Потаенные ландшафты разума

Михайлов Владислав Юрьевич

Эхо во­про­си­тель­но по­вер­ну­ла го­ло­ву ту­да, от­ку­да ис­хо­дил звук..

... Солн­це тре­пе­та­ло на гла­ди пру­да, ве­те­рок шур­шал в ка­мы­шах, над бе­лы­ми ли­лия­ми не­под­виж­но ви­се­ли стре­ко­зы, стре­ко­та­ли куз­не­чи­ки, жуж­жал в тра­ве тол­стый шмель...

– Чуть-чуть вы­ше под­бо­ро­до­чек... Ма­рия, не уле­тай да­ле­ко в сво­их фан­та­зи­ях...

Она по­вер­ну­ла го­ло­ву.

Мо­ло­дой муж­чи­на сто­ял на ко­ле­нях воз­ле на­по­ло­ви­ну го­то­вой скульп­ту­ры си­дя­щей впол­обо­ро­та де­вуш­ки и ма­ши­наль­но мял гли­ну. Он был бо­си­ком, в го­лу­бой ру­ба­хе из гру­бой ма­те­рии с за­ка­тан­ны­ми по ло­коть ру­ка­ва­ми и меш­ко­ва­тых

се­рых шта­нах. Не­бреж­но по­вя­зан­ный бант, вскло­ко­чен­ная из­ма­зан­ная гли­ной бо­ро­да, нис­па­даю­щие до плеч чер­ные вью­щие­ся во­ло­сы, зна­ко­мая хит­рин­ка в гла­зах...

– Ге­орг, ты не по­ве­ришь, я так за­меч­та­лась, что ты по­звал, я по­смот­ре­ла на те­бя и, бог мой, сра­зу не уз­на­ла.

– Ве­ли­ко­леп­но, ве­ли­ко­леп­но...

Он сде­лал не­сколь­ко бы­ст­рых, со сто­ро­ны по­ка­зав­ших­ся бы вся­ко­му не­бреж­ны­ми, дви­же­ний, ме­няя что-то в скульп­ту­ре, и сно­ва, слег­ка при­щу­рив­шись с те­нью улыб­ки на ус­тах, по­смот­рел на свою гра­ци­оз­ную на­тур­щи­цу.

– Так о чем ты за­меч­та­лась?
– слов­но спо­хва­тив­шись спро­сил он.

– Мне пред­ста­ви­лось... ах, нет, - Ма­рия прыс­ну­ла и бы­ст­ро за­кры­ла рот ла­дош­кой, - ес­ли на­стаи­ва­ешь, по ли­цу ви­жу, что на­стаи­ва­ешь, я рас­ска­жу те­бе... как-ни­будь по­том... ве­че­ром, на­при­мер...
– Она за­пе­ла ка­кую-то ме­ло­дию без слов, на­по­ло­ви­ну вслух, на­по­ло­ви­ну про се­бя, со­рва­ла тра­вин­ку, бро­си­ла, по­пра­ви­ла шляп­ку и, на­ко­нец, ста­ла кор­чить ро­жи.

– Не без­образ­ни­чай, - ска­зал мяг­ко Ге­орг, - ты же ум­ни­ца. Луч­ше по­смот­ри сю­да и пред­ставь, как она бу­дет вы­гля­деть в брон­зе, ви­дишь, вот здесь, эти склад­ки бу­дут ка­зать­ся лег­ки­ми, слов­но тре­пе­щу­щи­ми по вет­ру, а на ли­це бу­дет за­дум­чи­вость, ру­ка, ви­дишь, ша­рит по тра­ве, но как бы ме­ж­ду про­чим, буд­то ты уро­ни­ла что-то, но не ищешь, а так, во­дишь в за­дум­чи­во­сти нау­гад...

Ге­орг го­во­рил спо­кой­но, не­то­ро­п­ли­во и да­же рас­тя­ги­вая сло­ва, и вы­хо­ди­ло это при­мер­но так: "...бу-у-у-де-ет за-аду-у-ум-чи-и-вость, ру­ка-а, ви-иди-ишь..." Он слов­но убаю­ки­вал, и Ма­рия, под­дав­шись ма­гии не­то­ро­п­ли­вых этих слов, впа­ла в ка­кую-то по­лу­дре­му и слу­ша­ла его, скло­нив на­бок го­ло­ву и ма­ши­наль­но во­дя по тра­ве в такт его сло­вам, слов­но бы по­гла­жи­вая ог­ром­но­го ска­зоч­но­го зве­ря, пре­вра­щен­но­го все­силь­ным вол­шеб­ни­ком в зе­ле­ный холм. Солн­це тре­пе­та­ло на ла­зур­ной гла­ди не­боль­шо­го пру­да, ок­ру­жен­но­го, слов­но зе­ле­но-чер­ной ра­мой - по­лос­кой ка­мы­шей, ко­леб­лю­щих­ся от гу­ляю­ще­го в них вет­ра. Над бе­ло­снеж­ны­ми по­ка­чи­ваю­щи­ми­ся на во­де ли­лия­ми ви­се­ли ра­дуж­ные стре­ко­зы, стре­ко­та­ли куз­не­чи­ки, жуж­жа­ли в тра­ве...

– ... де­вуш­ка, вы не уда­ри­лись?

Муж­чи­на сред­них лет по­мог Ма­ри­не под­нять­ся. Она по­смот­ре­ла на не­го, на по­рван­ные на ко­ле­нях кол­гот­ки, по­тер­ла ушиб­лен­ный ло­коть и, улыб­нув­шись, мол, все в по­ряд­ке, спро­си­ла:

– Ка­кая сей­час стан­ция?

– Ели­за­ров­ская.

Кро­ме это­го слу­чай­но­го по­пут­чи­ка в ва­го­не ни­ко­го не бы­ло.

– Мо­жет быть, вам по­мочь?

Во­прос, ко­неч­но же, был ес­те­ст­вен­ным, но был за­дан та­ким то­ном, что Ма­ри­на, не­воль­но, на этот раз вни­ма­тель­нее по­смот­ре­ла на слу­чай­но­го спут­ни­ка. Он был ве­сел, но аб­со­лют­но трезв, со вку­сом одет и дер­жал­ся уве­рен­но, с дос­то­ин­ст­вом, но и в этом не пе­ре­ги­бая пал­ку.

– Спа­си­бо.

"Я-то, ду­ре­ха, ис­пу­га­лась", -

по­ду­ма­ла Ма­ри­на. Она не лю­би­ла при­ста­ва­ний. Ес­ли "ка­ва­лер" дер­жал­ся раз­вяз­но, она ду­ма­ла про се­бя: "пи­жон или тру­сит", ес­ли сдер­жан­но и по-де­ло­во­му - "прак­тик", про­сто и ес­те­ст­вен­но - "ар­тист". В че­тыр­на­дцать лет, пре­тер­пев ме­та­мор­фо­зу, по­доб­но ан­дер­со­нов­ско­му ге­рою, она ста­ла пред­ме­том за­вис­ти сво­их под­руг. По­на­ча­лу она еще не сме­ла от­ка­зать в та­кой ма­ло­сти, как зна­ком­ст­во, но бы­ст­ро по­ня­ла, что это "не то". Кто-то из дев­чо­нок по­де­лил­ся с ней про­стым пра­ви­лом-ре­цеп­том, по­зво­лив­шим бы­ст­ро за­клю­чить сдел­ку со сво­ей со­ве­стью. "Ес­ли к те­бе под­ру­лил - не бой­ся, не про­па­дет. Дев­чо­нок мно­го. Луч­ше смот­ри на тех, кто сам к те­бе не по­дой­дет". И мно­го че­го еще раз­но­го. Толь­ко по­след­ние пол­го­да, ов­ла­дев оче­ред­ной сту­пень­кой трас­сер-дао и вплот­ную по­дой­дя к по­зна­нию и соз­да­нию ха­рак­те­ров, она - Эхо, смог­ла сбро­сить с се­бя слой бес­связ­ных "жи­тей­ских" пред­став­ле­ний и муд­ро­стей. По­это­му она ча­са­ми мог­ла слу­шать тол­ко­ва­ния трас­сер-дао Эле­фан­том и чув­ст­во­ва­ла се­бя обя­зан­ной вле­тев­ше­му в пет­лю Маэ­ст­ро.

Гла­ва XVI

Я оч­нул­ся в пол­ном оди­но­че­ст­ве, сто­ял, опер­шись лок­тя­ми на ба­лю­ст­ра­ду и гля­дя вниз. Там, вни­зу, бы­ст­ро дви­га­лась прочь от ме­ня ма­лень­кая фи­гур­ка в бе­лом раз­ве­ваю­щем­ся от бе­га одея­нии...

– Вот ты где. Уф-ф-ф, пой­дем ско­рей. Ты опо­зда­ешь на ау­ди­ен­цию, - ска­зал зна­ко­мый го­лос чуть ли не пря­мо в ухо, так что я да­же вздрог­нул.
– Из­ви­ни, при­выч­ка, - до­ба­вил он.

Я ог­ля­нул­ся. Воз­ле ме­ня сто­ял вы­со­кий стат­ный мус­ку­ли­стый па­рень в три­ко и пла­ще, на его гру­ди кра­со­ва­лась боль­шая ла­тин­ская "S".

– Не вре­мя ме­ня раз­гля­ды­вать, - с до­са­дой ска­зал он, за­ме­тив, а не за­ме­тить это бы­ло нель­зя, как я ус­та­вил­ся на не­го, - я со­всем не су­пер­мен, я Са­хар, про­сто сю­да не пус­ка­ют мух в их под­лин­ном об­ли­чье.

Ес­ли бы он не схва­тил ме­ня за ру­ку, я бы хлоп­нул се­бя по лбу. Да, ве­ли­ка при­выч­ка ви­деть во всем не­ожи­дан­ное.

– Ско­рей, - он ув­лек ме­ня вниз по сту­пень­кам, - на­до ус­петь обой­ти дво­рец. Че­рез за­лы не ус­пе­ем, - до­ба­вил он, по­чув­ст­во­вав мой не­мой во­прос, - я ведь не Ис­ти­на, пе­ре­до мной вся эта бра­тия не ста­нет рас­сту­пать­ся, что­бы дать нам до­ро­гу.

Мы сло­мя го­ло­ву не­слись по тем­ным тун­не­лям ал­лей, чуть ли не си­лой про­би­ва­ясь сквозь за­рос­ли фор­зи­ции с трес­ком и шу­мом ло­мя­ще­го­ся сквозь ча­що­бу мед­ве­дя...

Са­хар был не­уто­мим, ме­ня же под­дер­жи­ва­ло опь­я­не­ние ми­нут­ным сча­сть­ем, пе­ре­пол­нен­ные чув­ст­ва ис­ка­ли вы­хо­да в бе­ге, я ле­тел, "как на крыль­ях", это срав­не­ние под­хо­дит боль­ше все­го.

– По­стой, - вдруг, рез­ко ос­та­но­вив­шись, ска­зал Са­хар, при­дер­жав ме­ня.

Я про­сле­дил его на­пря­жен­ный взгляд и, всмот­рев­шись в тем­но­ту, раз­ли­чил свет­лые пят­на, пе­ре­ме­щаю­щие­ся и пуль­си­рую­щие в такт, слов­но бы ру­ко­во­ди­мые па­лоч­кой ди­ри­же­ра.

– Те­бе на­до быть те­перь на­сто­ро­же. Мне - ни­че­го не уг­ро­жа­ет, те­бя же, ес­ли уз­на­ют, мо­гут за­дер­жать, и мы опо­зда­ем.

– Кто это?

– Кто? Тем­ные си­лы. Они здесь всю­ду, во­круг двор­ца.