Наши люди в Шанхае
Шрифт:
Говорить не было сил. Я поскорее закрыла глаза, недвусмысленно дав тем самым понять, что собираюсь вздремнуть и болтать ни о чем и ни с кем не намерена.
Таксист хохотнул и включил радио.
Я отвернулась к окну и действительно задремала. Умаялась.
Пробудилась уже на подъезде к отелю и тотчас вспомнила про Алсуфьева. Я достала из сумки мобильник.
Бедняжка «разбух» от не принятых сообщений Алсуфьева: «Ты где?», «Ты где?», «Ты где?».
Бесконечные «Ты где?».
Никакой фантазии!
А вот и что-то
Что случилось, что случилось? Ничего не случилось! Спала.
Я нажала на кнопочку, чтобы прочитать еще одну, только что полученную смс от Сергея.
«Стоим в пробке. Таксист сказал, это надолго. Боюсь, опоздать на поезд. Собери, пожалуйста, мои вещи».
Собрать вещи?! Ну, Алсуфьев дает!
Как я могу собрать его вещи, если я и свои-то собрать едва-едва успеваю. Он, видите ли, боится опоздать на поезд, а я не боюсь? Мы же вместе едем. Просто поразительно, какой Алсуфьев беззаботный. О чем только думает?
Как я могу собрать его вещи, если у меня нет ключа от его номера? Кто мне его даст? На каком основании?
Как объяснить портье на ресепшен, что он может доверить мне ключ от номера другого постояльца? Сказать, все как есть? Мистер Алсуфьев, дескать, возражать не будет, наоборот, он сам настоятельно просил меня проникнуть в его номер.
Вдруг портье не поверит?
На самом деле, правильно сделает, если не поверит. Что это за портье, который выдает ключи от номера постояльца X постоялице Y, по первому требованию последней.
Соврать, сказав, что я жена Алсуфьева?
Глупо! Портье, если только он в здравом рассудке, никогда не поверит, что супруги, остановившиеся в четырехзвездочном отеле, проживают в разных номерах.
Я уже расплатилась с таксистом и в нерешительности топталась возле входа в отель.
Благообразный швейцар подобострастно распахнул передо мной стеклянные двери.
Я прекратила топтаться на одном месте, улыбкой поблагодарила швейцара, мысленно послав его к черту (лезет, когда не спрашивают), и уверенно прошла внутрь.
Мне не хотелось привлекать к своей персоне внимание служащих отеля.
Медленно, черепашьим шагом я двинулась к стойке ресепшен, лихорадочно пытаясь найти разумный выход.
А что, если сделать проще? Не вдаваясь в лишние объяснения, просто назвать номер комнаты Алсуфьева?
Авось выгорит. Вряд ли портье точно помнит, кто из постояльцев в каком номере остановился.
Ну а если помнит…
Если помнит, будем считать, что Алсуфьеву не повезло.
Я же сделаю вид, что ошиблась и извинюсь. Простите, дескать, дуру косноязычную, но мне был нужен ключ совсем от другого номера. Я попросту оговорилась.
— Ни хао! — бодреньким голосочком хорошо воспитанной девочки я обратилась к вышколенному молодому китайцу за стойкой.
— Ни хао, — церемонный поклон, голливудская улыбка и вежливо-проницательный
— Номер… Number, please, — бойко залопотала я, стараясь не растерять уверенности, — Number… э-э-э…
— Number? — Тонко-очерченные брови вопросительно поползли вверх, взгляд стал жестче.
— Three hundred twenty five! — выдохнула я и сама себе удивилась.
Портье вынул из ячейки ключ и протянул мне.
— Се се, — поблагодарила я и взяла ключ от номера 325, моего собственного номера, между прочим.
Ну и что теперь делать? Как я попаду в номер Алсуфьева? Идиотка! Чего, спрашивается, испугалась? Собиралась сказать: «326», а в последний момент ляпнула «325».
Вот уж действительно, когда боженька раздавал мозги, меня там не было.
Костеря себя на все лады, я вышла из лифта и направилась к своему номеру.
Стоп! Я не верила своим глазам. Дверь в номер Сергея была слегка приоткрыта.
Что это? Алсуфьев приехал в отель раньше меня и теперь сам собирает свои пожитки?
Очень хорошо у нас получается! Я, значит, вся на нервах, кручусь, словно уж на сковородке, придумываю, как обмануть всех и вся, дабы заполучить ключ от его номера, а он уже вернулся и даже не удосужился мне об этом сообщить?
Нет, не может быть! Последняя смска от него пришла всего три минуты назад. Если это глупые шутки…
— Сере-ежа! — Позвала я, приоткрыв дверь пошире.
Тихо. Никакого ответа.
— Се-ре-е-жа!!! — Я просунула в щель голову.
Точно, так и есть. Горничная! В номере Сергея идет уборка. Вон и тележка с грязным бельем и всякими моющими средствами.
Интересно, сегодня работает та же горничная, что и вчера? Если да, то все в порядке. Она должна помнить, что мы с Алсуфьевым всегда и всюду ходим парой и, я надеюсь, позволит мне, если не забрать, то хотя бы собрать его чемодан.
— Ни хао! — Вежливо поздоровалась я, топчась на пороге.
Никакой реакции.
— Ни хао! — Крикнула я погромче, проходя в номер.
Никого ответа!
Я заглянула в ванную. Тоже никого. Пусто! Очевидно, горничная отлучилась по каким-то своим хозяйственным нуждам.
Что ж, пока она где-то ходит, у меня есть шанс быстренько покидать вещи Алсуфьева в чемодан и покинуть номер незамеченной, не вступая ни в какие объяснения.
Я поспешно прошла в комнату и огляделась. Номер Алсуфьева как две капли воды походил на мой собственный. Помпезные шелковые драпировки на окнах, такое же покрывало на огромной кровати красного дерева. Что интересно, вся мебель, вопреки ожиданиям, не из прессованных опилок, а из настоящего дерева. Прикроватные тумбы по обе стороны кровати, письменный стол у окна, маленький круглый столик между двумя креслами, высокая тумба, за резными дверцами которой скрыт телевизор, и даже специальная лавка для чемодана — все выполнено в одном стиле.