Головач-3
Шрифт:
Брайс сузил глаза. Несмотря на то, что рисунок был очень грубым и дилетантским, это изображение глубоко встревожило его.
Вдруг дверь сзади распахнулась, отчего по спине у него будто пробежал разряд тока.
Перед ним стояла очередная невероятно грудастая стриптизерша. На огромных сосках у нее были крохотные накладки, стринги - размером с "Дорито" (треугольные чипсы - прим. пер.)
– Эй, городской, как насчет того, чтобы я подключила свой ротик к твоей форсунке? Двадцать "баксов". Я твой жезл так отполирую, что увидишь в нем свое отражение!
К этому моменту Брайс был уже достаточно раздражен, хоть и не должен был. Все-таки он находился в деревенском стрип-клубе. Однако ее вторжение сильно подействовало ему на нервы. Из головы у него не шло странное граффити с его тревожным подтекстом.
– Нет, спасибо, - ответил он, достаточно грубо.
– Я... э... еду в отпуск из школы богословия...
– затем он, протиснувшись мимо нее, покинул грязный туалет.
И сразу же вновь окунулся в невыносимый грохот музыки. Но пробравшись к своему столику, обнаружил, что тот пуст. Проходившая мимо с пивным подносом Сара Мэй подмигнула ему.
– Если ищешь своих дружков...
– Она указала на сцену.
Оги и Кларк лежали на сцене, а над ними извивались как минимум шестеро роскошных стриптизерш. Толпа ревела.
Брайс закатил глаза.
– Что еще можно ожидать от выпускников Гарварда, а? Слушай, я скоро вернусь. Выйду на улицу, немного подышать.
Сара Мэй сверкнула улыбкой.
– Не забывай про завтрашнее свидание!
Брайс чуть не рассмеялся.
– Сара Мэй, ничто на свете не заставит меня забыть об этом.
Она двинулась прочь, еще раз улыбнувшись через плечо, и исчезла в толпе. Брайс нашел дверь, кивнул вышибале и вышел на улицу.
Но необъяснимое недовольство не покидало его. Возможно, он просто устал. Он побрел вокруг бара, рассеянно поглядывая на переполненную парковку. Над лесом низко висела луна. Стрекотали сверчки.
Свидание с Сарой Мэй. Его восторг от этой перспективы слегка дрогнул, когда он представил, как они будут заполнять весь вечер разговорами. Пустая болтовня в шумном баре - это одно, но в состоянии ли он установить связь с человеком, не обладающим таким же как у него положением и воспитанием? Возможно, они найдут общий язык, хотя навряд ли он станет ездить к ней в такую даль каждый уикенд. В реальном мире любой бы помер от смеха, узнай об этом. Особенно Марси. Это было подкупающее отвлечение, хотя, конечно же, тупиковое.
В следующий момент он осознал, что снова разглядывает фотографии Марси в своем смартфоне. Он даже не помнил, как доставал его из кармана. Будто решил, что правильное изображение в правильный момент позволит ему вернуться назад во времени и сделать все заново. Сохранить бюджет "Брайсона", удержать Марси, избавить себя от переживаний и депрессии.
– Эй, парень. Что-то случилось?
Брайс полувстревожено поднял глаза и увидел перед собой длинноволосого, неряшливо одетого деревенщину. Хотя вид у парня был вполне приветливый.
–
– О, да, мужик, "Сэлли" - потрясный клубешник, а девочки?
– волосатый тип присвистнул.
– Никогда не видел столько классных "телок" в одном месте.
– Да, девочки весьма горячие.
Тип шаркнул ногами, провел рукой по довольно длинной щетине. Казалось, ему внезапно стало неловко.
– Послушай, друг, я - не бомж, ничего такого, просто потерял работу в фермерском кооперативе из-за клятой экономики, понимаешь? Сейчас подрабатываю посудомойкой в "Перекрестке", но зарплата только завтра. Не подкинешь мне бакса полтора, чтобы я мог войти и выпить пива?
Брайс с трудом отогнал от себя тяжелые думы.
– Да, конечно, - пробормотал он, нашел в кармане "десятку" и отдал ее парню.
– Мужик! Спасибо! Вы, городские, - клевые ребята! Слушай, я тебе верну, серьезно.
– Не беспокойся насчет этого, - сказал ему Брайс. Парню, казалось, и впрямь не повезло.
– Но можно тебя кое о чем спросить? Что это за место, Бэктаун? Бар, или что?
Тип отреагировал так, будто очень удивился.
– Не, мужик, это - парк. Трейлерный парк. Имеет плохую репутацию, хотя не все там так хреново. "Кости", петушиные бои, карты - и всякие другие дела, понимаешь? "Телки" не такие красивые, как здесь, но сделают все, что угодно, и гораздо дешевле.
– О, понимаю.
– Но если поедешь туда, не балуйся с "наркотой". Они там это не любят. Не спрашивай ни о чем таком, даже о "травке". Я серьезно.
– Мы не употребляем наркотики. Никогда не употребляли, и не собираемся.
Но тут тип сверкнул ухмылкой.
– Хотя у них есть просто улетный самогон!
– Самогон?
– Ну, да, мужик! "Моча пантеры"! Мужик, от этого "дерьма" у тебя на заднице и на ногах волосы вырастут!
Брайс улыбнулся.
– Наверное, я останусь в своей среде и буду верен "Бад Лайту" (легкое светлое пиво – прим. пер.). Но тут, на ум ему пришло причудливое туалетное граффити.
– А можно спросить тебя еще кое-что? Я только что видел нечто странное. Что-то связанное с... "головачом".
Тип остолбенел.
– Где... э... где ты услышал про это?
– Там, в туалете. Это было просто какое-то граффити. Не знаю почему, но меня оно немного встревожило. Что это такое?
Лицо типа приняло нерешительное выражение.
– Э, "головач" это просто... просто такая штука. Местная... блин, даже не знаю, как сказать.
– Типа, местная легенда? Деревенский миф?
– Не, это не миф. Это то, что люди делают в отместку тем, кто причинил им вред.
Брайс недоверчиво посмотрел на парня.
– Брось. Если кто-то причинят тебе вред, ты... трахаешь его в голову?
– Не верь, если не хочешь. Наверное, так будет лучше. Но сделай себе одолжение - не спрашивай больше никого об этом. Городок, вроде Люнтвилля, любит держать свое грязное белье в корзине, если понимаешь, о чем я.
Брайс продолжал пребывать в недоумении. Но его никак не покидало странное любопытство.