Урановый рудник
Шрифт:
На привокзальной площади вдруг с ревом и металлическим клокотанием ожил автобус. Пронзительно заскрипели несмазанные петли, тяжело вздохнул пневматический привод дверей, изношенный движок взревел совсем уже нестерпимо, прямо как замученный несварением желудка медведь, потом звук сделался ровнее, тише и начал удаляться.
Сержант вздрогнул, выведенный из задумчивости этой какофонией, и неловко отстранил, почти оттолкнул руку с паспортом, подумав между делом, что сегодня с ним творится что-то неладное: сначала ни с того ни с сего привязался к человеку, потом затеял какой-то ненужный разговор, а теперь вот не знает, как этот разговор закончить, как отделаться от собеседника, который, кажется, видит
— Да не надо, — чуть ли не стеснительно произнес он, снизу вверх глядя на своего неправдоподобно огромного собеседника. — Все в порядке. Извините за беспокойство, служба.
— Да ты не парься, земляк, — сказал приезжий. — Я ведь местный, с Алтая. В молодости уехал в столицу счастья пытать. Не сиделось мне, дураку, на месте, простора хотелось… А простор-то настоящий — вот он!
Он обвел широким взмахом руки затянутый синеватой дымкой, всхолмленный лесистый горизонт:
— Вот она, воля!
«Ага, — подумал сержант Баранов, бросив оценивающий взгляд на его тощий, полупустой рюкзак. — Теперь ясно. Бизнес-то не выгорел!»
Последняя мысль была не лишена злорадства, однако, когда Баранов заговорил, голос его звучал сочувственно.
— А что, в столице не сложилось?
— Почему не сложилось? — приезжий пожал могучими плечами. — Все сложилось, земляк. Да только… Как бы тебе объяснить? Ну, неинтересно это мне! Душа не лежит, понимаешь? Сколько можно делать деньги? Делать деньги, говорить о деньгах, думать о них днем и ночью — как бы побольше срубить, да как бы от налогов увильнуть, да как бы партнер, сволочь, на бабки не кинул… Зачем это все? Кому это надо? Ведь больше, чем в желудок помещается, все равно не съешь, и десять костюмов сразу, одновременно на себя не напялишь. Понимаешь, о чем я тебе толкую?
С этими словами он вынул из кармана и протянул сержанту открытую пачку дорогих сигарет.
Изогнувшись вопросительным знаком, Баранов деликатно подцепил одну ногтями за краешек фильтра, выудил из пачки и с благодарным кивком сунул в зубы.
— Понимаю, — невнятно пробормотал он, погружая кончик сигареты в огонек поднесенной приезжим зажигалки.
— Ни черта ты, я вижу, не понимаешь, — сказал тот, чутко уловив прозвучавшие в голосе сержанта нотки сомнения. — Ты, землячок, как всякий по-настоящему счастливый человек, счастья своего не замечаешь и не ценишь. Ведь вокруг тебя не лесок подмосковный — тайга! Это ж святое место, святее просто не бывает. Оно душу лечит, от грязи, от скверны ее очищает… А там, — он небрежно махнул рукой с зажатой в ней тлеющей сигаретой на запад, в сторону Москвы, — там, браток, все они бесом одержимые. Не веришь? Ну, не верь, простая твоя душа. Видно, время твое еще не настало. Настанет — сам все поймешь, вспомнишь мои слова… Тебя как звать-то?
— Василием, — представился Баранов, довольный переменой темы. Разговор об одержимости бесом, святости и какой-то скверне снова заставил его насторожиться: уж не псих ли перед ним? Побормочет-побормочет про эту свою скверну, а потом, того и гляди, буянить начнет…
— А меня Егором, — протягивая Баранову широкую, как лопата, ладонь, сказал приезжий.
— Да я знаю, — напомнил сержант, пожимая приезжему руку. Рука была твердая, как доска, и сильная, как слесарные тиски. — Я же паспорт смотрел. Фамилия у вас такая… необычная.
— Чего же в ней необычного? — удивился приезжий.
— Ну как же! Концов… — сержант скабрезно ухмыльнулся и подмигнул. — Такая… с намеком, в общем. Концов! Бабы от нее млеть должны.
— Бабы? Ах, вон ты о чем! Так ведь, Вася, чтоб бабы млели, одной фамилии мало. Ей еще и соответствовать надо.
— Ну, у вас-то с этим проблем наверняка нет! — уверенно произнес Баранов.
Он
— А у меня, Вася, проблем вообще нет, — с какой-то непонятной интонацией ответил Егор Концов и сделал огромную, в полсигареты, затяжку. — Какие были, все там, за Уралом, остались. Правда, одна маленькая проблемка все-таки есть, — добавил он совсем другим, полушутливым тоном. — Даже две. Может, поспособствуешь? Ты как-никак власть, да и знаешь тут наверняка каждую собаку…
— У нас каждую собаку знать — дело нехитрое, — сказал Варанов, удивляясь собственной покладистости. Приехал какой-то двухметровый оборванец с пустым рюкзаком, рассказал байку, угостил сигаретой, и вот, полюбуйтесь-ка: Вася Баранов, не последний, между прочим, человек в поселке, уже танцует перед ним на задних лапках, как какая-то шестерка. И главное, остановиться не может — хочет, а не может, будто под гипнозом… — Что за проблемы, Егор Леонидович?
Концов усмехнулся, дымя сигаретой и поверх головы сержанта обозревая пустой перрон и привокзальную площадь, по которой сонно бродили тощие пыльные куры.
— Водки хочется, — сказал он, — а магазин закрыт.
— Водка — не проблема, — с облегчением заверил его Баранов. Он был доволен: раз человек не только курит, но и пьет водку, значит, он не старовер, не баптист какой-нибудь, не чокнутый сектант, а нормальный мужик. — Галка-продавщица через дом от магазина живет. В окошко стукнете, она вам все продаст — и водку, и закуску. А вторая проблема какая?
— Вторая проблема посложнее будет, — сказал Концов. — Я вот тут подумал: если попутками ехать, я до места и за неделю не доберусь. Нельзя ли в вашем поселке купить что-нибудь вроде машины?
— Машины? — Баранов глубокомысленно подвигал челюстью и рассеянно сплюнул под ноги. — Машины… Машины, Егор Леонидович, они в Барнауле. Или, на худой конец, в Бийске. А у нас… Правда, мотоцикл можно устроить.
— Мотоцикл? — Концов поднял голову и посмотрел в безоблачное небо. — По такой погоде, Вася, мотоцикл — самое милое дело. Если, конечно, мотоцикл серьезный.
— Мотоцикл серьезный, — заверил его Баранов. Он осмотрелся. Деревянный перрон по-прежнему был пуст, даже лохматая дворняга, помогавшая ему коротать часы дежурства, куда-то ушла. Караулить на станции Ручей было некого и нечего. — Айда! — решительно сказал сержант Баранов и махнул рукой. — Сейчас все сделаем — и водку, и мотоцикл.
Спустя час с небольшим человек, назвавшийся Егором Концовым, с довольно приличной скоростью удалялся от станции Ручей верхом на трескучем, кое-как отмытом от куриного помета мотоцикле марки «Урал». Его полупустой рюкзак вместе с запасной канистрой бензина лежал в коляске, укрытый сверху пыльным прорезиненным пологом. Тугой свежий ветер бил в лицо поверх треснувшего плексигласового щитка, заставляя слезиться глаза, надувал пузырем линялую камуфляжную куртку, трепал штанины и волосы, забирался в рукава. Переднее колесо подпрыгивало на выбоинах в старом, растрескавшемся асфальте пустого двухполосного шоссе, треугольное седло жалобно поскрипывало пружинами, гася частые толчки; справа и слева неторопливо убегали назад прямые и стройные, как колонны, стволы таежных гигантов, а прямо над дорогой пронзительно синела прямая, как след сабельного удара, полоса безоблачного, не заслоненного деревьями неба. Каждый оборот колес приближал Концова к заветной цели, а вокруг стеной стояла вековая, тысячелетняя, извечная тайга. Она ждала; она ждала его, его слов и поступков, и Егор Концов точно знал, как поступить, чтобы тайга осталась им довольна.