Живи!
Шрифт:
— Дай сигарету… — просит Иринка: на щеках блестят слезы.
Прикуриваю и для нее. Девушка жадно затягивается, выпуская дым из ноздрей.
— Все-таки плохо, что ты куришь.
— Да ладно, я же нечасто. Балуюсь, как говорит Лютич. Ты веришь Лютичу?
— Почему ты спрашиваешь?
— Ну… как он там, интересно?
— Думаю, выкарабкается.
— Конечно, это же Лютич — везде пролезет, всюду успеет. И как у него получается? Наверное, продал душу дьяволу.
— Зачем дьяволу покупать души? Их у него навалом.
Молча докуриваем. Иринка наконец успокаивается,
— Здравия желаю! — раздается над ухом.
В тени вагончика стоит пожилой шахтер в испачканной углем форме, вроде той, в какую одет и я. Фонарь, укрепленный на каске, слепит глаза, в правой руке шахтера — обрез. На ногах — особые, специально разработанные для шахтеров ходули: сложный механизм, система противовесов, легированный сплав. Видал я такие, на черном рынке бешеных денег стоят.
— Здрасте…
— Из города?
— Ну.
— На заработки подался?
Киваю.
— На каком руднике вкалывал? — Шахтер покашливает, тягуче сплевывает на землю. Должно быть, принял за «своего». Обрез направлен не на меня, вниз, но что мешает поднять его и выстрелить?
Соображать некогда, врать накладно, но что-то же надо отвечать!
— В Кашиных Холмах камень дробил. Слыхал о таком городе?
— Слыхал… — Он прячет дробовик в брезентовый чехол на поясе. Начинает моросить дождь, шлем рабочего мокро блестит в электрическом свете. Капли стекают по шлему, будто крупные горошины пота у лихорадочного больного. Да и сам шахтер нездоров: его мучает одышка; иногда, судорожно всхлипнув, он растирает грудь.
— Значит, к нам?
— Не осмотрелся еще, недавно переехал.
— Кхе… кхе… рудник-то один. — Из вагончика слышен бубнящий голос, неразличимый за треском помех. — Радио… а, — шахтер досадливо машет рукой. Оценивающе приглядывается, щерит желтые зубы в кривой ухмылке: во рту сверкает золотая коронка. — Слыхал? Ну и кутерьма поднялась, ж-жуть. Содом и Гоморра. Не знаешь, что за дела?
— Не знаю, — с напускным равнодушием пожимаю плечами.
— А чего убёг? Ищут, что ль?
— Сильно сомневаюсь… Да ну, глупость: кому я нужен? Беспокойно там, вот и…
— Охотнички, говорят, сущий раскардаш устроили. Целителей хватают, девок насилуют.
— Да всех гребут.
— А-а, ну да, правильно. Был бы человек, кха-кхм… шлепнуть не проблема. Документы есть?
— Нету.
— Сцапают, сладко не придется.
— Угу…
Шахтер сочувственно косится на Иринку.
— Дочка твоя? Кха… — У рабочего першит в горле: он сглатывает слюну и пришептывает.
Иринка фыркает. Незаметно толкаю ее в бок.
— Племянница. Родители еще в начале игры погибли. Вот, забочусь теперь о вертихвостке. Сладу с ней никакого. Хотел в Кашиных Холмах оставить, так за мной увязалась.
— Не маленькая, могла бы и сама о себе позаботиться. Прислугой или еще куда — милая девочка, такие везде пригодиться могут. — Рабочий скалится.
— Глуповата она.
Иринка едва слышно рычит и впивается мне ногтями в запястье. Я терплю.
— Таким, как ты метко подметил, «вертихвосткам», ума, считай, и не надо.
— Да с ней никто не сладит, кроме меня.
— Слышь, — шахтер заговорщицки понижает голос, — мы недавно тоннель обнаружили. То есть я и Штефан. А бригадир рявкнул, не суйся, дурак, куда не надо. Я разве дурак? — На его лице проступает обида. — Я вон археологам сообщил. Наведывались они, значит, и сказали, мол, времен короля Иоганна. Ж-жуткая древность. До Наполеона, кха-кхым… Да-а… Хотя скажу тебе, брат, тайным входом в тоннель пользовались до игры. И после. Оно сразу видно.
Мы помалкиваем. Мы, грязные и оборванные, стоим под лучом фонаря и пикнуть не смеем: шахтер запросто может сдать нас. Он горько вздыхает и бросает:
— Быстро за мной. Дам вам пару «сороконожек» — удерете по тоннелю. Только так можно проскочить мимо легавых. Выйдете на запад, к Бойковичам. Район бедный, но приличный. Там, если поможет бог, укроетесь. А нет, так нет. Главное, брату-шахтеру пособил. Вы, кстати, прямо идите, не сворачивайте. Там… всякое там… Споткнуться и угробиться — раз плюнуть.
Шахтер явно недоговаривает. Но я почти счастлив: впервые после бегства из Миргорода брезжит надежда на спасение. Уставшая душа радуется любому шансу. Тело тоже устало: хочется поскорее укрыться в тоннеле, залечь где-нибудь, свернувшись калачиком, и уснуть. Но нельзя. Другого шанса может и не быть.
Минут через пятнадцать, снабдив меня и Иринку ходулями-«сороконожками», более удобными и надежными, чем обычные, обеспечив фонариками и припасами — сухим пайком и флягой с чистой водой, шахтер приводит нас ко входу в тоннель, черной дыре в полуразрушенной каменной стене. Штольня укреплена двутавровыми балками, с потолка, как язычок, свисает красная лампа. Неприятное впечатление: слишком напоминает пасть гигантского зверя. Снаружи — отвалы бурой глины и камня; неповоротливой громадой темнеет экскаватор.
Едва мы успеваем сделать шаг за порог, как шахтер цедит:
— А ведь ты не из наших, правда? Походка не та… держишься неправильно… и руки. Чистые у тебя руки. Так не бывает!
Застываю столбом. Сердце полнится отчаянием, а я уж было обрадовался… Рабочий, имя которого я так и не удосужился спросить, не иначе как целится в спину и вот-вот нажмет спусковой крючок. Играет, сволочь, в кошки-мышки. Ходули ведь дал, припасы. Обнадежил. Лучше б сразу шлепнул.
— По радио ж-жуть передавали: в городе мор, отравления. Говорят, целители постарались. Вот их и вешают. Ну и, кха… кто попадется, неча под руку-то лезть. А одного — Владом кличут, важная птица — приказано живьем брать. И помощников его: старика и девчонку. Приметы называли, сходятся приметы! Девчонка есть. Старика потерял, небось? Или как там у вас целителей принято: ножом по горлу?.. — Рабочий невесело усмехается.