В плену его страсти
Шрифт:
На оборотной стороне только подпись - Маргарита. И все.
Пока я озадаченно разглядываю фото, звонит тот самый телефон из конверта.
– Алло?
– осторожно отвечаю, оглядываясь по сторонам. Может, это какой-то розыгрыш?
– Здравствуй, Алика, - слышу низкий мужской голос.
– Ты получила мой подарок?
– Кто вы?
– Сейчас это неважно. Куда интереснее то, что ты о себе не знаешь. На фото - твоя мать. Марго.
Его голос скрипучий, хриплый. Словно мужчине тяжело дается разговор.
– Вы ошиблись, мою мать зовут не
– Это не шутка. Тебя удочерили, когда Маргарита умерла.
– Зачем вы мне это говорите? Для чего?
– А ты не хочешь знать правду? Тебе неинтересно, почему Тагаев держит тебя рядом?
Я обессиленно сажусь на ближайший диван.
– А он тут при чем? Он что… знает?
– Ты живешь с таким человеком и даже не в курсе о его возможностях?
– раздается скрипучий смех.
– Мой тебе совет - найди у него папку, в которой будут ответы на все твои вопросы.
– Какую еще папку?
– Уверен, Камиль уже собрал на тебя досье, Алика. Давным-давно.
– Зачем? Я же просто…
– Вот тогда и узнаешь, зачем. Если, конечно, тебе не плевать, что случилось с твоей родной матерью, а не той шалашовкой, которая променяла тебя на мужика.
– Откуда вы…
Но в ответ я уже слышу короткие гудки. Ошарашенно смотрю на телефон, пытаюсь перезвонить, но тот номер уже недоступен. Снова смотрю на фото.
Неужели все это правда? Неужели Камиль знал? Голова идет кругом от того, что я услышала. Вот только правда ли это?
Словно во сне, складываю телефон и фото в сумку, спускаюсь вниз и на автомате киваю охраннику на его вопрос, можно ли ехать обратно.
Я никак не могу принять новость о том, что моя мама мне не мама. Да, она не была идеальной, но ведь я ее любила! И даже сейчас люблю, наверное…
Но этот странный незнакомец знал даже про то, как она поступила. Так может ли быть, что Маргарита с фото - моя мать? Мы ведь и правда похожи. Еще и глаза эти наши…
Измучившись, в квартире я первым делом ищу Камиля. Но его нет нигде. Василий тоже не отвечает на звонки. Зато в комнате, где был разгром, теперь все чисто и убрано. Будто и не было вчера ничего.
В итоге я решаюсь на безумство - действительно иду в спальню к Тагаеву и ищу пресловутую папку. Конечно же, ничего не нахожу. Только спустя полчаса до меня доходит, что вряд ли документы лежат здесь. В квартире же есть еще и кабинет.
Туда я тоже добираюсь. Без особой надежды проверяю ящики стола, кляня себя за мнительность и… Торможу на этой мысли, когда натыкаюсь на тонкую папку с файлом.
Мне же не могло так повезти. Или могло?
Даю себе слово, что если это не оно, то просто уйду. А вечером уже спрошу у Камиля и расскажу ему про телефон и фото.
Но как только открываю папку, из нее выпадает фото. Но уже мое. А дальше… Дальше я читаю подробную информацию о себе - где родилась, где училась, кто родители.
И вот здесь тоже фигурирует имя Маргарита. Я глазам своим не верю, но да, так и есть.
Сама не замечаю, как на глазах появляются слезы. Получается, он со
Я настолько дезориентирована, что упускаю момент, когда уже не одна в квартире.
– Ты что здесь делаешь?
– Вопрос, словно удар хлыста, заставляет вздрогнуть и посмотреть на Тагаева, который стоит в дверях. А я сквозь пелену слез даже рассмотреть его выражение лица не могу как следует. Но даже на расстоянии чувствую, что он зол.
Очень-очень зол…
31 Камиль
Эту ночь я снова не спал. Хотя и до этого хорошо если хотя бы на пару часов удавалось вырубиться. Сегодня же все как-то не так.
Ловил взгляд девчонки, полный ожидания, и давил любой порыв повторить вчерашнее.
Не время для этого. Другие дела в приоритете. А Алика… Она вызывает противоречивые эмоции. Был уверен, что, трахнув ее пару раз, потеряю интерес. Однако этого не случилось, и дело, похоже, не в гештальте прошлого. Не в Марго, на которую она так похожа. Но опять же это придётся отложить. Как и досье на девчонку, которое настойчиво втюхал мне Вася.
Багров уже ждёт меня в условленном месте. Довольный, отдохнувший. Смотрю на него и охреневаю - а ведь когда-то тоже был одиночкой. Теперь вон женатый человек.
– Опять не в настроении?
– ухмыляется Феликс.
– Хочешь поделиться своим? Нет? Тогда давай к делу. Я посмотрел то, что ты мне выслал. Доказательства есть?
– Стопроцентных - нет, - с явным сожалением отвечает он.
– Но я нутром чую - это хорошая зацепка.
Это вполне себе аргумент. За годы совместной работы я уже усвоил, что Багров и правда умеет чувствовать нужные моменты. Редко когда ошибается. Разве что со Златой этой своей…
– Ты ведь понимаешь, что тот, кто сделал это с твоим сыном, должен получить по заслугам?
Молчу. Не хочется срываться и отпускать то, что зреет во мне. Я же ведь был уверен, что нашел мразь, посмевшую тронуть Марата. Это не принесло мне покоя, не помогло сыну поправиться. Это не изменило ровным счетом ничего. Кроме того, что этот выблядок перестал дышать и как следует умылся кровью, заплатив за то, что сделал.
Но теперь, когда есть реальный шанс, что я упустил, недоглядел, меня перемалывает от мысли, что я облажался, что мой ребёнок не отомщен.
Умом я понимаю - сына не вернуть, но внутри клубится одержимое желание отомстить, выяснить, кто посмел втравить в наши разборки ребенка, которому едва исполнилось четыре. У него ведь вся жизнь была впереди…
А я не уберег. Недоглядел. Не защитил.
Пальцы невольно сжимаются в кулак, как и всякий раз, стоит подумать о том самом дне, когда меня словно сожгли заживо. И крики моего сына снова и снова всплывают в памяти.
– Чего ты добиваешься?
– спрашиваю резче, чем следует. Знаю ведь, что Феликс мне не враг. Пусть и себе на уме.
– Есть что сказать, говори прямо. Не до твоих игр сейчас.