Собрание стихотворений

Одоевцева Ирина Владимировна

«За верность. За безумье тост…»

Роману Гулю

— За верность. За безумье тост. За мщенье… Пенных кубков звон. Какой сквозной тревожный сон: Узорчатые рукава, «Дочь пекаря, сова… Слова, слова, слова…» Белеет мост. Блестит погост, О вихри вздохов, волны слез! Известно все заранее: Средь звезд И роз Апофеоз Непонимания. Высокий королевский дом В туманной Дании. И королева с королем И принц на первом плане. Прожечь вином, Залить огнем, Пронзить рапиры острием — Ни хмеля, ни похмелья. Цветы на память, на потом, Цветы на новоселье. Как тихо спит на дне речном, В русалочьей постели, Как сладко спит бессмертным сном Офелия.

«Это молоточек память…»

Это молоточек память, Искромечущее пламя, Звездноплещущее знамя В суматохе голубой, Волн ликующий прибой, Струн гитарный перебой, Разговор сама с собой, То, что скользкой льдинкой тает, То, о чем сосед не знает, То, чем пенится корыто, То, о чем стучат копыта По

торцовой мостовой В Петрограде, над Невой, То, что пляшет шито-крыто Пляскою святого Витта В подсознании, на дне, Что потеряно во сне, То, что белой ниткой сшито, То, что шито красным шелком, То, что рыщет серым волком, Крысою по книжным полкам, То, о чем не скажешь толком, То, чего не объяснить, То, на чем порвется нить Жизни. И стихов.

«Не во мне, а там вовне…»

Не во мне, а там вовне, В сердце ночи, в глубине, Как на плоском дне колодца Светлодумная луна. Колкий луч спиралью вьется, Скользкою эмалью льется, Образуя на стене Искрометного уродца. В сердце ночи, у окна, Где стихи и тишина, Безысходно, точно встарь, Мутностеклый, длинный-длинный Блоковский горит фонарь. И в его бессмертном свете, В зеркалах и на паркете Рябь отчаянья видна. – Друг мой, незнакомый друг, На одной со мной планете… Очень мне «и ску и гру», Не с кем мне вести игру, Без ухаба, без ушиба, Без цыганского загиба. Некому: пожатье рук, Некому: — За все спасибо. – Здравствуй, здравствуй! — поутру. Вечером: — Спокойной ночи. Спи закрывши г лазы-очи, Спи до завтрашнего дня… Иль точнее и короче — Нет в лазури одиноче, Белопарусней меня!

НОЧЬ В ВАГОНЕ

У окна качается пальто, Как повешенный. Не о том. Совсем не то. Вместо имени — местоимение. Он. Оно. Растерянность, смятение С болью-солью смешаны. Дребезжанье, лязг и треск. За окном рога оленьи, Между рог оленьих крест Светится торжественно-неярко, Как ляпис-лазурная лампадка. До чего вагонно гадко, До чего вагонно жарко. Не забыть — в Вероне пересадка. На одной руке перчатка, А другая где? Потеряна. Все вперед бессмысленно-расчислено, По квадратикам размерено. Прямо под откос — К беде. Не уснуть бы, не проспать, Ведь в Вероне… Треск колес И вот опять Крест мелькает на лесной опушке. Надоедливый вопрос: Есть ли у кукушки ушки, Больно ль ей на каменной подушке В перегаре папирос? А вороне? Надо помнить, что в Вероне Пересадка. Затекли колени. Лязг и звон. Прыжок олений Под ритмический уклон В железнодорожный сон. Если бы суметь спасти И другого и себя, Если бы суметь уйти, Не волнуясь, не любя, Без предчувствий, без воспоминаний, Как идут на первое свиданье В празднично расцветший сад. Лунный луч завила повилика, В лунатичности серебряного блика Воскресает призрачно и дико Прошлое на новый лад. — Не оглядывайся, Эвридика, На тобой пройденный ад. Не оглядывайся. Не огляд… Провались поглубже, Эвридика, В белый беспредметный сон, В звон, скользящий под уклон. Ты проснешься впотьмах, Ты проснешься в слезах, Ты проснешься в тоске С красной розой в руке, На железнодорожном диване — Ни надежд, ни воспоминаний, Ни прощально-приветных огней. Лай собак, бегущих за оленем, Все заливчатее, все нежней, Все волшебней в воздухе весеннем Все прозрачнее, все розовей, Словно трелями исходит соловей Или фавн играет на свирели, Нет, на флейте. И летят часы, летят недели Молньеносно, как с горы летели Сани В русский лунно-голубой сугроб… … Это там. А это тут На заумно-умном плане, На воздушном океане. Херувимы, лейте, лейте, Исполняйте светлый труд, Лейте ужас с райских облаков В розами завитый гроб. Лейте, проливайте мимо, Лейте, лейте, херувимы, Как на розы Хирошимы Райский ужас между слов.

«Ты говорил: — На вечную разлуку…»

Ты говорил: — На вечную разлуку. — Мою бесчувственную руку В последний, предпоследний раз… Слеза из засиявших глаз, Как синтетический алмаз. Твоя слеза, Моя слеза. Какие у тебя глаза? Такие же, как были? Ты все такой же милый? Не знаю. Если ты теперь Тихонько постучишься в дверь — Узнаю? Не узнаю? В преображении потерь Ты стал горбатый, лысый, Ты стал хвостатой крысой, Ты стал крапивой иль грибом. А прядка над высоким лбом? А складка на высоком лбу? Но ты давным-давно в гробу На солнечном погосте — И ты не ходишь в гости.

«О жизни, что прошла давно…»

О жизни, что прошла давно, Бесследно канула на дно, Не надо громко Говорить, Не надо ломко Время лить, И продолжать соломкой пить Случайность, что зовут судьбой, Ту, что связала нас с тобой. Моя судьба, Твоя судьба, В пустыне неба голубой. О Господи, я так тиха, Я так слаба, Что до греха Недалеко. Я так изменчиво-нежна (Нежней, чем нежная весна, Изменчивее, чем волна). О Господи, я так честна, Что, веря в грех, Грешу легко. Я, может быть, грешнее всех. Но осуждающую фразу По ветру рассыпает смех: — Неправда. Нет, За столько лет Не согрешила я ни разу. Все вздор и бред. Был лучезарным мой позор И осиянным, Победно-пламенный костер, Шелками вышитый узор Над океаном. В конце концов На разговор Двух мертвецов Поставим точку. А нашу дочку, Дочку нашу, Цветок-Наташу, Подарим мы Снегам зимы.

«Отравлен воздух, горек

хлеб…»

Владимиру Маркову

Отравлен воздух, горек хлеб — Мир нереален и нелеп, Но жизнь все слаще, все нежнее. …О Дон-Кихоте, об Альдонце, Что притворялась Дульцинеей. Заходит кухонное солнце На фитиле жестяной лампы. В кастрюльке булькает картофель. Ни занавеси нет, ни рампы, И Хлебникова светлый профиль В пурпурном ящике-гробу. Приветствую твою судьбу, «Земного шара Председатель», Приветствую в тебе творца, Я твой читатель — почитатель­ница. Как «дева ветреной воды», Забыв озера и пруды, В себя дыхание забрав, До локтя закатав рукав, Я ложкой по столу стучу, Понять-постичь тебя хочу, Твои пиррихии, спондеи, От вдохновенья холодея Заумный твой язык учу. … Не до Альдонцы-Дульцинеи.

«Ты видишь, как я весело живу…»

Ты видишь, как я весело живу У горлинкой воркующего моря, Как весело. О будущем не споря. Чужие сны я вижу наяву, Посыпанные едкой солью горя Чужого, чуждого. Чудовищны — чужбины, Эгоцентричные вращения турбины Пустых сердец, Сиянье раковин, узоры тины, Лучистых облаков ликующий венец И горизонт с афишею рубинной: Закат. Конец. В сомнамбулической, подветренной тоске Тоска. (А может быть, вернее, скука.) Танцует босоножкой на песке Пеннорожденная разлучница-разлука, И кораблекрушения волна Выносит заумь гибели со дна. Беда-водоворот. Беда-победа. За мраморным плечом обломано крыло Чужого бреда. Да, как назло Тебе не повезло. И все-таки не надо плакать, Леда. О чем печалиться? О чем, о чем Под леопардовой расцветкой пледа? Взгляни — звездой обманной у воды Блестит кусок слюды — Звезда песочная, звезда воспоминаний, Семирамидины сады, Пласты слезо-серебряной руды Страданий. Ложится время дуновеньем пыли На праздничные льды Заморской были. Ну, кто же спорит! Жили-были, То тускловато, то светло, На свадьбах пировали, ели-пили И по усам текло. Но кончилось. Прошло, прошло, Забвением роскошно поросло. Все корабли отчалили, отплыли К пределам огнедышащей земли, На дно отчаянья навеки отошли. О, нежностью сводящая с ума Мимозоструйная весна-зима! Со дна всплывает лунная ундина В соленый хрупкий лед девической любви. — Не прикасайся к сердцу. Не зови Сомнений песней лебединой. В самоубийственной крови Чужих страстей, чужого сна, Не слушая, не понимая Чужого маятника маяния, Я чутко сплю, не достигая Двойного дна Отчаяния.

«Средиземноморский ад…»

Памяти поэта Сергея Полякова

Средиземноморский ад В стрекотании цикад, Пальмоносная гора Гумилевского «Шатра». Ни былинки ни одной, Ни веселого цветка, Концентрированный зной И такая же тоска. Броситься бы вниз с горы, Чтобы сразу — трах и нету! Вдребезги! В тартарары! И пойди ищи по свету, Отчего и почему. Память вечная ему, Память вечная поэту. Так — не доиграв игры — Вдребезги. В тартарары. Рассыпаются миры, Обрываются кометы, И стреляются поэты — От тоски. И от жары. Прожита всего лишь треть Или даже — меньше трети. Разве можно умереть В цвете лет, в прозрачном свете? Но томленье. Но усталость. Но презрительная жалость К современникам. И эти Складки у тяжелых век. Черный вечер. Белый ветер, Веером ложится снег. Вдоль навек замерзших рек Рысаков волшебный бег. В лунно-ледяной карете Гордая Царица Льдов — Покровительница вдов Хрупких, нежных, бессердечных, Безнадежно безупречных, Тех, что не дождавшись встречи, Зажигают в церкви свечи И бесчувственной рукой Крестятся за упокой Всех ушедших слишком рано… Только как же… Погоди. Выстрел. Маленькая рана В левой стороне груди. Под раскидистою елью, Под зеленой тенью хвой, Упоительно шумящих Над усталой головой… В абажурно-лунной чаще, В шепотке страниц шуршащих Чище звезд и лиры слаще Луч струится голубой, Уводящий за собой В пушкинскую ли Метель, В гоголевскую ль Шинель — Попадает прямо в цель Вдохновенья канитель Гениальности простой. Погоди. Постой, постой. Было нелегко решиться Умудриться застрелиться В сквере на Трокадеро. И когда дано от Бога Золота и серебра Очень много, слишком много — Нет от этого добра. Тише, тише, помолчи, Каблучками не стучи, Воли не давай слезам. В черной воровской ночи Все подобраны отмычки, Все подделаны ключи К тюрьмам, сейфам и сердцам И к началам и к концам. Грохот чичиковской брички, Возглас: Отворись, Сезам! Берег Сены. Берег Леты. «Мы последние поэты».

«Золотой Люксембургский сад…»

Золотой Люксембургский сад, Золотой, золотой листопад, Силлабически листья шуршат. Мы идем, и по нашему следу Удлиняясь тени идут И таинственную беседу Шепотком золотистым ведут: – Я устала по саду метаться, Я устала на части ломаться, Становиться длинней и короче… – Не хочу я с тобой расставаться! Не расстанусь с тобой никогда. За твои ненаглядные очи Все мои непроглядные ночи… Отвечай, ты согласна? Да? – У теней нет очей и ночей, Тень как воздух, как дым, как ручей, – Тень отчаянья, тень свечей… Я устала быть тенью ничьей. Ах, устала, устала я очень, Этот мир так порочно-непрочен. Золотой, золотой листопад, Силлабически листья шуршат. Бьют часы — с расстановкою — семь. Потемнело. Пусто совсем. — До свиданья. Пора домой, В светлый дом, где пылают свечки, Где томительно-звонкий покой Перемешан с гитарной тоской, Ну совсем как — подать рукой — На цыганской, на Черной речке.