Милая! Не посмотрев на небо,Многие уходят умирать.Разве на земле достанет хлеба,Чтобы накормить всю эту рать?Мы с тобой, попутчики живые,Говорим на тихих языкахИ глядим, как будто бы впервые,На просветы в низких облаках.Там, в провалах туч, в бездонных ямах,В глубине прощальных наших глаз,Столько птиц, свободных и упрямых,В небо улетающих от нас.Сколько лет!.. Мелькнули, улетели,Будто краску смазали с холста.Милая! Предсмертный холод в теле.Пустота бумажного листа.
Театр
"…Боже!
Каким ничтожным, плоским и тупым
Мне кажется весь свет в своих затеях.
Глядеть тошнит…»
В. Шекспир(«Гамлет», акт I, сцена 2)
1. Бедный
Йорик
Могильщики, как черви. Гнуснее нету харь!Принц Гамлет держит череп, а череп, как фонарь,Сияет бледным светом, и челюсти в земле.Ты, Йорик, был поэтом. Ты светишься во мгле.Пусты твои глазницы, и отвалился нос.В партере ищут лица ответа на вопрос.А принц, как алкоголик, шатается, дыша…Ты умер, бедный Йорик! Чиста твоя душа.Не потому ли бедным остался ты для нас,Что был поэтом вредным и даже в смертный час,Покуда лесорубы пилили ель на гроб,Кривил в усмешке губы и морщил бледный лоб?Принц Гамлет (он философ) сказал бы так: «My God!Не задавай вопросов и не ищи острот.Труби про труд ударный и радуйся, трубя.Язык твой – враг коварный, и он убьет тебя».Но ты, упрямый Йорик, юродствовал, крича,Пока блестел топорик в руках у палача.У прошлого украден, в грядущее не взят…Как говорят, нагляден, нагляден результат!Ну что б тебе покоя и безобидных слов?Пейзажей над рекою, телят, щенят, козлов?Ну что б сказать, как светел простор родных полей?Но ты упрямо метил в вельмож и королей!Покойся, бедный Йорик! Покойся, мертвый шут!Когда-нибудь историк напишет скучный трудИ разберет до корки, и базу подведет,И свистнет рак на горке, и рыба запоет…
2. Посвящение
Погляди, зевака, зритель!Снизойди до мелочей!Ты свидетель и святительНаших горестных речей.Без тебя мы, как лекарствоБез почуявшего боль,Как король без государстваИ без цифры круглый ноль.Не какой-нибудь поклонникИ ценитель громких фраз —Нам ты нужен как сторонник,Сборщик хроник про запас.Погляди, мудрец, зевака —Пусть немой, но не слепой —Как там Гамлет-забиякаМашет шпагой над толпой.
3. Первый монолог Гамлета
Зал черен, как могила.Качаясь на краю,Скажу о том, что было.Что будет – утаю.Вот выброшен наружуПоследний ком земли.Разворовали душу,По крохам унесли.Вам, девушка в партере,Вам, девушкин жених,Дарил ее по мереСпособностей своих.Но где-то в серединеШекспировских страстейУвидел – нет в поминеМеня среди людей.Я растворился в залеСредь ваших душ и тел,Но лучше вы не стали,А сам я – опустел.Я стал теперь помельче,Себя не сохраня,И лишь немного желчиОсталось у меня.Излить ее бумаге,А там когда-нибудьСебя подставить шпагеИ глубоко вздохнуть…
4. Шепот в бельэтаже
«Этот Гамлет, он заслуженный артист,Поменял двух жен, молоденьких актрис,А теперь живет с народной из кино.Впрочем, это для искусства все равно.Он недавно был в Париже, говорят.Замечаете, какой надменный взгляд?И мешочки под глазами. Пьет, как гнус!Впрочем, это для искусства даже плюс.А на днях я повстречал его в метро.Шел с букетиком и щурился хитро.По всему видать, пройдоха хоть куда!Впрочем, это для искусства не беда.Чем заслуженней артист, тем он наглей.Он за выход получает сто рублей!И за что ему везде такой почет?..»Вот вам мой стенографический отчет.
5. Обращение к ложе
Простите за грубость, искусство,—Оно вам до лампочки, сэр!Разбудит в вас бульшие чувстваКрасиво нарезанный сыр.Простите! Еще, кроме сыра,Копченая есть колбаса.Зачем же ходить
на Шекспира,Бессмысленно пяля глаза?На чёрта вам слушать ГамлйтаИ прочих дурацких фигур,Коль есть отбивная котлета,А также сациви из кур?Неужто вам так интересно,Кто будет в финале убит?Искусство – оно бесполезноИ в целом здоровью вредит.Но главное даже не в этом!А вдруг западет вам на умВнушенная тем же ГамлйтомОдна из опаснейших дум?А вдруг вам захочется тоже,Безумствуя: «Быть иль не быть?»,Махать кулаками из ложиИ люстры хрустальные бить?Шекспир – это все же не шутка!Прошу вас, ступайте домой!Уже фарширована уткаИ зреет в печи духовой.
6. Второй монолог Гамлета
Любить людей, угрюмо ненавидя,Иль ненавидеть, искренне любя?Не лучше ль, никого из них не видя,Старательно описывать себя?Себя – чревоугодника, повесу,Предателя, фальшивого льстеца,Актера, наспех вставленного в пьесу,Болтливого пророка, подлеца.Себя, в котором тысяча пороковИ столько же блистательных идей,Усвоившего несколько уроковСреди людей, на людях, для людей.Себя – героя, циника, невежду —Перетрясти, как старый чемодан,Испытывая тайную надежду,Что зрители воспримут как обман,Как зрелище, как позу, как рисовкуМою с натуры списанную роль.Обрадуются, разгадав уловку:«Король погиб? Да здравствует король!»Орите – на галерке и в партере —Приветствуя, завидуя, кляня!Мой судия – внутри, и к высшей мере,Страдая, он приговорит меня.
7. Лейтенант на приставном кресле
Помощи ждет? Совета?В зале так мало света!Не различаю глаз.Что же сказать вам, зритель?Ваш офицерский китель —Он разделяет нас.Вы человек, которыйСлужит стране опорой.Я же служу шутом.Нет, от моей улыбкиСтены не станут зыбки,Не покачнется дом.Быть не должно двух мнений:В Гамлете тьма сомнений,Но, как ни странно, выИщете в черном залеСовести и печали,Пищи для головы.Знайте, пока мы рядом:Вы с напряженным взглядом,С горькой усмешкой – я,Надобны в равной мереМне – ваша твердость в вере,Вам – боль и скорбь моя.
8. Суфлер
Старичок с лицом поганкиВ будке сплюснутой сидит,Как танкист в картонном танке,Мертвым шепотом свистит.Он доверенный Шекспира.Вот трагедия творца:Точно гроб, его квартира,У Шекспира нет лица!Гамлет, видимый на сцене,Уличен в большой измене.Он понес какой-то бред,Чем нарушил весь сюжет.Этот Гамлет стал опасен!Старичок стирает пот,Стонет, делается красенИ, вздыхая, воду пьет.Побелев потом, как тесто,Или попросту, как мел,Старичок теряет место,На котором век сидел.
9. Билетерша
Билетерша, седая букашкаС буклями на головеИ буквами в программке,Ждет антракта, вздыхает, бедняжка, —Как ей все надоело!Этот Гамлет еще в годы НЭПа —Артист был другой,Фамилию она забыла —Точно так же кривлялся нелепо.А что изменилось?
10. Галерка
Галерка сегодня тихаИ, скажем, не так откровенна.Молчит, доходя постепенноДо тайного смысла стиха.Не то, что тому десять летНазад, когда искоркой БожьейВзлетал на подмостки пригожийИ ладный красавец-поэт.Тогда заклинанья его,Признаюсь, и мне приносилиУверенность в завтрашней силе,А ныне в них нет ничего.Теперь все скромнее на вид,Сложней, я сказал бы, и строже.И чувства, и мысли дороже,Но что же галерка молчит?