Амфитрион
Шрифт:
Так вот трепеща, Митя в очередной раз покинул здание «Гнозиса». Выйдя на бульвар, он позвонил Алене.
– Алена? – спросил он на всякий случай.
– Да, милый, – отозвалась Алена. – Привет!
– Привет. Алена, мне сделали новое лицо, – ужасающимся шепотом сказал Митя. – Алена, это не мое лицо! Это лицо какого-то средневекового венецианского мужика!
– Да ты что?! – воскликнула Алена. – Как это сделали лицо, маску, что ли?
– Нет, нет… – пробормотал Митя. – Настоящее лицо.
– А мое лицо куда дели? – гневно спросила Алена.
– В каком смысле мое? – не понял Митя. Потом понял и, улыбаясь непривычными губами, сказал с кретинской интонацией: – Не знаю…
– Ладно, – твердо сказала решительная Алена. – Давай до вечера. Приезжай ко мне.
Митя повесил трубку. Все это было настолько ужасно, неожиданно и ненормально! Впрочем, практически все девушки, проходившие мимо, нет-нет, да и кидали на него оценивающий взгляд. Это немного утешало. Митя фыркнул и слегка приободрился; он хотел уж было сказать про себя: «Врешь, не возьмешь», но потом понял, что вроде бы и не врали особенно, а вот ведь – взяли как миленького.
*
Конечно, Алена была удивлена. Нет, будем придерживаться истины. Вначале, когда Алена увидела Митю, она без особенных усилий взяла – и весьма убедительно – одну из тех нот, которыми специалисты колют стаканы, и, взмахнув указательным пальцем, предупредила его, что сейчас вызовет MEnT-ов[26]. Поэтому Мите пришлось, как говорят, успокаивающе поднять руки и (как и в случае с Салли, но только в этот раз существенно дольше) перечислять все те эпизоды, которые теоретически должны были быть известны только Алене и ему. Это, конечно, подействовало, хотя испуганное выражение с лица Алены так и не ушло. Она-то подумала, что Митя хотел ее разыграть… А выяснилось, что изменили не только лицо, но и вообще все – комплекцию, цвет кожи, волосы, походку, и если раньше он был безобидного нейтрально-славянского дизайна, то теперь получился скорее южанином – благородного вида, впрочем, одно слово – итальянец. Да не какой-нибудь генуэзец, а венецианец, белая кость.
Читателю не следует думать, что Митя отнесся к смене фасада, с которым прожил двадцать восемь лет, совершенно бестрепетно. Хотя мы и пишем о будущем, находящемся от нас на небольшом отдалении, все-таки и тогда, в 2020 году, среди уважающих себя людей все еще принято было просыпаться и засыпать с одним и тем же лицом спереди черепа. Поэтому наш герой терзался из-за потери привычного облика. Единственным соображением, скрашивавшим его муки и дискомфорт пребывания в чужом теле, была неизвестно откуда взявшаяся уверенность, что фирма «Гнозис» не стала бы так бесцельно и жестоко шутить с ним, не имея возможности вернуть status quo.
Когда Митя передал имя прежнего владельца своего облика Алене, она ахнула. Достала из книжного шкафа альбом, полистав, раскрыла на нужной странице и ткнула пальцем в автопортрет загадочного Джорджоне, и Митя, уже несколько раз украдкой мявший себе лицо перед зеркалом, незамедлительно узнал в нем себя. Конечно, наш герой был не настолько темен, чтоб не знать Джорджоне, просто именно Алена получала в школе высшие отметки по предмету «История искусств» – да, такой предмет появился в школах наравне с «Историей религий» и «Историей войн» после школьной реформы 2015 года. Особенно долго они разглядывали приписываемый Джорджоне портрет венецианского дожа Агостино Барбариго, выполненный в 1500 году, на переломе важных веков. Дож в этот год умер, а Джорджоне было всего 23 года. Все это увлекло наших героев, и они долго качали головами, разглядывая картины и читая великого певца великих – Джорджо Вазари. Да, пожалуй, лицо Джорджоне, увековеченное живописцем на двух автопортретах, устраивало Митю… и совсем ничто теперь не мешало ему начать выполнение плана, изложенного Страттари.
Вернувшись на Новый Арбат, Митя быстро собрался и, тщетно попытавшись выспаться, рано утром следующего дня позвонил в кассы British Airways и заказал билеты в Лондон. Митя не любил нематериальные интернет-билеты и получал прямо-таки доисторическое удовольствие от прохода через стойку с элегантными аэроклерками. На сей раз это предприятие немного нервировало его, ведь ему предстояло миновать иммиграционный контроль с новым лицом, и, несмотря на то, что идентификационный процесс теперь был полностью сориентирован на узнавание его генов (а в них, как надеялся Митя, приключение на отмели Масок ничего не изменило), совсем расслабиться он не мог. Потому и билеты он взял не на завтра, а с некоторой отсрочкой.
12. Гиляровщинка
«Я хочу написать книгу, сюжет которой уже придумал. Единственное, что для этого надо, – писать ее безостановочно, вкладывая в процесс не больше сомнений, чем в перепиливание дерева, разве что больше труда».
Из Митиного блокнота
Митя, из-за хаотического рабочего графика пересевший за руль, вынужденно прохлаждался в безнадежной пробке. Затор сковал его на подъезде к Рождественскому бульвару по внутренней стороне Садового кольца, возле «Театра-студии барочной пьесы». Чтобы хоть как-то скоротать время, Митя нервно чирикал в блокнотике – со времен учебы и стажировки у него появилась привычка носить в каком-нибудь кармане блокнот Moleskine, удобно перехватываемый резинкой. Уже давно он понял, что идеи и слова, приходящие в голову в неподходящее для работы время, как назло, самые ценные, и быстрота их выветривания прямо пропорциональна этой ценности. Потеряв в громокипящем безмолвии города пяток идей и десяток-другой тысяч слов, Дикий сдался и обратился к записным книжкам, которые называл «запасными».
Чего только не было на линованых страничках! Вот, скажем, повстречался ему бородатый мужичище с волосатыми руками, нежно обхвативший изрядно изданную кичеватую книжицу на церковнославянском, а Митя, как бы ни любопытствовал, что это там так крупно пропечатано, да с алыми буквицами, преодолеть своей воспитанности не смог и в чужую книгу заглядывать не стал. Тогда в молескине появилась скупая запись:
«11 июля 2017 года. Иже херувимы с бородой и руками такелажника, а держит книгу нежно, как фарфоровую. Жаль, не получается рассмотреть издание. Рядом человек мясной породы в перфорированной майке сложенным метробилетом задумчиво гнет ретивый черный волос на голом бицепсе, тянется толстыми согнутыми пальцами его вырвать. Отвернулся от греха подальше».
Или:
«11 июля 2020. …обгоняет меня и, шаркая шлепанцами, говорит в омнитек: «Дай эй ключи, пусть красит бэлим, она меня заибаль савсем», сначала подумал, что надо ввести для чейнджпатриантов{27}обязательный экзамен по русскому матерному, потом испытал нежность. Армен, как говорится, Ашота узнал – пусть! (дальше без пробела и абзаца) нет, ну как она вздыхает! (подчеркнуто, дальше отчаянной скорописью: видимо, автору пора было выходить из маршрутки). И в маршрутном телевизоре! Снимаю наушники, а там она! Какая она простая!..»
Однажды Митя даже наваял в блокноте целую статью о писательском ремесле в стиле имажинистской журналистики (статья начиналась со слов, вынесенных в эпиграф этой главы). Конечно, обычно записи не нужны были для работы, а просто унимали зуд писательства, служили словесным аллохолом: упрощали переваривание бытия, чтобы оно хоть как-то усваивалось сознанием. Помогало через раз. Поэтому-то спустя неделю-полторы после обретения итальянского лица Митя, стоя в пробке, ожесточенно писал:
«Пропали. Странно я как-то у них работаю. Сейчас бы лето, жару с ветерком… (а когда бы НЕ лето?!) – а тут опять гололед… Странно, слева поток вдруг двинулся. The Centurions играют Zed’s Dead. Так… теперь не просто двинулся, а словно рванул с места… Набирает скорость на небольшом пятачке возле Трубной. Мы стоим, а слева – как будто понеслась по пневматической трубе сорвавшаяся шампанская пробка. Милые детишки, круглые. Шагают в ярких шапочках, смешные песни поют, вроде говорят слова, а звучит почему-то: «тяп-тяп, тяп-тяп», можно бы… что это?!..»