Ты постучишься в дверь мою
Шрифт:
— Да так. Ничего серьезного, просто… От нервов. С алкоголем не сочетаются.
— Всегда знал, что Тихомиров сделает из тебя трезвенницу… Не живым, так мертвым…
Усмехнулся криво, и Ксюша тоже… Как ни странно… Усмехнулась.
Сейчас Кир не хотел задеть. Сейчас ему настолько все пофигу было, кажется, что говорил, что на ум приходит, и жалеть не собирался.
— Как прошла та встреча, кстати? — Ксюша вспомнила о недавнем странном телефонном разговоре… Даже не разговоре толком, скорее монологе, по телефону Макса в машине.
— Какая встреча? —
— Ну Макс… Ты Максу звонил… И я… — Ксюша пыталась что-то сбивчиво объяснить, но в глазах Прудкого не появлялось понимание. Правда, и не странно… Вряд ли человек может спокойно думать о чем-то другом, когда в личной жизни предкатастрофа. Ксюша вот даже в посткатастрофе еле переключается… — Ладно, неважно. Забудь. Ты как, Кирюш? — Ксюша повернулась к Прудкому, коснулась пальцами плеча, голову чуть склонила, смотря на его профиль, и отмечая, как кривится слегка, как улыбнуться пытается…
— Не знаю, Ксень. Неопределенно как-то. Меня так бесит иногда, что она весь этот цирк устроила, не хочу развода, спокойствия хочу… А иногда… Катись оно все к х*рам. Не так-то долго вместе прожили, чтобы убиваться. Отвыкнем. Детей нет, слава богу… Привычки… Привычки переделаем…
— А любовь?
Кирилл глаза открыл, устремил взгляд в потолок. Долго молча смотрел, не моргая даже и ничего не говоря.
— А я не знаю, люблю ли я ее. И любил ли вообще когда-то. Пытаюсь вспомнить… И не могу. Зато знаешь, что вспоминаю?
Ксюша знала. К сожалению.
Кирилл резко повернулся к ней, пустой стакан на стол поставил, к ее щекам ладонями прижался…
— Что тебя любил. И страдал из-за того, что ты Бродягу предпочла.
— Кирюш… — а Ксюше и сказать было нечего. Знала, что любил. Зная, предпочла…
— Что, «Кирюш»? Ты даже мертвого его предпочитаешь, Веремеева… — он специально ее по девичьей фамилии назвал. Будто напоминая, что больше оснований быть Тихомировой вроде как нет.
— Ну а если я его люблю, что я делать должна? Врать и себе, и тебе? Делать вид, что меня все устраивает? Со мной еще хуже будет, чем с Альбиной, Кир. Между вами хотя бы тень Бродяги не маячит, а между нами… Она всегда будет. Я буду в тебе его интонации искать, ты — успокаивать себя тем, что дружбу не предавал…
Она говорила чистую правду, оба это знали.
— Лучше б он не умирал. Когда между нами видимая стена стояла — было легче.
Кирилл к губам ее потянулся… Ксюша же… В любой другой день, в любой другой миг — увернулась бы, а сейчас… Позволила.
Сначала дыхание его почувствовала на губах, дернулась непроизвольно — видимо, организм так отреагировал на первые «не его» прикосновения, потом аккуратно кожей к коже… От него алкоголем пахло. Не слишком, но ощутимо. Это еще сильней мешало абстрагироваться и представить, что другой целует. Языком по губам, и хочется отстраниться все же. Не удержат ни ладони, лежащие на щеках, ни просьбы, ни взгляды… Но Ксюша заставляет себя сдержаться, позволить…
Это Киру нужно сейчас. А ей… Тоже, наверное. Просто для понимания — способна вообще?
Одна рука с ее лица соскользнула ровно на колено, сжала, дальше вверх по чулку под юбкой до резинки… Язык при этом просит женские губы раскрыться…
Ксюша все это ощущала поэлементно. Будто стояла сбоку и фиксировала… Засекала, замеряла — мысли, ощущения…
— Ксень, — и свои явно отличались от его. Ее до дрожи пробирало от неправильности, его — от желания. — Не отталкивай меня… — он тоже наверняка это понимал. И, кажется, смирялся с таким раскладом. Он готов был к полумерам. Хотя бы сегодня, а она?
— Не могу, — нет.
Мотнула головой, сбросила руку, встала…
— Прости. Не могу. Спасай брак, Кир. А я… У меня через неделю ЭКО. Хочу родить. От Бродяги. Я конченый в плане чувств человек. Меня заклинило на нем. У нас ничего не выйдет.
Ксюша молча вышла из кабинета, тихо дверь за собой притворила, обратно к себе, на замок, на всякий случай…
Не боялась, что Кир выяснять придет, просто не хотела, чтобы видел, как она уже тут на пол соскальзывает, руками лицо закрывает и снова плачет тихо. Потому что конченый человек. Потому что заклинило.
Прошлое…
— Слушай, Тихомиров, а ты знаешь, что это за фифа? — Кирилл с Ваней сидели на траве в университетском дворе, прислонившись спинами к одному дереву. У каждого в руках лежала книжка… Они совершали очередную попытку «взяться за голову и начать учиться». Да только… Разглядывать проходящих мимо девушек было куда интересней.
Ваня проследил за взглядом друга, скривился в улыбке.
— Веремеева. Ксю-у-у-уша, — имя ее будто на языке прокатал. — Из богатых, но бюджетница. Наш поток, между прочим.
— Да ты что? Реально? — Кирилл оживился. — Как это я ее не видел раньше?
Та самая Веремеева, будто специально, остановилась посреди плаца между корпусами, к ней еще парочка девушек подошла, они начали щебетать о чем-то… Тонкая, с пухлыми губами и ясными глазами. В цветастом платье, а на ногах казаки, на плечах кожанка — нарочито грубоватая. Длинные волосы в тугой косе замысловатого плетения, в руках — сумочка. Не девушка — конфетка…
Ваня хмыкнул только…
— А откуда ты знаешь, что из богатых? — Кир на друга мельком глянул, понял, что он тоже на девочку пялится… Даже немного ревностно стало…
— Ее каждый день на А8 привозят, водитель…
Кирилл присвистнул, глядя на нее уже как-то по-новому. Раньше она ему просто красивой девушкой казалась, а теперь вдруг стала фарфоровой куклой под стеклянным колпаком. Досадно… Кирилл был парнем приземленным — понимал, куда лезть стоит, а куда нет. Каждый сверчок, как известно… Но жаль… Хороша ведь… До одури хороша…
— Ты следил что ли? — снова взгляд на Ивана, потом на девушку… Показалось, или она тоже в их сторону нервно поглядывает?