Стихотворения

Окуджава Булат Шалвович

1959

БУМАЖНЫЙ СОЛДАТИК

Один солдат на свете жил,красивый и отважный,но он игрушкой детской был:ведь был солдат бумажный.Он переделать мир хотел,чтоб был счастливым каждый,а сам на ниточке висел:ведь был солдат бумажный.Он был бы рад – в огонь и в дым,за вас погибнуть дважды,но потешались вы над ним:ведь был солдат бумажный.Не доверяли вы емусвоих секретов важных,а почему?А потому,что был солдат бумажный.В огонь? Ну что ж, иди! Идешь?И он шагнул однажды,и там сгорел он ни за грош:ведь был солдат бумажный.

1959

* * *

Б.А.

Рифмы,

милые мои,баловни мои,гордячки!Вы – как будто соловьииз бессонниц и горячки,вы – как музыка за мной,умопомраченья вроде,вы – как будто шар земной,вскрикнувшийна повороте.С вами я, как тот богач,и куражусь и чудачу,но из всяких неудачвыбираю вам удачу…Я как всадник на конесо склоненной головою…Господи,легко ли мне?…Вам-тохорошо льсо мною?…

1959

О КУЗНЕЧИКАХ

Два кузнечика зеленых в траве, насупившись,сидят.Над ними синие туманы во все стороны летят.Под ними красные цветочки и золотые лопухи…Два кузнечика зеленых пишут белые стихи.Они перышки макают в облака и молоко,чтобы белые их строчки было видно далеко,и в затылках дружно чешут, каждый лапкойшевелит,но заглядывать в работуодин другому не велит.К ним бежит букашка божья, бедной барышнейбежит,но у них к любви и ласкам что-то сердце нележит.К ним и прочие соблазны подбираются, тихи,но кузнечики не видят – пишут белые стихи.Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичеккропит,шар земной на поворотеотвратительно скрипит…Но меж летом и зимою, между счастьем и бедойпрорастает неизменно вещий смысл работы той,и сквозь всякие обидыпробиваются в векахлеб (поэма),жизнь (поэма),ветка тополя (строка)…

1960

* * *

Г.В.

Тьмою здесь все занавешенои тишина, как на дне…Ваше величество женщина,да неужели – ко мне?Тусклое здесь электричество,с крыши сочится вода.Женщина, ваше величество,как вы решились сюда?О, ваш приход – как пожарище.Дымно, и трудно дышать…Ну, заходите, пожалуйста.Что ж на пороге стоять?Кто вы такая? Откуда вы?!Ах, я смешной человек…Просто вы дверь перепутали,улицу, город и век.

1960

СТАРЫЙ ПИДЖАК

Ж.Б.

Я много лет пиджак ношу.Давно потерся и не нов он.И я зову к себе портногои перешить пиджак прошу.Я говорю ему шутя:«Перекроите все иначе.Сулит мне новые удачиискусство кройки и шитья».Я пошутил. А он пиджаксерьезно так перешивает,а сам-то все переживает:вдруг что не так. Такой чудак.Одна забота наявув его усердьи молчаливом,чтобы я выглядел счастливымв том пиджаке. Пока живу.Он представляет это так:едва лишь я пиджак примерю —опять в твою любовь поверю…Как бы не так. Такой чудак.

1960

ДЕЖУРНЫЙ ПО АПРЕЛЮ

Ж.Б.

Ах, какие удивительные ночи!Только мама моя в грусти и тревоге:– Что же ты гуляешь, мой сыночек,одинокий,одинокий? —Из конца в конец апреля путь держу я.Стали звезды и круглее и добрее…– Мама, мама, это я дежурю,я – дежурныйпо апрелю!– Мой сыночек, вспоминаю все, что было,стали грустными глаза твои, сыночек…Может быть, она тебя забыла,знать не хочет?Знать не хочет? —Из конца в конец апреля путь держу я.Стали звезды и круглее и добрее…– Что ты, мама! Просто я дежурю,я – дежурныйпо апрелю…

1960

ПО СМОЛЕНСКОЙ ДОРОГЕ

Ж.Б.

По Смоленской дороге – леса, леса, леса.По Смоленской дороге – столбы, столбы, столбы.Над Смоленской дорогою, как твои глаза, —две вечерних звезды – голубых моих судьбы.По Смоленской дороге – метель в лицо, в лицо,все нас из дому гонят дела, дела, дела.Может, будь понадежнее рук твоих кольцо —покороче б, наверно, дорога мне легла.По Смоленской дороге – леса, леса, леса.По Смоленской дороге – столбы гудят, гудят.На дорогу Смоленскую, как твои глаза,две холодных звезды голубых глядят, глядят.

1960

ОСЕНЬ В КАХЕТИИ

Вдруг возник осенний ветер,и на землю он упал.Красный ястреб в листьях красныхсловно в краске утопал.Были листья странно скроены,похожие на лица, —сумасшедшие закройщики кроили эти листья,озорные, заводные посшивали их швеи…Листья падалина палевыепальчикисвои.Называлось это просто: отлетевшая листва.С ней случалось это частопо традиции по давней.Было поровну и в меру в нейулыбки и страданья,торжества и увяданья,колдовства и мастерства.И у самого порога, где кончается дорога,веселился и кружился и плясалхмельной немноголист осенний,лист багряный,лист с нелепою резьбой…В час, когда печальный ястреб вылетаетна разбой.

1960

ЧУДЕСНЫЙ ВАЛЬС

Ю. Левитанскому

Музыкант в лесу под деревомнаигрывает вальс.Он наигрывает вальсто ласково, то страстно.Что касается меня,то я опять гляжу на вас,а вы глядите на него,а он глядит в пространство.Целый век играет музыка.Затянулся наш пикник.Тот пикник, где пьют и плачут,любят и бросают.Музыкант приник губами к флейте.Я бы к вам приник!Но вы, наверно, тот родник,который не спасает.А музыкант играет вальс.И он не видит ничего.Он стоит, к стволу березовому прислонясьплечами.И березовые ветки вместопальцев у него,а глаза его березовыестроги и печальны.А перед ним стоит сосна,вся в ожидании весны.А музыкант врастает в землю…Звуки вальса льются…И его худые ногикак будто корни той сосны —они в земле переплетаются,никак не расплетутся.Целый век играет музыка.Затянулся наш роман.Он затянулся в узелок, горит он – несгорает…Ну давайте ж успокоимся!Разойдемся по домам!…Но вы глядите на него…А музыкант играет.

1961

В БАРАБАННОМ ПЕРЕУЛКЕ

В Барабанном переулкебарабанщики живут.Поутру они как встанут,барабаны как возьмут,как ударят в барабаны,двери настежь отворя…Где же, где же, барабанщик,барабанщица твоя?В Барабанном переулкебарабанщиц нет, хоть плачь.Лишь грохочут барабаныненасытные, хоть прячь.То ли утренние зори,то ль вечерняя заря…Где же, где же, барабанщик,барабанщица твоя?Барабанщик пестрый бантикк барабану привязал,барабану бить побудку,как по буквам, приказали пошел по переулку,что-то в сердце затая…Где же, где же, барабанщик,барабанщица твоя?А в соседнем переулкебарабанщицы живути, конечно, в переулке,очень добрыми слывут,и за ними ведь не надоотправляться за моря…Где же, где же, барабанщик,барабанщица твоя?!