Тайна Санта-Виттории
Шрифт:
Роберто смотрел, как мэр вытирает оливковое масло с подбородка и со щек, и только тут заметил, что из глаз его бегут слезы — бегут тихо и упорно, в то время как челюсти так же упорно пережевывают пищу. Когда последний кусок хлеба и последняя луковица были уничтожены, Бомболини снова повернулся к Роберто.
— Не обращай внимания, — сказал Бомболини. — Но скажи мне, Роберто, скажи мне только одно: что мне делать
— Что-нибудь подвернется. Ты только не прозевай.
— Американцы всегда так говорят, — сказал Бомболини.
— Хочешь теперь послушать мою историю?
Бомболини утвердительно кивнул, и Роберто рассказал ему историю, которую он слышал от солдата из Арканзаса.
Один человек, охотясь на медведя, вышел на большую открытую поляну, и вдруг у него отказало ружье. На поляне не было ни дерева, чтобы на него залезть, ни камня, за который можно было бы спрятаться, ни пещеры, в которой можно было бы укрыться, и тут из леса на поляну вышел огромный разъяренный медведь и пошел прямо на охотника. Охотник был уже на волосок от гибели и едва уцелел, сказал Роберто.
— Как так — едва уцелел? Что же он сделал?
— Он залез на дерево.
— Но ты как будто сказал, что там не было дерева.
— В этом-то все и дело, там должнобыло быть дерево, оно должнобыло там быть.
Бомболини, в почтительном молчании прослушавший всю историю, покачал головой и состроил гримасу.
— Вот в чем разница между нами, Роберто. Ты считаешь, что выход должен быть. А мы думаем иначе. Из века в век жизнь учила нас другому. В этом вся суть. Выход есть далеко не всегда. Когда-нибудь и твоему на роду придется это понять.
И мэр снова заплакал, слезы снова заструились по его застывшему лицу, и Роберто невольно отвернулся.
— Видишь, так же ведь получилось и с твоим предложением, — сказал Бомболини. — Чем, казалось бы, плохо придумано — спрятать вино, а вот ничего не вышло.
Он произнес это с оттенком осуждения, и Роберто рассердился: выходило так, словно Америка была виновата в том, что вино сейчас валялось на площади.
— А что ж, конечно, неплохо придумано, только надо было спрятать его туда, куда я сказал… — проворчал Роберто.
— Куда это «туда»?
— Туда, куда я тебе советовал, — сказал Роберто. — Может, тоже ничего бы не вышло, но попробовать стоило.
Бомболини очень не хотелось углубляться в этот вопрос. Он уже начинал привыкать к мысли, что никакими силами не спасти вино. Он уже свыкся с чувством поражения и находил в нем какую-то горькую усладу; ему очень не хотелось продолжать этот разговор.
«— Куда? — еле слышно снова спросил он. Вопрос прозвучал так же тускло, как пробковый звон колокола.
— В старые римские погреба.
Бомболини ничего не ответил. Его вдруг одолела зевота.
— У подножия горы, под виноградниками, — сказал Роберто. — Там ведь два винных погреба.
— Два винных погреба, — повторил мэр.
— Надо спрятать вино во второй погреб и замуровать его там.
— Замуровать там… — Голос мэра звучал по-прежнему тускло, но уже тоном выше.
— Ну да. Так, чтобы это было похоже на старую кладку. Замуруй там вино, — сказал Роберто. — На месте входа во второй погреб возведи фальшивую стену.
Бомболини долго молчал — так долго, что Роберто уже начал терять терпение.
— Там же есть погреб внутри, выложенный кирпичом. Ты ведь сам знаешь.
Бомболини кивнул, хотя, правду сказать, он уже много лет не заглядывал туда и не видел этих погребов.
— Этот второй погреб, который там, в глубине, он как-то ни к селу, ни к городу. Вроде как ненужная пристройка какая-то, ты понимаешь?
— Да, понимаю, — сказал Бомболини.
— Как будто, когда построили первый погреб, увидели, что не хватает места, и пристроили еще один.
— Ну да.
— Так что, если заделать отверстие кирпичом, будет сплошная стена, и все.
— Ну да. — Бомболини теперь, казалось, совсем оцепенел, сердце бешено колотилось у него в груди и кровь бурно бежала по жилам, но он был нем и неподвижен, как старый бык; широко раскрытыми глазами он уперся прямо перед собой в одну точку и, не шевелясь, ждал, когда на него обрушится новый сокрушительный удар.
— Они все равно найдут, — сказал он.
— Очень может быть.
— Они сразу догадаются.
— А рискнуть все-таки можно.
— Они не дураки.
— Они такие же, как все: есть умные немцы и есть глупые.
— Им нужно вино, — сказал Бомболини. — Они сделают все, чтобы им завладеть.
— Вам оно тоже нужно, — сказал Роберто. — И я думал, что вы готовы испробовать все, чтобы его не отдать.
Бомболини продолжал пялить глаза на стену, словно боялся, что взгляни он на Роберто, и его доводы иссякнут. Наконец он повернулся к Роберто.
— Очень жаль, — сказал Роберто. — Я считал, что по пытаться стоит.
— Ты считаешь, что стоит, Роберто? Стоит? Бомболини так стремительно шагнул к Роберто, что налетел на стул и опрокинул его и даже не заметил этого.
— Черт побери, Роберто! — сказал он. — Ух, черт побери! — сказал он, и то, что он вдруг вслед за этим сделал, не ложится на бумагу, потому что выглядит совершенно нелепо и не поддается разумению. Он со всей мочи двинул Роберто в скулу, так что американец упал на колени, постоял немного, очумев от удара, и рухнул на каменный пол.