Бархатный дьявол
Шрифт:
Это может быть ошибкой, но я начинаю думать, что Исаак Воробьев — это ошибка, которую стоит совершить.
Наши глаза встречаются. Нелегко смотреть мужчине в глаза, когда занимаешься сексом. Чувствовать себя такой беззащитной, такой уязвимой, такой полностью в его власти.
Но я не смогла бы отвести от него взгляд, даже если бы попыталась.
Так что я не знаю. Даже когда оргазм пробегает по моему телу, медленное жжение, которого я не ожидаю.
Даже когда он ладонями мою задницу, проталкивая
Даже когда он вырывается из меня, и я чувствую, как он стекает по моим бедрам.
Затем, наконец, мы расходимся, потные и тяжело дышащие. Однако я все еще не могу отвести взгляд, как и не могу унять бешеный стук между ног.
Потому что есть одна вещь, которую я знаю сейчас наверняка. Что-то, о чем я раньше только подозревала: когда дело доходит до Исаака Воробьева, я в полной заднице.
29
ИСААК
В тот момент, когда она спускается с высоты, ее смущение просачивается обратно. Она избегает моего взгляда, но только потому, что пытается скрыть румянец на щеках.
Этого достаточно, чтобы сделать меня снова твердым.
— Э-э, ты видел мою э-э… — Она все еще дышит так тяжело, что едва может выговорить слова. — Нижнее белье.
— Вон там.
Я мог бы поднять их сам, но я хочу увидеть, как она наклоняется. Она не разочаровывает. В тот момент, когда я сталкиваюсь с ее идеальной, дерзкой маленькой попкой, мой член начинает пульсировать.
Она быстро надевает трусики. Потом она возится со своей одеждой, пока я смотрю. Я знаю, что не облегчаю ей задачу, глядя на нее.
Но это только часть удовольствия.
И, честно говоря, мне нужен чертов момент.
После… всего.
Она расчесывает волосы пальцами и поворачивается ко мне. Я только удосужился натянуть боксеры и штаны. Моя рубашка все еще свернута в моей руке, слегка влажная от спермы, которую я вытер с ее бедер.
Ее глаза задерживаются на моем животе, и я вижу в них явное желание.
— Можешь потрогать, если хочешь.
Румянец, который ей удалось заставить подчиниться, вспыхивает в полную силу.
— Я… я не…
— Пялилась? — Я спрашиваю. — Я думаю, да.
Она даже не может этого отрицать. Она нервно смеется, но все еще пытается прийти в себя. Я сажусь под дерево, возле которого только что трахнул ее.
— Ты, э-э, не заходишь внутрь? — осторожно спрашивает она.
— Нет.
— Ох. — Она кажется озадаченной. После каждого сексуального контакта, который у нас когда-либо был, происходит какое-то дерьмо. Борьба. Взрыв.
Относительный мир между нами теперь кажется… странным. Как будто она ждет, когда упадет другой ботинок.
—
Она какое-то время колеблется, прежде чем сесть рядом со мной. Возможно, ближе, чем ей хотелось бы. Или, возможно, недостаточно близко.
— Ты в порядке? — Я спрашиваю. — Ты выглядишь немного нервной.
— Не нервной, — быстро говорит она. — Я просто… я только что кое-что поняла.
Она одаривает меня застенчивой улыбкой, которая возбуждает мое любопытство. — Что?
— У нас никогда не было секса в постели, не так ли?
Я фыркаю от смеха. — Нет, наверное, нет. Но день еще только начинается.
Она качает головой. — Стоп.
— Стоп что?
— Ведем себя так, как будто мы должны это делать.
— Почему бы и нет?
— Потому что… ну, я не знаю. Это не верно.
— Кто сказал?
— Я, — оправдывается она. — Я имею в виду, я твоя пленница.
Я закатываю глаза. — Ты можете сделать лучше, чем это.
— Что касается оправданий, я бы сказала, что это чертовски хорошее оправдание.
— Это временно, — говорю я ей. — Только до тех пор, пока я не смогу взять Максима под контроль. Это для твоего же блага, Камила.
— Я ненавижу, когда люди так говорят. Особенно мужчины.
— В данном случае это правда. Если я отпущу тебя, он придет только за тобой. И тогда ты не будешь получишь Алекса. Ты получишь Максима Воробьева.
— С чего ты взял, что он притворялся?
— Потому что я его знаю. Он — определение этого гребаного слова.
Она почти улыбается. Почти. — Знаешь, во многих отношениях вы двое очень похожи.
Я поднимаю брови. — Я думал, ты сегодня не в настроении драться?
Она ухмыляется. — Я не пытаюсь тебя оскорбить…
— Слишком поздно. Я совсем не похож на этого придурка.
— Он твой двоюродный брат.
— Мы не можем выбирать, с кем мы связаны.
— Нет, но ты можешь поладить с ним.
— Звучит как куча психиатрической чуши.
— А кто сейчас оскорбляет? — шутит она. — Можешь ли ты перестать защищаться и выслушать меня в течение пяти секунд?
— Нет.
— Исаак.
— Как часто ты разговариваешь с родителями? — спрашиваю я, меняя ситуацию.
Она тут же сужает глаза. — Ты мудак.
Я смеюсь. — Добавьте его в список. Ответь на вопрос.
Она стискивает зубы. — Хорошо, отлично. Признаюсь, у меня не самые близкие отношения с родителями. Но и у меня с ними не плохие отношения. Мы просто… не сходимся во взглядах.
— Звучит знакомо.
— Это не одно и то же.
— Я согласен, это не так. Ты понимаешь, что речь идет не о философских различиях во мнениях? Он считает, что мой отец убил его. И в отместку он убил моего.