Том 8. Ведь и наш Бог не убог, или Кое-что о казачьем Спасе. Из сказов дедуси Хмыла. Часть V. О спорном и нелепом
Шрифт:
Так уж мир наш рядит, что лик в нём весомее оказывается. И перевешивает в женщине наузок бабий, обычай, с младых ногтей ею впитанный. Его она избирает. В угоду обществу, в угоду родителям, бдящим счастье дочери. Чтобы, упаси боже, не был… и тут целый список прилагается. В угоду, как ей кажется, самой себе. Только что она есть? Но это уже «не её ума дело». Не бабье это – о «высоких материях» измышлять. Счастье мимо пройдёт! И мечтая о любви, любовь для себя она-то запирает. Уходит женщина эта многострадальная туда, где гуще, где муж работящий. И пусть не совсем любимый. Ну хоть какой-то! Любовь-то и дорисовать можно да жить в этом нарисованном мире. Где хоть какой-то, но достаток. И тут ну его, «мечтателя» этого. Хоть и влечёт её в нём безумие. Но в конце концов избирает она нечто надёжное.
Только ищет она надёжность в том, что ненадёжно.
Увидел ли ты казу эту, о которой я тут тебе поведать пытаюсь?
Увидел ли я то, о чём мне рассказывал Лесник? Конечно! Я же видел то, что слышал, и слышал то, что видел. Не знаю, можно ли объяснить такое? Со слов того же Лесника я знал, что человек имеет дневной разум и сноразум. Первый бодрствует лишь тогда, когда мы бодрствуем. А второй просыпается, когда мы засыпаем. В общем, один спит, другой бдит! И днём и ночью, и ночью и днём! Оттого наш взгляд на все вещи и явления мира односторонний, половинчатый. Куцый, другими словами. Не видим мы обратную сторону того, на что взор свой направляем. Потому-то и грешим, причём всегда, в оценке чего-либо, претендуя при этом на полноту. В казу сплошь и рядом попадаем. Хотя и кажется нам нами созерцаемое полноценным. И лишь когда мы просыпаемся во сне и очухиваемся (именно оЧУхиваемся!) наяву, мы начинаем зреть мир целиком. Снобдеть. Внимать его сердцем. Вот тогда мы и видим его кривизну, слышим тоску мира! Тоску одной половинки по другой половинке. Прямо в себе. И она нас потрясает! И тем самым распаляет в нас внутреннего человека! А вместе с ним рождается в нас гений, лишающий нас же напрочь покоя, гонит с места, делая человеком дороги – скоморохом!
Я как раз и внимал тот сказ Лесника в снобдении. И действительно видел слышимое и слышал видимое. Внимал сердцем! Но удивительная штука – когда я пытался, причём неоднократно, поведать о том другим, у меня выходило это как-то криво и косо. Увы, не получается ни словом сказать, ни пером описать то, что только сердцем внять можно! Увы!
– Надёжно то, – продолжил сказ свой Лесник, – что Живое! Живое же лишь то, что течёт, что изменяется. Но не принимает изменений наша больная душа и уязвлённая личность. Вместо того чтобы принять ток тот, остановить мы его пытаемся. И тем самым, как нам кажется, полноты достичь мы можем и успокоить мятущуюся суть нашу. И попадаем в прелесть. Кажется нам, ещё чуть-чуть – и наступит отдых долгожданный. Ещё немного – и вот оно, счастье! Но там, где «ещё чуть-чуть», где «ещё немного» – счёт и учёт. А где счёт и учёт, вечно минус один будет! Минус ЕДИН! Это как с горизонтом. Сколь не иди к нему, он так же далёк от тебя будет. Бесконечные догонялки! То удел умных-благоразумных. И усталость неизбежная от догонялок тех, от гонок за счастьем нескончаемых, от поиска опор надёжных.
Надежда твоя, хочешь того ты, или нет, – там, за умом. А надёжно для тебя тогда лишь, когда ты неотступно стучишься в Заумь ту! Идут рука об руку они, надежда с надёжностью, когда ты, словно безумок, устремляешь стопы свои туда, не знаю куда, когда вчерашний день ищешь! Иначе расходятся они каждый в свою сторону. И остаёшься ты у разбитого корыта, источающий злобу, скабрёзность, ехидство и страх. Страх смерти! В рай все просятся, а смерти боятся. Вот и выходит, что выбор у человека небольшой. Либо ты умный, но злой и уставший. Да во всём разочаровавшийся. Веру потерявший! Увы! Но сколько же ищущих счастья об этот порожек споткнулись да под корень разбились!.. И вроде бы некоторые даже спасают себя, в «любовь» с головой кидаясь, меняя одного на другого или другую, другого на третьего, третьего на десятого, а глянешь на лик такой (ну, пусть будет женщины) женщины – и в дрожь тебя бросает. Не лицо, но образину видишь. И хоть по-прежнему она красива, но зверь на тебя глядит. Раньше ты глубиной её глаз восхищался, а ныне жуть тебя берёт. Ибо бездна пленов в её взгляде открылась. И не вымолишь уж её!
Да-а-а-а! Вот тебе какая страсть! Не предавай любовь!!! Иначе плены – твоя участь!
Либо ты безумок счастливый! С верой! Вера истинная тогда рождается, когда надежда сущая с надёжностью присной обручены.
По вере нашей даётся нам! Так чего же мы хотим, если вера наша – не вера, а суеверие? По суеверию и усталость с разочарованием!
Не смотри на себя – соблазнишься,
не смотри на людей – усомнишься,
смотри в Ничто – укрепишься!
Правда, саму усталость в народе обыгрывали двояко. С одной стороны, устать – это остановиться. У стать! И утерять надежду на надёжность Вечности. Ведь Вечность только и надёжна! Ибо она лишь неизменна!
С другой стороны, усталость означает «у Стана»! Но Стан и есть сама Вечность. Грает Некто, нам неведомый! Не уставай! Но лишь уставший угадку о Вечности обретает. Лишь уставший к Богу близок. Уставший от безысходного поиска надёжности. И тогда он скажет: «Суета сует! Всё суета!»
Как же отличить тебе одну усталость, когда «голова болит», от той усталости, когда ты у Бога, рядышком с Ним стоишь?
По убогости! По убогости!
Ведь что такое убогость? Это когда ты у Бога! У Бога же ты тогда, когда ты не выше, а ниже! Когда ты перемолот в муку через муку любви роковой. Убогий – это мельчайший! Или утлый. У тла который. А тло – это дно. Дно, что Вечностью зовётся. Было некогда сказано: «Кто хочет из вас быть большим, да будет меньшим».
Коли при твоей усталости у тебя болит голова, когда ты словно уж скользкий, когда ты прячешься в себя, чтобы отдохнуть от всех и вся, избираешь долю «лучшую», не вдаваясь в объяснения, что, как и почему, – ты встал. Но не у Стана! Просто встал поперёк жизни самой. И нет в этом случае надежды для окружающих в тебе. Когда любовь твоя с перерывом на отдых, когда она новая, а старая уж и забыта, ненадёжен ты! И не будет тебе счастья! Не обольщайся!
Но когда ты устанешь, став утлым, увидишь ты тогда, что жажда любви твоя и есть тоска по утраченному раю. А сама любовь – битва за возвращение рая того. Когда ты любишь, и любишь по-настоящему, ты огонь яркий. Свет миру источающий и тепло ему дающий. По-настоящему – это когда без оглядки на взаимность, даже если она есть, без ожидания того, а взамен что? Безумно! Вот тогда ты для неё надежда и опора, хоть на тебя и нельзя опереться.
И может быть, она тебе скажет, что предпочитает твёрдо стоять на земле. Увы, такова уж природа человеческая. Воплощены мы! Плоть – мамка наша! Но плоть-то как раз и ненадёжна! Все наши ощущения, все наши думы, все наши взгляды через плоть преломляются. Потому и они ненадёжны! А раз так, то рушится-сыпется всё то, что настроим мы. То, что нам кажется надёжным, уходит из-под ног, утекает сквозь пальцы. Всё это и причиняет нам боль. Но и научает одновременно, принося уроки многочисленные.
Однажды и она, та, которую ты любишь, вырвется из трясины плоти, чтобы тоже взор свой в Небеса поднять. А пока что не принимает она твоих «безумств». Хоть и то это безумство, что ей надо, но она даже раздражается на тебя и, более того, в числе первых гонителей твоих. Можно ли упрекнуть её в том? Нет, нельзя! Всему свой срок! Всякий о плоть спотыкается! Что тебе делать в этом случае? Спасать её? Из болота тянуть? Вопреки её воле? Не получится!!! Воля человека зрелости его под стать. Если она во плоти и от плоти пока, то все твои попытки «спасти» её о раздражение её споткнутся. И скажет она тебе: «Надоели мне твои собачьи глаза!» Преданность твоя её раздражать лишь будет. Потому что не любишь ты, а себя успокоить в любви сей стремишься. Утешиться! Божий дар с яичницей перепутал. Не дошёл ты до любви роковой. До такой, в которой рок присутствует. Рок как слово Божье веское. К казням рок. Казням на Голгофе. Не всем такая любовь даётся, но до оголовка Казней дошедшим. Кому срок рок принять пришёл. Ибо любовь такая – всегда печальная. И сдюжит её, до конца пронесёт и не сломается тот лишь, кто в безумии своём взор к Небесам поднял и, словно Иванушка-дурачок, от своего не отступит.