Я плохо помню чудное мгновенье

Фрумкер Георгий

Самое смешное то, что устроители конкурса прислали мне Почетную Грамоту, хотя мое письмо было явной шуткой. И я не удержался.

Прислал мне Почетную Грамоту клуб, Но я оскорблен и обижен: Ужель пушкинистам и впрямь я не люб, В сравненьи с другими унижен? Что это? Ошибка иль чей то каприз - Столь некомпетентное мненье! Я твердо на первый рассчитывал приз, Мне грамота - как оскорбленье. Хоть добрый отец я и любящий муж, Но злости созрели початки. Дантеса я клуб открываю, к тому ж Скупаю в округе перчатки.

Уважаемое жюри! Я вам пишу, друзья парисы (хотя скорей всего, мидасы),не с целью добыванья приза, иль выделения

из массы.Стих - не вино и не котлета, и, по какой, пардон, системе судить вы можете поэта? Размере, рифме или теме? А судьи кто? Рабинер Яков? Марк Митник? Вы меня простите! А, может, даже из варягов вы Евтушенко пригласите? Увы, я не блещу талантом, но вам замечу осторожно, что дилетантов дилетантам судить не должно и не можно.

Начальству Игоря Иртеньева

Жалоба (совершенно скелетно)

Да, я беззуб, я лыс, я мал. Но мне покоя нет. Зачем Иртеньев написал, Что я уже скелет? Что худ - совсем не виноват, Скорей, виновен ген. Пускай соседи говорят, Что я живой рентген. Но это, право, не беда, Что я почти усох: Ведь кое-где я - хоть куда, И кое-чем - неплох. Не претендую на красу, Но все же - не мертвец. И, как другие крест несут, Несу я свой крестец. Иду, смешавшийся с толпой, Кругом горит неон. То полумертв, то чуть живой. Мне имя - легион.

Про Петра Опыт синтетической биографии

Люблю Чайковского Петра! Он был заядлый композитор, Великий звуков инквизитор, Певец народного добра. Он пол-России прошагал. Был бурлаком и окулистом. Дружил с Плехановым и Листом. Ему позировал Шагал. Он всей душой любил народ. Презрев чины, ранжиры, ранги. Он в сакли, чумы и яранги Входил простой, как кислород. Входил, садился за рояль И, нажимая на педали, В такие уносился дали, Какие нам постичь едва ль. Но точно зная, что почем, Он не считал себя поэтом И потому писал дуплетом С Модестом, также Ильичем. Когда ж пришла его пора, Что в жизни происходит часто, Осенним вечером ненастным Не досчитались мы Петра. Похоронили над Днепром Его под звуки канонады, И пионерские отряды Давали клятву над Петром. Прощай, Чайковский, наш отец, Тебя вовек мы не забудем, Спокойно спи на радость людям, Нелегкой музыки творец. Игорь Иртеньев

К опыту синтетической биографии Открытое письмо И. Иртеньеву Люблю Иртеньева, но все ж Он знает музыку не шибко. И каждая его ошибка - Мне прямо в сердце острый нож. Вначале я начну с конца. Точней, с могилы над рекою. Я над Днепром сидел порою В тиши. С бутылочкой винца. Хоть там еще течет река, Ну, обыщись - могилы нету. Возможно, заложили в смету, Но не построили пока. А правды я не утаю: Петро лежит под Сталинградом. В атаку он ходил с отрядом И, как герой, погиб в бою! Служа вахтером в ЖСК, Он написал “Старик и море”. Но озером сменил. А вскоре И лебедями - старика. Тем нераскрытых - целый рой. Пример: Чайковский и природа. А как он чаянья народа Передавал своей игрой! Меж тем Чайковский был горазд Передавать любые звуки, И говорили все в округе: - Чайковский?!
– Этот передаст!

P.S. Хоть мы от центра и вдали, Но просьба к Вам: в стихах и в прозе Поведать нам о Берлиозе, И о жене его - Дали.

Дикое захолустье г. Кливленд

Подражание Н. Сагаловскому

Напиши мне, пиит, для души. Ну, хотя бы сонет. Так, примерно, четырнадцать строчек. Но можно поболе. Пожеланье прими ты как добрый и мудрый совет: Не пиши о плохом. Я и так уже на валидоле. Ты ж умеешь смешно, а сюжет я придумал давно. Поделиться могу, отрываю от сердца и тела. Скажем, черный мужик с белой бабой встречается, но Не пиши примитив, как Шекспир написал об Отелло. Или так заверни, чтоб никто

догадаться не смог На манер детективов у Кристи (писала ж старуха!). Этот черный забыл, куда свой он засунул платок, Ну, а баба ему что-то ночью закапала в ухо. Вот тогда все поймут то , что ты - настоящий поэт. И машину дадут. И зарплату повысят в награду. Удивительно все же, на что ты сгубил столько лет - Все корпел у стола, понимаешь, писал Иллиаду.

Мой конь

Нет, не очень судьба благосклонна ко мне. Кто-то скачет по жизни на белом коне, Я завидую - кони, как кони, Ну, а мой называется пони. Недомерок, урод он, горбат, одноглаз. Злые шутки фортуны? Иль чей-нибудь сглаз? Как смогли так меня облапошить? Это явно Пржевальского лошадь. За жар-птицы пером, за живою водой Мог бы я поскакать по дороге прямой, Но судьба рассудила иначе, И досталась мне тощая кляча. Откормлю я конька, я насыплю овса, И начнутся на свете тогда чудеса: Нарастет на костях его мясо, И мой конь превратится в Пегаса. Вдруг появятся крылья, изменится стать, И смогу я на нем и скакать, и летать, Но одно меня явно тревожит: Его кто-нибудь тут же стреножит.

Тощая кляча Пародия на меня

Нет, не очень судьба благосклонна ко мне. Я сидел и размазывал мух на стене, Вдруг какая-то тощая кляча Приближается, чуть ли не плача. Я бы мог бы насыпать бы ей бы овса, Чтобы мяса добавить в ее телеса, Но спросил, чтоб ее огорошить: “Ты, наверно, Пржевальского лошадь?” “От Пржевальского слышу!
– мне кляча в ответ.- Твой нелепый вопрос - клевета и навет. Промолчи, если ты не уверен. Я не лошадь - я Фрумкера мерин!
– Фрумкер? Гарик? Поэт?
– прихожу я в экстаз. Недомерок? Урод? Он горбат, одноглаз? Фантазер высочайшего класса, Превращающий клячу в Пегаса? Он в Охайо живет, пародист, эрудит. Уходи, он в Пегаса тебя превратит! Чем к такому поэту в Пегасы - Право, лучше пойти на колбасы… Наум Сагаловский

Н. Сагаловскому

Мне в зеркала смотреться недосуг, Но критику твою приму за честь. Ведь если из Чикаго пишет друг, Возможно, в жизни я такой и есть. Хоть, может, ты чего не доглядел: За одноглазье принял мой прищур, А за спиной - не горб, а масса дел. Но что урод - ты это чересчур. Да, ростом я, конечно, не высок. И выше, видно, мне уже не стать. Но мы стоим - и ты мне по висок, Так что, давай, мою не трогай стать. А в остальном, конечно же, ты прав: Какой я к черту там еще поэт! Люблю тебя за твой веселый нрав, А мерин персональный шлет привет.

Гарику Фрумкеру

Партизанские стихи

Весенние дни чрезвычайно погожи, ни облачка в небе, деревья в цвету, а я пропадаю - ни кожи, ни рожи, ни денег на личном текущем счету. Здоровью уже не помогут нарзаны, чего еще ждать от злодейки - судьбы? Возьму бутерброды, уйду в партизаны - до леса всего три минуты ходьбы. Прокиснет кефир, зачерствеет повидло, остынет моя трудовая кровать. Оставлю записку, что все мне обрыдло, я хату покинул, ушел воевать. Три бедрума в хате, ни кур, ни коровы, из крана не каплет, подушка мягка, там вазы хрустальны, дорожки ковровы. а нет, чтоб парного попить молока. Ой, где ж вы, мои партизанские тропы, кровавые раны, крестьянский обоз? Построю землянку, отрою окопы и первый же поезд пущу под откос. Под белой березой поставлю “Спидолу” и сразу настрою ее на Москву. Еще б только мне динамиту и толу - я вражеский штаб ненароком взорву. А ночью, когда мне по злому капризу захочется кушать в конце-то концов, схожу в магазин и без денег, на “Визу” картошки возьму, колбасы, огурцов. Поем - и опять запылают пожары, и будет хайвей в разноцветном дыму!.. Мой друг, не пойдешь ли ко мне в комиссары, А то одиноко в лесу одному?..