The madness (Безумие) (дилогия)

Ким Сергей Александрович

Странно, правда? Я вот тоже всё удивляюсь выводам, к которым пришёл. У меня могла быть совсем иная жизнь. Сытая, спокойная… ну или голодная, но тоже спокойная. Без пыли в лицо и ножей в бок, без визга осколков и взрывающихся вертолётов. Возможно, я бы выбрал именно такую жизнь. Я ведь не авантюрист и никогда им не был — мне близко то же, что и любому нормальному человеку. Жизнь длинную, долгую. Скучную, но лишённую опасностей. Увы, но не я делал выбор — его сделали за меня. Кто? Да кто его знает. Может Иисус, может Люцифер или мойры. В любом случае выбор был сделан. И вот теперь я — это я. Не больше, но и не меньше. И дороги назад больше нет. Мне почти тридцать, а что я умею в этой жизни? Драться, стрелять и совершать прочие негуманные поступки. Бухгалтера или адвоката из меня уже не получится. А значит приходится привыкать к той жизни, которая у меня есть. Если ты не можешь от чего-то избавиться — полюби и прими это. Не можешь предотвратить, так возглавь — простая истина. Поэтому мне и нравится моя жизнь. И я даже сам верю в этот бред, что несу. Да, я ловлю кайф, взрывая из гранатомёта машины, поливая из винтовки от бедра или вышибая кому-то зубы. Увы, но у меня просто нет иного выхода, кроме как ловить кайф от всего этого. Потому что иначе будет очень плохо. Очень-очень-очень плохо. Потому что иначе я начну вспоминать, как жил когда-то — мирно, спокойно… А это всё равно, что вытаскивать пассатижами засевший в теле осколок. Перекрученный, иззубренный и горячий осколок. Я смирился, да смирился. Смирился и с тем, что вряд ли проживу долгую жизнь. Слишком многие, кого я знал, гибли не дожив до старости. Естественный отбор — ты стареешь, становишься слабее и медленнее. И тебя выбраковывают как негодный более экземпляр. Как товар с истекшим сроком годности. И в этом нет никакой романтики. Война — любая война — это грязь. Высокие слова о доблести и чести умирают в первом же бою. Вместе со справедливостью. В этом мире нет справедливости — только статистика. В этом нет ничего хорошего, но такие как я просто горим очень ярко. Офисный клерк — тлеющий уголёк, который будет отдавать тепло очень-очень долго. А мы — порох. Паф! Вспышка, и мы сгорели. Но успели осветить за мгновение даже самые свои тёмные уголки… Тёмных уголков хватает у всех. Чем ярче свет — тем сильнее тень. В каждом из нас, как пёс, таится хищный и опасный зверь. Кто-то выводит его погулять постоянно, а у кого-то он томится на цепи всю жизнь. Цепь — это жёстко, но зато прохожим за забором твоих костей черепа будет спокойнее. Твой зверь внутри и крепко связан, ты не натравливаешь его время от времени на других… Но вот если он всё-таки сорвётся, вырвется и оторвётся… Копящаяся слишком долго злоба, может быть очень и очень опасна… Фонарь в моей руке неожиданно мигнул и погас. Я спрятал пистолет в кобуру и начал пытаться вернуть источник света, путём похлопывания по корпусу. Хотя я и понимал, что, скорее всего, лопнула нить накаливания в лампочке, так что все мои манипуляции бессмысленны чуть менее, чем полностью. Пока мои глаза понемногу привыкали к темноте, я машинально продолжал шагать, правда чуть замедлив ход, чтобы не запнуться о что-нибудь во мраке. Обогнул старый покосивший жилой вагончик… И неожиданно увидел перед собой внушительного размера фигуру, стоящую ко мне спиной.

— Датч?.. — произнёс я, в тот же миг понимая, что никакой это не Датч.

Фигура неторопливо сбросила с плеча на землю какую-то ношу и повернулась ко мне.

Длинный серый плащ до земли, серая же шляпа и пейнтбольная маска на лице, сквозь которую доносилось хриплое дыхание.

Бросил короткий взгляд в сторону сброшенной ноши незнакомца. Это был человек… Человеческое тело. Кажется, без одной руки.

В тёмном пластике прикрывающем глаза неизвестного блеснули далёкие огни города и моё собственное отражение, а затем следующий миг времени взорвался калейдоскопом событий.

Человек в шляпе стремительно выхватил из-под плаща длинный нож, прямо как Рэмбо, и обрушил на меня мощный рубящий удар сверху.

Почти одновременно с этим, или быть может даже чуть раньше, я выхватил свой кинжал — «дабл шэдоу 2», как назвал его Том. Его я теперь носил справа на поясе — не слишком удобно для поездок в машине, зато легче вытаскивать из ножен. Как сейчас, к примеру.

Схватил его обратным хватом и сблокировал удар… Руку моментально прострелило болью от кисти до плеча — сила в замахе неизвестного была просто невероятная.

Резкий пинок в левое колено противника… Прошёл абсолютно незамеченным! А ведь я, кажется, даже отчётливо услышал хруст ломаемой коленной чашечки, да и сломать с одного удара ноги толстую доску для меня труда не составляло.

Шляпник нанёс ещё один диагональный удар, который я вновь сблокировал и решил, что так делать больше не буду, потому как противник был на удивление значительно сильнее меня. Отскочил назад, разрывая дистанцию и уклоняясь от тычка в грудь.

Уклонился от двух размашистых ударов крест-накрест, поднырнул под рубящий горизонтальный удар и ткнул кинжалом в грудь противника. Раздвоенное жало «шэдоу» разорвало плащ и впилось в тело врага, но тот успел перехватить левой рукой лезвие кинжала.

Просто взял и перехватил клинок голой рукой. Из-под пальцев противника обильно заструилась кровь — мой кинжал-то был заточен очень и очень остро. Но шляпник всё-таки не дал клинку вонзиться глубже. Новый размашистый удар, в последний момент уклоняюсь и отскакиваю назад, с ощутимым трудом выворачивая кинжал из руки врага. Немного не успеваю, правда, и лезвие его тесака разрезает наискось футболку и кожу на груди. Тычок в грудь. Выхватываю ка-бар — это быстрее, чем достать пистолет или уклоняться. Отшибаю кинжал в сторону, поворот — лезвие «шэдоу» скрежещет по боковой поверхности пейнтбольной маски, защищающей голову противника. Чёрт!.. Шляпа слетает с головы противника — под ней криво обрезанные светлые волосы до плеч. Отскок назад. Уклоняюсь от вертикального удара, горизонтального удара… Кажется, я нашёл его слабое место — он сильный, довольно ловкий, но недостаточно поворотливый… Вновь два удара крест-накрест. Рывок вперёд! «Шэдоу» с лёгкостью прорезает рукав плаща и режет правое запястье врага. Поворот, подныриваю под ответный удар, рывок вперёд, выход за спину и коротким тычком бью ка-баром в приоткрывшийся правый бок шляпника. По идее такой удар свалит кого уго… Кинжал с влажным хрустом входит в тело врага, но тот словно бы и не замечает этого, резко разворачиваясь и по-прежнему полосуя воздух своим тесаком. Да твою налево! Я же ему пустил нормально так крови — он стопроцентно должен был ослабеть! Что за хрень?! Очередной размашистый удар на уровне груди — подныриваю под него, разрезаю плащ на груди шляпника. Поворот, продолжение движения — двойное жало «шэдоу» разрезает полу и полосует правое бедро противника. Удар сверху! Чёрт! Сильный и быстрый, а я в неудобном положении — так быстро не отскочить. Приходится блокировать. Принимаю удар на плоскость кинжала и чувствую, что силы у шляпника заметно поубавилось… Слегка доворачиваю клинок, и тесак шляпника соскальзывает аккурат в прорезь в лезвии «шэдоу». Ни хрена себе, получилось! Жёсткий клинч. Вывернуть оружие из рук врага? Нет, силы у меня всё равно недостаёт… Нанести удар по блокированной руке? Локоть далековат… Полоснуть ка-баром или… Напрягая мускулы и поворачиваясь всем телом, отвёл тесак шляпника вправо и вниз, а затем, что есть силы, пнул противника в локоть правой руки. Хрясь! Рука с влажным хрустом переломилась в суставе, и враг тут же выпустил нож. Но при этом не издал ни звука! Что за ерунда? Никто не сможет промолчать, если ему так сломают руку! Шляпник на секунду замер, а затем со всех ног рванул прочь от меня. Причём, демонстрируя для такой туши невиданную прыть и скорость. Я понёсся следом за ним. Как ни обо что не запнулся и ни на что не напоролся в темноте — чёрт его знает! Кое-как на ощупь засунул ка-бар обратно в ножны, с «шэдоу» такой номер провернуть не получалось — скользкий от крови клинок то и дело скользил. Достал левой рукой один из пистолетов… Шляпник (без шляпы уже, если быть точным) с размаха врезался в дыру в решётчатом заборе, раздирая плащ на части. Протиснулся вперёд и запрыгнул на стоящий перед ним контейнер. С места и на двухметровую высоту. Едва не сорвался, но сохранил равновесие с помощью левой руки. Да, на пальцах которой осталось едва ли хоть одно целое сухожилие. И даже пытался что-то там сделать правой, но она лишь ещё раз влажно хрустнула. Я остановился и прицельно всадил две пули в спину шляпника, которого тут же опрокинуло по ту сторону контейнера. Перевёл дух, всё-таки спрятал «шэдоу» в ножны, достал второй «катласс» и обежал контейнер, намереваясь выйти к месту падения шляпника…

— Какого… — ругнулся я, оглядываясь по сторонам.

Противника на месте падения не было. Место было — отчётливая вмятина на земле и кровища вокруг, а вот шляпника не было. Ушёл? Неужто ушёл? Ага, как же. Он что — зомби или бессмертный? После двух пуль сорок пятого калибра в спину, да ещё и на фоне более мелких «подарочков» не выживет никто и ничто. Пусть даже и одетое в бронежилет. Это ж всё-таки сорок пятый калибр — даже если пуля и не пробьёт кевлар, то рёбра переломает. И ощущения будут, как от удара кувалдой. И уж точно после такого будет не до бега.

Немного отдышался после бега и драки. Поискал на земле следы крови, по которым можно было бы определить направления бегства шляпника… Не нашёл. Темнота, чёрт её дери! Натекшую при падении лужицу найти легко — вот она поблёскивает, а вот следы… Недаром красный цвет в темноте по обнаружению немногим лучше чёрного. З-зараза…

Движение сзади! Мозг ещё только оценивает обстановку, а тело уже действует. Кувырок вперёд и влево. Прокатываюсь по земле. Укрываюсь за небольшой кочкой. Пистолеты в руках коротко и зло рявкают, прорезая темноту вспышками дульного пламени. В ответ гремят два раскатистых выстрела из подозрительно знакомого дробовика.

— Датч?

— Вайс?

— Какого хрена палишь?!

А это мы уже в два голоса рявкнули.

— Я на какого-то крокодила натолкнулся, — произнёс я, поднимаясь с земли, но всё ещё держа оружие наготове. Так, на всяяякий случай… — Он тащил однорукий труп и едва не порезал меня своим ножичком.

— Труп я нашёл — почерк один в один как у нашего дорогого Скульптора, — из-за угла контейнера осторожно вышел здоровяк, держа в руках чудовищный «атчиссон». — Упустил его?

— Угу.

— Как так?

— Да хрен его знает! — зло сплюнул я. — Я порезал ему бедро и левую руку. Сломал правую. Всадил две пули в спину. А он всё равно ушёл!

— Что за чушь? Может, не попал?

— Датч, я тебе жизнью клянусь — обе пули в цель попали. Да и покоцанный он был уже к тому времени. Вот, гляди! Тут земля смята и кровь даже в темноте видно.

Здоровяк взял дробовик одной рукой, а второй достал из своей почти что бездонной и жилетки небольшой фонарик. Посветил вокруг, посветил на землю, на меня…

— В лицо-то на хрена? — скривился я, щурясь от яркого света.

— Звиняй, я не специально.

Датч подошёл поближе, осмотрел место приземления шляпника…

— И правда тут кто-то спрыгнул… А я уж было подумал…

— Ты охренел? — осведомился я. — Думаешь, я тут глюки по ночам ловлю, что ли? Футболку на себе тоже порезал, что ли?

— Да чёрт тебя психа знает… — хмыкнул Датч, приседая и осматривая землю. — Судя по протекторам — наш дружок был в кроссовках фирмы «найк» или неравнозначной китайской подделке. Сам он может похвастаться сорок пятым размером обуви как минимум. И весом за центнер.