Современная датская новелла
Шрифт:
Промокший человек снова на секунду поднимает глаза: нет, он не болен, просто он хочет капельку посидеть.
Женщина за стойкой опять что-то кричит, потом подбегает. Хватает его за плечи, тут же отпускает — на ощупь он как губка — и говорит:
— Вы будете есть? Нет — так убирайтесь. Смотрите, какую грязищу развели.
— Простите, — говорит промокший человек. — Нет… Не… Не найдется ли у кого сигареты?
— Еще чего, — говорит женщина в халате. — Убирайтесь отсюда, да поживее, а не то…
— Простите, —
— Совсем дошел, — обращается женщина к соседям по столику. Она принюхивается к его дыханию, пожимает плечами, слегка подталкивает его:
— Идите, идите…
— Нализался, скотина? — спрашивает кто-то.
— Вроде нет, — говорит женщина, — не пахнет. Но все равно нечего ему здесь рассиживаться. Смотрите, какую грязь развел. Кто вы такой? — обращается она к промокшему человеку. — Скажите хоть вашу фамилию и адрес.
— Дал бы мне кто-нибудь сигарету, — говорит промокший человек.
— О’кей, держите-ка!
Из угла высовывается рука с сигаретой. С трудом дотянувшись, промокший человек хватает сигарету, чуть не раздавив огромными пальцами, но ему нечем ее зажечь. Появляется чья-то рука с зажигалкой, сигарета чадит, она уже промокла. Все равно он делает несколько затяжек, кашляет, поднимает глаза на женщину.
— Я только капельку посижу. Я так промок.
— Представьте себе, это заметно, — говорит она. Лицо у нее широкое и красное, судя по всему, она здесь какое-то начальство. — Будьте любезны, фамилию и адрес.
Промокший человек улыбается и кашляет еще сильнее, сигарета вот-вот погаснет.
— Какая вам разница, — говорит он, — сейчас я ухожу.
Но не уходит. Хочет докурить. Несколько клиентов поднялись, делают женщине знаки, она кивает в ответ.
Они берут его за плечи.
— Давайте, давайте! Нечего тут рассиживаться. Имейте совесть. Давайте, давайте!
Они не могут сдвинуть его с места. Он устало улыбается.
— Позвоните лучше в полицию, — говорит один из вышибал-добровольцев.
Женщина в нерешительности. Желтый халат шуршит — она качает ногой.
— Как вас угораздило так вымокнуть? — спрашивает она.
— Да так…
— Вы упали в море?
— Да, я нечаянно упал в море.
— А как же это получилось, что вы упали в море?
— Так как-то…
— Совсем дошел, — говорит чей-то голос. — Пусть катится к дьяволу! Пусть разбирается полиция! Идите и позвоните. Или хотите, я позвоню?
— Не стоит, — говорит женщина. — Я уж как-нибудь сама справлюсь. — И снова промокшему человеку: — Где вы живете?
— Я просто упал в море. Оно тут в двух шагах.
— Расскажите это своей бабушке, — огрызается женщина. — Где вы живете, я вас спрашиваю? Придется доставить вас домой, раз вы в таком состоянии.
— Можно чашечку кофе? — примирительно говорит промокший
— Нет, нельзя. — Женщина в желтом халате шуршит и испепеляет его взглядом. — Убирайтесь вон! Смотрите, какую грязищу развели. Где вы живете?
— Вы все равно не знаете, где это…
— Валяй, приятель, чеши отсюда, — говорит один из клиентов.
— Это очень далеко, вы все равно не знаете, где это. Черт-те что! Взять и вдруг упасть в море! Здесь так глубоко. Я промок до нитки. Может, дадите мне чашечку кофе? Одну-единственную, христа ради.
— Я не могу разрешить вам здесь сидеть.
— Ужас — вот так вот вдруг упасть в море, — говорит промокший человек. — Я ведь буквально чуть не утонул. Это же страшная глубина! Море здесь в двух шагах, и оно такое…
— У вас есть деньги?
Женщина в халате склоняется к тому, чтобы напоить его кофе, но не хочет сдаваться слишком легко. Не слушая, он продолжает:
— Честное слово… подумать только… представляете — вдруг очутиться в море? Черт-те что! Мне бы чашечку кофе. У вас не найдется чашечки кофе? Просто кошмар, я так вымок…
Она кивает молодой девушке у кофейного автомата. Сама идет за кофе и ставит чашку перед ним.
— Пожалуйста, с вас крона, — говорит она резко. — Между прочим, к вашему сведению, здесь самообслуживание.
Он хватает чашку, пьет маленькими глотками. Никого не замечает вокруг. Костюм облепил его, как приклеенный. Руки красные. Сигарета погасла. Он кладет ее в пепельницу с рекламой фирмы Мартини. С его руки капает. По столу протягивается широкая мокрая дорожка. Промокший человек пьет. Двое вышибал-добровольцев стоят, не зная, что делать — вернуться на места или попробовать еще раз, когда он кончит.
— Садитесь себе, — говорит женщина в халате. — Он выпьет и пойдет. Зачем лишние скандалы?
Они обиженно садятся.
— Слыхали, что вам сказано? — со злостью обращается один к промокшему человеку. — С вас крона! — И, повернувшись к залу: — У него ж, у паскуды, ломаного гроша нет. Самое милое дело — пойти да позвонить в полицию.
— У меня нету сил, — бормочет промокший человек. — Может, здесь есть где-нибудь кровать?
— Еще чего!
— Совсем дошел!
— Гнать его отсюда, попрошайку!
— Хватит вам с ним цацкаться!
— Я бы на вашем месте…
— У вас есть кровать? — спрашивает промокший человек, устало глядя на женщину, которая по-прежнему стоит рядом, нервно двигает ногой и шуршит. Ее рука все еще протянута: «С вас крона!»
— Я бы капельку отдохнул и пошел… Я же упал в море, чтоб его… Оно тут в двух шагах.
Она опускает руку — она дарит ему кофе. Ропот, доносящийся из углов, показывает, что публика недовольна.
— Ужасно спать хочется, — говорит промокший человек. — Наверно, от кофе. Извините.