Пацики
Шрифт:
Мати заходить до кімнати, за нею одразу проникає цигарковий дим із кухні. Можеш тому придуркові сказати, щоб не курив? — злюся на вітчима, від чого ще гірше розколюється голова. У такому стані я особливо загострено відчуваю будь–які запахи, навіть через відчинене вікно вони проникають зі свіжим повітрям: сусідка знизу смажить рибу, цвітуть дерева, здається, смердить масляною фарбою. А на додачу до цього — ще й дешева «ватра» вітчима. Не шуми, каже вона, на от тобі — чай на травах, має стати легше, тільки випий увесь. П'ю. Легше? Яке там легше, від цього здохнути можна. За декілька хвилин чай виривається з мене в отвір унітазу разом із залишками вечері, яку я також півгодини тому частково виблював. Після струганини завжди дивлюся на своє обличчя в дзеркалі: воно червоне від напруги, в очах стоять сльози, а під ними й над ними, аж на чолі, — дрібні червоні плямки від потрісканих капілярів. Падаю на ліжко, голову обережно кладу на збиту подушку. Мати прикладає до мого чола теплу долоню, дивиться на мої муки й шепоче «Боже». Болить? — стоїть біля мене. Да, мляво відповідаю й заплющую очі. Допомагає підвестися, дає знеболювальну таблетку. Запиваю її компотом із сушених яблук; прошу щільніше закрити штори, бо через вузьку вертикальну смугу між ними прямісінько мені в обличчя своїм йобаним світлом б'є високий нічний ліхтар, котрий стоїть
«Я Капусту кинув, а свою бабу чьо не кидаєш?»… я не знаю, що йому сказати; я злий, бо згадую Ляню: той спектакль, який вона влаштувала з початку нашого знайомства, той повний зоопарк, який вона зробила з моєї бідної душі і в яку не забула добряче насрати;
… «їдемо в Хаапсалу, а?»
… О! Тільки Естонія…
… шпроти…
… старенькі колимаги… «волги», «форди», «опелі», «москвичі»…
… горячіє естонскіє реб'ята…
… Інґрід і Ані… Ані, мабуть, підросла і вже навчилася безсоромно скидати трусики й ходити без ліфчика… я хочу Ані!
… Хаапсалу!
… маленький рай на березі Балтики…
!!!
…
Розплющую очі й нічого не розумію. Я щойно прокинувся. Котра година? За вікном — наче в дупі у нефа. Згадую: в мій сон увірвався свист нікчемного собаколюба, я навіть чую (от ублю–док! зараз усі сплять!), як він до пса каже: «Барс, до мене!». БАРС, ДО МЕНЕ! — ці слова, як шістнадцятикілограмові гирі, падають із даху мого дев'ятиповерхового будинку й гепаються серед сонної, нічної, беззахисної тиші. Не можу спати. Лежу й дивлюся в стелю. «Що ти там робиш, Барс?» — таке враження, що собаколюб говорить у повітрі одразу за моїм вікном — на рівні четвертого поверху. Може, він висить у повітрі, як Карлсон, і пурхає за моїм склом? Може, у нього запустити кількома яйцями, або, краще, важкою артилерією — банкою маринованих кабачків чи помідорів? Не можу спати. І це мене дратує, пригнічує. Єдине, що втішає, перестала боліти макітра, не хочу стругати. Високий тиск покинув мою нещасну голову, а разом із ним і підвищена вологість мого міста, яка мене за останні роки вже добряче задовбала й вимотала. Вмикаю настільну лампу. Одягаю спортивні штани й футболку. Сідаю за письмовий стіл. На годиннику: 4.27. Несподівано згадую вчорашній день, як я повертався з Ринею з виробничої практики на текстильному комбінаті. Ми їхали в тролейбусі № 6 біля 11–ї школи, і я знову побачив малюнок Ляні на стіні будинку. Вікно у вигляді великого метелика. Щоправда, якийсь вошивий підар трохи зіпсував голову хлопчика, залишивши неприємні білі подряпини на малюнку. Курка вміє малювати — думаю про Ляню — нічого не скажеш. У школі я також непогано малював, до мене завжди зверталися друзі, аби забацав їхній портрет (перемалював з фотки). А потім пішло–поїхало. З невеликих значків із рок–групами та іншими відомими пиками (це барахло ми купували у приїжджих поляків) я перемальовував зображення, роблячи їх у кілька разів більшими. Простим олівцем я малював невеличкі — на паперовий аркуш — плакати: цицькатих секс–бомб Сандру, Саманту Фокс, патлаті морди груп «Accept», «KISS», «Def Leppard», Сталоне та інших серйозних штемпів. Усього тепер не згадаєш. Розкриваю штори. Дивлюся у вікно. Синє небо поволі висвітлюється. Люблю світанки, особливо ті миті, коли ще не зійшло сонце. Будинки Молодіжної, яка навпроти моїх вікон, стоять у червоно–оранжевому вогні. Ніч плавно переходить у жовтогарячу, а згодом у теплосіру смугу, що розчиняється з синім. О такій порі деколи я вирушав на рибалку; з кількома дядьками з мого будинку пішки йшов до магазину № 6, що біля залізниці, а там сідав на автобус і їхав у бік Заложців, ми проїжджали селища, через які тече річка Серет, і сходили в Кобзарівці або у Вертелці. Найбільше я любив запах туману, який плавно клубо–чився над тихою поверхнею ріки. Це особливий туман, він схожий на дим, так, наче незримий велет легко обкурював ранкову річку з верболозом і тихими рибалками. Треба буде запропонувати пацанам з'їздити після виробничої практики на рибалку. Біля сьомої до кімнати заглядає матір.
— Ти не спиш? — Ні.
— Хм, — ледь помітно усміхається, — давно пора так рано вставати. Хто рано встає, тому Бог дає.
— Наливає! — кричить із сусідньої кімнати сонним голосом вітчим.
— Тобі щось дав?
— Толя, — осудливо й довго свердлить мене очима, але закриває за собою двері. Після сніданку ліниво одягаюся, треба їхати на срану практику, де буду півдня мудохатися з бригадою у складі трьох чоловік із прядильними машинами: таскати важкі лотки з маленькими валиками, замінювати їх, потім великим солідольним шприцом заправляти машину, вставляючи голку в невеликі, як ніпель у велосипедному колесі, пімпочки (в мене ця хуйня ніколи не виходить, бо солідол проривається на поверхню, натомість, якщо вибрати правильний кут, має під впливом тиску проникати всередину), а найстрашніше — слухати нещасних роботяг, їхні галімі розмови про своє життя, про нестачу грошей, літні відпочинки, про політичні події в Києві, про придурків–політиків, які ніхуя не роблять для народу. Тебе до телефону, несподівано каже матір. Я беру слухавку.
«Вбили Пижа», — чую роздратований голос Рині.
ЧАСТИНА ДРУГА
Четверо, двоє, один
1
Зранку почуваюся самотньо й незатишно. Вчора, коли я прощався з Ринею перед його від'їздом в Естонію до Інгрід, він сказав, що рано чи пізно з Тернополя треба звалювати — звалювати туди, де краще; Толян, знаєш, я знайшов собі таке місце, достойне для життя, — це Хаапсалу; подумай сам, говорив Іван, шо нам для нормальної житухи нада? як думаєш? — класну бабаську, одного–двох надійних друганів, непогану роботу, красиве містечко, де можна буде серйозно відтягнутися: купатися в морі, загоряти на пляжі, а вечорами ходити по кабаках, пити пиво, грати в більярд. Риня поїхав на місяць, а в мене таке враження — ніби на рік. Тиждень тому, одразу коли в нас закінчилася виробнича практика, на Чорне море, у Крим, поїхали відпочивати Бодьо Машталір і Діма Дефіцит, тягнули мене за собою, але я відмовився — з бабками повний голяк. Тепер без них нудно й сумно. Липень цього року спекотний. У приміщенні така висока температура, що в одязі неможливо ходити: по квартирі тиняюся лише у трусах. Вітчим і матір, оскільки в них почалися відпустки, чюхнули в Підгороднє на дачу, де себе почувають як риби у воді. Вони мене також тягнули з собою (Толька, смикав мене вітчим, смаги наженемо, йобнемо по сто під печену картоплю, а?), але одна тільки думка, що туди — аж на другий край міста… спершу до психлікарні, пішки шпарити повз військову частину з локаторами та будинок пе–рестарілих, а потім іще добрячий шмат дороги добиратися до дачі, — одна думка, що туди треба буде пертися… — ні, ні, це щастя не для мене. Їм там добре. Мати порпається на городі, а він жене самогонку. Один знайомий штемп із комбайнового заводу, з яким вітчим сидів у молодості в Кременчуці, зробив йому мініатюрний самогонний апарат. Принаймні на літо, в нього буде все добре.
Об одинадцятій дня несподівано заходить Боря Гебельс. Я водночас здивований і радий. Боря стовбичить при вході, мабуть, почувається пригнічено, наче його мучить провина. Дружньо б'ю його в живіт і пропоную зайти. Тихим голосом він каже, що проходив поблизу й вирішив заглянути, бо не бачилися майже два тижні. Да, думаю про себе, востаннє ми говорили того вечора, коли лупили Старий парк біля Будинку залізничників і коли втратили Юру Пижа. Гебельс, як тільки дізнається, що Пиж загинув і що кілька днів тому минуло дев'ять днів по його смерті, з широко розкритими очима й відвислою щелепою аж підіймається з крісла. Ти не знав? — дивлюся на нього. Ні, знічується. З його розгубленого виразу обличчя видно, що він собі докоряє. Після кількох хвилин мовчанки запитує, як це сталося. Ех, ніхто нічого не знає. Боря в осаді, не може повірити, що загинула людина, і навколо цієї події — повний мутняк. Кисло зиркає на мене, кліпає своїми рухівськими оченятами, і це мене починає дратувати. Я розповідаю те, що чув від малослівного й понурого батька Юри, який грубим голосом плакав перед нами після похорону, а до того старий тримався, жоден м'яз обличчя в нього не поворухнувся; і коли ми їхали на кладовище в Підгороднє(Село поблизу Тернополя на рогатинському шосе), і коли говорив священик, і коли кидали в яму грудки землі, а ті гепалися об віко домовини Юри, і коли плакала матір Пижа, і коли закопували могилу, від чого в жінок підкошувалися ноги, а ми ридали, наче малі діти, що втратили батьків і не знали, як надалі дати собі раду… батько Юри стискав важкі, ніби гирі, кулаки, і розповідав нам те, що чув від молодого вусатого слідчого. Той нас опитував і ставив, уйобок, підозрілі, галімі запитаннячка, наче думав, що це зробили ми (ми!!!)… от козел! Гебельс усе це слухає й починає важко плакати. Я додаю ті крупинки інформації, які дізнався від кількох знайомих пациків. Словом, після того, як приїхали фараони і всі ми чюхнули вглиб Старого парку, закурюю цигарку, — пам'ятаєш, коли наїхало кілька «бобіків» із мигалками? да, да, киває він головою, — так от, Пиж якогось милого перебіг дорогу і його понесло в бік Глибокої. Ми нічого не розуміли, та й не до цього було, ці козли шастали вулицями й хапали всіх, хто попадав їм під руку. Один із наших сказав, що Пиж сховається у своїх ро–даків, які живуть на Глибокій. І ми були за нього спокійні. Але… його знайшли на Залізничній, біля будинку, де відеотека.
— Де це?
— Там, де ми рік тому дивилися фільм із Брюсом Лі, пам'ятаєш?
— А, да, да.
— Пижа вбили. Це всім зрозуміло. Його валили ногами, валили довго, валили цілим табуном… гематоми, синці по цілому тілу. Батько Юри каже, що це зробили мєнти, інші кажуть, що це зробив Старий парк. Його мочили так сильно, що поламали всі ребра, руку, в нього трапився розрив печінки, з лиця зробили фарш, а потім відтягнули в кущі й кинули.
Боря дивиться на мене, як укопаний.
— І ніхто не бачив?
— Ніхто, Боря, ніхто. Правда, одна бабка, що живе через дорогу від відеотеки, сказала, що чула галас і крики, але через вікно не виглядала, бо таке щовечора чує, коли з відеотеки вивалює народішко. Словом, Пиж лежав у кущах цілу ніч. Може, він був би живим… якби вчасно йому допомогли.
…пауза. Він ще нічого в своєму житті не бачив, каже Боря пригніченим голосом. Да, зітхаю я. Гебельс згадує, що хотів забрати в мене книжки, які давав минулого місяця: кілька брошур з історії УПА, січових стрільців. Я порпаюся на книжковій полиці над письмовим столиком і швидко їх знаходжу. Боря питає: ну як? Навіть не знаю, що йому відповісти, бо так їх і не читав. Класно, кажу. Він одразу пожвавлюється, розказує, що на міський осередок Руху з Канади й Америки постійно надсилають цілі ящики книжок, уявляєш! там такі круті речі — повний відпад! — про дивізію СС «Галичина», про сталінські репресії, про енкаведистський терор у лісах Тернопільщини, Львівщини після 45–го року, про підарасів стрибків(Військові угрупування совєцьких колабораціоністів із західноукраїнського регіону.), про полковника Коновальця, словом… нам про це ніхто не розповідав! Ти мене чуєш? — запитливо дивиться на мене. А? — здригаюся від його запитання, бо перед моїми очима, як живий, стоїть Пиж. Бачу його наївну посмішку, примружені, трішки розкосі очі, невеликі крупинки веснянок під очима й затиснуту цигарку в губах. Він ніколи багато не говорив, трохи прогинався під волею іншого, особливо тоді, коли на нього давив Коновал, із яким останні місяці він був нерозлучним. Саме таким я пам'ятаю Юру.
— Толян?
— Да, да, я тебе слухаю.
— Може, дати інші книжки?
— Які?
— Ну, маю про УГА…
— Шо за біда?
— Українська Галицька Армія…
— Галицька? Це та, шо за Данила Галицького?
Гебельс починає реготати, він затягується й кашляє. З його рота валить дим. Через сміх Боря ніяк не може відкашлятися. Своїм у Русі розкажу — не повірять, згодом усміхається до мене. Твій Рух — гівно, підйобую його; пауза; обличчя Гебельса раптово блідне, а губи стискаються. Боря дивиться на мене гострим і непривітним поглядом, наче я обізвав його маму останньою шльондрою. Ти чьо, Толян? Да, да, витягую нову цигарку з пачки, й тусня ваша біля прапора — гівно собаче, навіть гірше, ви ж на пєдіків схожі, які чекають, щоб їх трахнули в жопу, ти хоч на себе з боку дивився?
— Шо?! Та пішов ти!
— Ну, ну, — заспокоюю його.
— Совок!
— Боря…
— А що, краще, як ви, нічого не робити, тільки повзати? Ви ж живете, як дауни, які збираюся в зграї… І шо ви хочете комусь доказати, шо? Почекай! Не перебивай! Ти мені скажи, шо кожен із вас окремо собою являє? Мовчиш? Нуль, — складає він пальці у вигляді кола, — повний нуль. Вам навіть насрати на те, шо зараз відбувається.
— А шо «зараз відбувається»? Шо?! Табун відморожених, зачуханих роботяг, від яких смердить дешевою «Ватрою» й самогонкою, кожного дня, як вівці, стовбичать біля жовто–блакитного прапора… Це, ти хочеш сказати, «зараз відбувається»? Да?