Спящие боги
Шрифт:
— Отец. — резко выговаривал он. — Ты так устал от всего. А завтрашний бой — решающий.
— Да… — прошептал Творимир. — Я слишком устал. От всего.
— А раз устал — доверь это дело мне! — торжествующе крикнул Волод-младший.
— Возьми эти пять тысяч… — устало выдохнул Творимир.
И Любава и Волод-младший младший были в заговоре. Они ждали долгого спора, и уже распределили роли. Столь быстрая победа их ошеломила. Они заподозрили, что у Творимира что-то замышляет, и теперь глядели на него зло, чего-то ждали. А Творимир медленно уселся в глубокое кресло, и тихо попросил, чтобы принесли ему вина.
Любава взвизгнула:
— Вина захотел?!.. Да чтобы ты родному сыну чего дал?!..
Творимир зажал уши, закрыл глаза, склонил голову и мучительно застонал.
Подумал было, вновь бежать к полям, но уже чувствовал — на это нет сил. Да и какой смысл бежать? Чтобы вновь провалиться сквозь время? Оказаться уже перед самой смертью?..
Ему было страшно. Он жаждал вырваться из этой бесконечной войны, и в тоже время, он тупая, темная ненависть к «разбойникам» терзала его.
И в таком болезненном состоянии он забылся сном…
Разбудил его быстрый, тут же оборвавшийся всхлип. В темноте шатра быстро шевелился какой-то контур. Вдруг запах крови ударил в ноздри — тогда Творимир завопил:
— Стража!..
Силуэт бросился на Творимира, но во тьме споткнулся об один из переполняющих шатер предметов. Распахнулся полог, метнулся свет факелов. И вот уже схватили, до треска костей вывернули руки. Это был мужчина лет тридцати пяти или сорока. Лицо бледное, темными от ненависти глазами глядел он на Творимира.
А Творимир огляделся — жена и сын уже остывали — глотки их были перерезаны. Только то, что он по обыкновению спал в глубине шатра, спасло ему жизнь. С одной стороны они ничего для него не значили, а с другой — какая-то часть его сознания налилась чернотой и разъела все остальное.
— Убийца! — заскрежетал он.
— Это ты убийца! — смело крикнул пойманный — попытался плюнуть в Творимира, но не попал.
Несчастного повалили, стали извивать ногами.
— Довольно пока! — крикнул Творимир.
Пойманного поставили на ноги — теперь его лицо было разбито, залилось кровью. Он зло усмехался:
— Что не узнал меня?! А я вот узнал! Все это время на тебя охотился! Ведь ты мою мать убил! А сколькие еще были тобой убиты, скольких по твоему приказу замучили!..
— Не правда! — вновь крикнул Творимир, хотя уже знал, что все это правда.
— Я готов к мукам и смерти, жаль только, что не удалось до тебя добраться!..
— Все равно — правда на нашей стороне! — топнул ногой Творимир (но он чувствовал себя и неправым, и слабым, и совсем запутавшимся).
— Ради чего вы начали эту войну?..
— Увести его? — осведомился начальник стражи (тоже, кстати бледный, предчувствующий расправу за то, что убийца проскользнул через все его заставы).
Но Творимир дал знак оставаться — с деланным презрением обратился к убийце:
— Мы начали войну ради Гроба Весны, который вы выкрали…
— Верно. Но только не называй нас разбойниками. Разбойники это вы. С чего вы взяли, что Гроб Весны ваш? Весна вам об этом сказала? Сомневаюсь! Просто захотели прикарманить благодать. При приближении к Гробу прибавляются силы — за это чудо «святоши» прибирали немало золотых. Но многие ли знали, что, если гроб заполнить зернами, то из этих зерен взойдут плоды втрое больше обычных, взойдут втрое быстрее, и дадут такое потомство, что всю землю родимую разом накормить можно? Мы, простые люди, могли бы жить сыто, но вместо того — голодали. Выкрали?.. Нет — просто забрали то, что вы себе нагло прикарманили. Вначале нас было очень мало — иные слепо подчинились тирану. Но мы быстро множились, и город наш чудесным образом рос. Вскоре нас станет так много, что мы выйдем из города, и просто растопчем ваш лагерь. Гнусные убийцы! Истязатели! Презираю вас!..
Он хотел еще раз плюнуть в Творимира, но его сильно ударили, и затем, уже бесчувственного вынесли из шатра.
Появились еще какие-то люди, выражали соболезнование, разражались ветвистыми ругательствами на «разбойников». Творимир стоял, рассеяно их слушал. Разные противоречивые чувства мешались в нем, но все это были сильные чувства…
И вот в палату вошел Бриген Марк. За эти годы Бриген располнел, изъелся морщинами. Бриген был обвешен драгоценностями. Его большое тело не вмещало всего того, что он желал уместить. Сокровища теснились одно на другое, и, видно немало весили. Но Бриген привык к этому неудобства.
Глаза у Бригена были глубоко несчастными, и злыми от этого безысходного, долгого несчастья. Под глазами вздрагивали темные мешки. И Творимир вспомнил, что Бриген — второй после Царя человека.
— Убиты?! — спросил Бриген громко, и, не дожидаясь ответа, продолжил. — Ну, и что же ты, старый вояка, медлишь?! Почему не взываешь о мщении? Или совсем в рухлядь превратился?..
И вот тогда Творимир задрожал от ненависти. Он метнулся к стене, сорвал тяжеленный двуручный меч и обрушил его на стол. Стол переломился на две половины, а Бриген мрачно усмехнулся, молвил:
— Кажется, ты вполне созрел, чтобы идти в наступление. Подкоп вырыт, твои пять тысяч только и ждут…
И вот Творимир вспомнил, что последние несколько месяцев осаждающие занимались рытьем подкопа. Была проделана воистину титаническая работа. Ход вел глубоко под стенами, к площади у городских ворот. Под площадью была вырыта целая зала. В определенный момент мостовая должна была рухнуть, а из проема устремились бы пять тысяч воинов. В их задачу входило разбить сильный «разбойничий» гарнизон, который охранял ворота.
— Я хочу, чтобы это все закончилось! Выпустите меня! — закричал Творимир.
Темные глаза Бригена еще больше потемнели.
— В тебе столько ненависти. Никто лучше тебя не справиться. Иди же и командуй своими пятью тысячами. Говоришь, война надоела? А кому она не надоела?.. Вот захватим Гробополь…
Творимир уже не слышал его — выскочил из своих покоев, и дальше — меж, до боли знакомых, однообразных, трепещущих в кровавом зареве палат, устремился туда, где возбужденно шумело, ожидало его войско.