Джип из тыквы
Шрифт:
Из закупоренного домика доносится приглушенный грохот. Надо полагать, это пал славный стул, прикрывавший мой поспешный отход.
Открываю дверь, забрасываю внутрь растрепанный ком одежек, спихиваю тряпки с водительского места, падаю на сиденье.
Ойкаю и подпрыгиваю – кожа кресла ледяная, и сидеть на ней голым задом – удовольствие слабое.
Дверь бунгало содрогается.
Я захлопываю дверцу и трясущейся рукой сую ключ в замок зажигания. Попадаю с четвертой попытки.
Завожу мотор.
Краем глаза вижу, как распахивается окно и плотная штора выпирает пузырем, прорастая протуберанцами вырывающихся наружу рук.
Давлю на газ, с подскоком переезжаю угол клумбы, выруливаю на дорожку и лечу к выезду из курортного городка.
Голая, хмельная от волнения, в угнанном автомобиле!
Вот это, я понимаю, дежа вю!
Ночью проселок пуст, но я боюсь остановиться. Даже сбросить скорость не решаюсь.
Глядя назад, в каждом кусте вижу преследователя, в каждой трясущейся ветке – тянущуюся ко мне руку.
За возбуждением накатил страх, а его сменило истерическое веселье. Я хихикаю, как умалишенная, воображая себе погоню в исполнении Валентина и Макса.
Пьяный сонный Макс с отпавшей челюстью бредет по дороге, как зомби: дергаясь и подпрыгивая с вытянутыми вперед руками, выписывая в пыли зигзаги и закатив глаза. Его друг Валек несется прыжками, как Кинг Конг, только голый, весь в художественных подтеках крови, сочащейся из разбитой головы.
Прогоняя эту нездоровую фантазию, я трясу головой и морщусь. У меня тоже череп треснул, наверное. Внутри, за глазами, слепяще вспыхивает при каждом резком движении.
Это похоже на стробоскоп. В паузах между вспышками успевают нарисоваться какие-то картинки. Я приглядываюсь, но рассмотреть их не удается.
Ближе к выезду на шоссе дорога становится ровнее. Машину уже не трясет на кочках, и я могу рулить одной рукой. Вторая занята сортировкой барахла: я ворошу матерчатый ком на соседнем сиденье, разбирая тряпье на свое и чужое.
Свое я торопливо натягиваю на себя. Для этого все-таки приходится остановиться, но ненадолго – одеваюсь быстро, как опытный солдат по тревоге.
Я помню о камерах вблизи придорожной крепости ГИБДД и не собираюсь радовать и удивлять знакомых постовых передвижным стриптизом.
Облачаюсь в джинсы, безобразно помятый свитер и куртку. Для комплекта мне не хватает нижнего белья и одного носка – их среди моей мануфактурной добычи не оказалось, зато у меня есть кроссовки. Они не мои и размера на четыре больше, чем нужно, но выбирать не приходится. В машине я обойдусь и без обуви, но в качестве пешехода-босяка привлеку к себе слишком много внимания.
Лишними оказываются мужские джинсы, рубашка, толстовка и куртка. Их я, предварительно тщательно обшарив карманы, на ходу выбрасываю.
В этот момент стробоскоп в моей голове выключается, и картинка перед глазами раздваивается. Я выталкиваю в окно свернутые комом штаны Валентина – и одновременно вроде бы выбрасываю джинсовую тряпочку поменьше.
Шорты, что ли?
Снова дежа вю. Кажется, что это со мной уже было: ночь, круглый желтый глаз луны над колючим хребтом горы, серый прозрачный капрон дороги, волнистой, как сброшенный чулок.
Может быть, угоняя машину Макса в первый раз, я тоже вышвыривала из нее вещи насильников? Свои-то я бы не выбросила, правильно? Я бы их надела, чтобы прикрыть постыдную наготу.
По пустому шоссе я быстро и без проблем доезжаю до Кипучеключевска, но не останавливаюсь там – зачем?
Я направляюсь в краевой центр.
В кармане той спортивной куртки, которая сейчас жалкой тряпкой висит на суку какого-нибудь дерева, нашелся еще один ключ на брелоке в виде золотого с эмалью орденского креста.
Это очень приметный брелок, так что неудивительно, что я его запомнила с одного взгляда и теперь знаю: ключ на нем – от квартиры, которую Макс показал мне перед отъездом в санаторий.
От моей собственной квартиры.
Так что я знаю куда еду.
То есть мне так кажется, потому что дорогу к дому я не пыталась запомнить и, как выяснилось, она отпечаталась в моей ущербной памяти фрагментарно.
Вот этот торговый центр я хорошо помню, потому что он похож на увеличенную в тысячу раз оранжевую шахтерскую каску с целой короной из лампочек, а такое один раз увидишь – и не забудешь до гробовой доски. От богато иллюминированного памятника шопингующим шахтерам надо ехать направо.
И я еду.
А вот этот рекламный щит в полукилометре от незабываемого торгового центра какой-то неправильный.
Я останавливаюсь в тени билборда с изображением девочки, прыгающей через «козла», в цветочном венке, балетной пачке и кроссовках. Если бы не большой логотип фирмы-производителя спортивной обуви, я бы подумала, что это социальная реклама, напоминающая об опасности сезонного обострения шизофрении. В качестве ориентира на местности я запоминала совсем другую картинку – с девушкой в сари, выплясывающей с гамбургером в вытянутой руке под аркой затейливой надписи «Бистро «Махараджа».
Пока я размышляю, возможно ли, чтобы священных коров забивали на гамбургеры, до меня доходит, что изображение на билборде за прошедшие дни поменяли. Стало быть, теперь мне нужно найти прямо по курсу детскую площадку с горкой, столбы которой покрашены а-ля полосатый чулок, а оттуда ехать вдоль реки до появления в поле зрения халабуды с огромной надписью по всей крыше: «Мир кулеров».
Слов нет, как хочется расплакаться при мысли о том, сколь он жалок – этот мир кулеров!
Я идиотски веселюсь, пугающим хихиканьем отгоняя серьезные мысли.