Завещание с простыми условиями
Шрифт:
— Не нужно, я поеду на трамвае.
— Марта! — Он взял меня за плечи и посмотрел в глаза. — У меня сегодня такой счастливый день! Я пригласил на свидание девушку… которая мне очень нравится.
Он помолчал.
Я опустила очи долу.
— И я не хочу, чтобы она ехала на трамвае! Я немедленно вызову такси!
Меня подмывало рассказать ему о месте, где я живу, но к языку словно подвесили пудовые гири.
— На трамвае романтичнее, — произнесла я наконец, — правда.
— Ну, хорошо, — нехотя согласился
Мы, не торопясь, побрели к остановке.
Я бегло взглянула на часы — около девяти. Мы присоединились к кучке ожидающих транспорт граждан. Прошло минут двадцать, один за другим подошли несколько автобусов и отправились, посадив замерзших пассажиров. А пятнадцатого трамвая все не было.
Наконец, когда я уже начала притопывать ногами от холода, из-за угла вырулил его знакомый силуэт. Я уже научилась узнавать его издали — он выглядел иначе, чем другие трамваи — чуть длиннее и всегда синего цвета.
— Слава богу, — с долей раздражения воскликнула я, — дождались!
— Чего дождались? — не понял мой спутник.
Трамвай меж тем приближался, и уже отчетливо виден был его номер — 15.
— Как — чего? — с недоумением отозвалась я. — Трамвая, чего же еще!
Саша, сдвинув брови, всмотрелся вдаль.
— Где?.. — удивленно вопросил он.
Хотя трамвай был уже совсем рядом.
— Да вот же!..
Я схватила его за руку, и в этот момент он, наконец, его увидел.
— Боже мой! Откуда он взялся? Будто из-под земли!.. — изумился Дуганов.
Я невольно оглянулась по сторонам. В голове оформлялась какая-то неясная мысль.
Не дав на ней сосредоточиться, Дуганов утянул меня в салон, и трамвай тронулся.
В отличие от вечно переполненных трамваев других маршрутов, наш, как всегда, был почти пуст. Это, впрочем, неудивительно, учитывая уровень доходов обитателей проспекта.
Удивительно другое…
Когда подошел трамвай, никто из ожидающих не изменил выражения лица. Не вгляделся в его номер. Не отошел подальше. Честно говоря, мне показалось, будто никто вообще не посмотрел в его сторону.
Словно трамвая и вовсе здесь не было.
Да и Дуганов увидел его лишь тогда, когда я взяла его за руку.
У меня появилось чувство, что из всех присутствующих на остановке пятнадцатый трамвай увидела только я.
Странное открытие неприятно кольнуло.
— …Ты что, меня не слушаешь? — долетел до моего слуха обиженный голос Дуганова.
Я обернулась к нему.
— Почему? Слушаю, конечно!
— Ну так нашла ты квартиру своего отца?
— Нашла, — со вздохом ответила я. — И скоро ты ее увидишь. Мы как раз туда и едем.
Я ожидала, что, увидев мое богатство, Дуганов остолбенеет прямо в прихожей, а, отойдя от шока, совершит по ней экскурсию с круглыми от восхищения глазами. Однако
Настоящие же эмоции вызвал у него лишь портрет моего отца. Едва войдя в гостиную, он замер на пороге и во все глаза уставился на него. Оставив живописца наедине с художественным полотном, я прошла на кухню и заварила чай.
Из головы не шло странное ощущение, испытанное на остановке. Я вспомнила, как Альбинка, простояв час, так и не дождалась пятнадцатого трамвая…
На пороге, отвлекая меня от мрачных подозрений, появился мужчина моей мечты. Он нежно улыбнулся и присел на высокий стул перед тонкой фарфоровой чашечкой с изображением утки-мандаринки. Его взгляд опять достал до глубины моей души.
— Приятного аппетита, — пожелала я вмиг охрипшим голосом.
— Спасибо, — ответил он и взял в руку чашку так естественно, словно каждый день пил из китайского фарфора.
В этот момент он посмотрел на меня, и как бы сквозь меня.
Было похоже, что мысли его далеко.
На некоторое время в кухне воцарилась неопределенная тишина.
Я не решалась нарушить молчание.
— Послушай, Марта, — наконец, спросил он, вынырнув из раздумий, — тот портрет в соседней комнате… Чей он? Какого-то твоего предка?
— Ну да, — кивнула я, — на нем изображен мой отец.
Саша удивленно поднял брови.
— Кто это тебе сказал?
— Адвокат, который принес завещание. А что? — насторожилась я расспросами. — Что-то не так?
Дуганов глотнул из чашки изысканный зеленый чай с жасмином и почесал правую бровь.
— Да видишь ли, сам не пойму пока… Есть в нем что-то странное. Что-то, чего не должно быть…
Мерзкий холодок пополз по моей спине. Я сглотнула слюну. Узенькая змейка страха стала постепенно вползать внутрь моего тела.
— Ты говоришь, это портрет твоего отца? — вдруг будто очнулся Дуганов.
— Да, — шепотом подтвердила я, готовясь к чему-то ужасному.
— Но этого не может быть! — уверенно заявил он.
— Почему?.. — шепнула я совсем тихо.
И тут он произнес такое, от чего меня чуть не хватил удар.
— Потому что этот портрет написан в восемнадцатом веке!
Я вытянулась на стуле и захлопала глазами.
— Но…
Саша внезапно выскочил из-за стола и, схватив меня за руку, потащил в гостиную. Возле портрета мы остановились.
Я быстро взглянула на фигуру отца. Она стояла неподвижно, на том же месте, где я видела ее в последний раз.
— Видишь? — возбужденно восклицал тем временем Дуганов, тыча в портрет пальцем. — И краска, и холст, и манера письма, и еще многое другое, о чем ты не имеешь понятия, свидетельствует о том, что этот портрет написан не позднее восемнадцатого века. И, судя по всему, во Франции…