По волчьему следу
Шрифт:
В это Бекшеев охотно верил. Впрочем, мнение свое он снова придержал.
Стоило присесть, и на столе появилась тарелка с тем самым борщом. Аромат над ним поднимался такой, что рот сам слюной наполнился. Тут же подали и доску с мясною нарезкой.
– Сало. У Аньки берут… у нее отменнейшее.
– Васькина сестра?
– Она самая… крепкая баба. И хозяйство держит, - Шапошников кулак сжал. – Я к ней одно время и приглядывался… конечно, не молодуха уже, но отчего и нет? Хозяйство вон какое… и мужик надобен. Бабе
– И что не сложилось? – Тихоня подцепил вилкой тонкий ломоть.
– Да… так… именно, что не сложилось… какой из меня, если разобраться, хозяин… и с ней не все ладно… репутация там… пусть время прошло, да люди все помнят. Вылезет после… оно мне надо? И другое тоже. Семью, если и заводить, то нормальную, чтобы детишки там.
Он осторожно зачерпнул сметаны, которую подали каждому отдельно, явно выказывая уважение и отнюдь не Бекшееву. Шапошникову?
Или тому, кто желал разговора?
Где он, к слову?
– Доброго дня, - Шапошников явно обрадовался возможности сменить тему. Да и сам Бекшеев тоже. Было как-то неловко обсуждать женщину, которую он в глаза не видел. – Егор Васильевич…
Невысокий седой человек, мало чем от прочих, столовую заполонивших, отличающийся. Разве что взглядом. Цепким.
Оценивающим.
От которого не укрылась ни тросточка, стоящая близ Бекшеева, ни худоба Тихони. Ни прищур его…
– Знакомьтесь, это…
– Алексей Павлович, - представился Бекшеев, но руку протягивать не стал. И этот вот понял все. Чуть склонил голову. Осклабился. – Бекшеев…
– Из князей?
– Из них.
– Бывает, - Егорка-Василек – по отчеству прозвище дали или из-за этих вот, ярко-синих ненастоящих каких-то глаз. – А мы от купеческого ряду будем… простые люди.
Только алая капля на пиджаке не позволяла поверить в эту простоту.
Медаль?
Да еще какая… и тошно от того, что человек, некогда награжденный, стал… кем?
– Ручкаться с вами, княже, мне и вправду не след… оно-то у вас своя жизнь, у нас своя.
Он двигался медленно, явно подволакивая ногу, и не издевкой, передразниванием чужой немощи. Такие вещи Бекшеев чуял. Левую руку, скукоженную, Егорка-Василек прижимал к боку. Ладонь этой руки пряталась под лайковой перчаткой.
Последствия ранения?
Не того ли, за которое его наградили «Кровавой Анной»?
– Второе неси, - велел он подавальщице, что появилась за столом. – Водки не надо, пить не будем. Или как?
– Не стоит, - Бекшеев отмечал все больше деталей.
Костюм, пусть и простой с виду, но шит явно под заказ. Да и сукно не из дешевых. Пуговицы… костяные. Галстук шелковый.
– Бают, вы вчера удачно съездили? – Егорка-Василек взял с общей тарелки кусок хлеба, чтобы разломить пополам. – Много… интересного
– Семерых, - Бекшеев подумал и решил, что тут тайны особой нет. – Даже восьмерых. Должны были доставить из части.
– Утром была машина, - подтвердил догадку Егорка-Василек. Стало быть, приглядывают. Скорее всего за мертвецкой.
– Двое солдат…
– Твою ж… - выругался в сторону Шапошников, правда, жевать не перестал.
– Остальные?
– Женщина. Мертва лет десять тому… плюс-минус пару лет. Сложно пока сказать. Возможно, числиться среди пропавших, но может и нет. Местная или нет, не скажу… надо выяснять.
– Вряд ли получится. Десять лет… война уже… беспорядок был. Большой.
Это Бекшеев и сам понимал.
– Еще одному телу около месяца, может, удастся установить точнее…
Кивок.
И задумчивость.
– Родинка у него была?
– Егорка-Василек поднял руку и ткнул пальцем в подмышку. – От тут. Большая. И еще шрамы может?
– Не знаю. Вид был… не слишком пригодный для длительного разглядывания.
Понял. И ощерился, разом показав, что части зубов во рту нет. С одной стороны пустота. С другой – ровные золотые ряды.
– У Мотьки племянник пропал… я ей кину, чтоб прислала кого, опознать, ежели он…
– Можно установить родственную связь по крови.
Егорка покачал головой.
– Мотька кровь не даст. Блажная баба… боится, что порчу наведут. Но и так опознает… еще?
– Еще четверо. Возможно, что не наши. С той стороны… встреча должна была быть. В начале зимы или в конце осени. В проклятой деревне… или рядом.
Егорка прикрыл глаза. И стало видно, что левый глаз закрывается плохо, неправильно, будто щель остается между верхним и нижним веком. Стало быть, ранение. Еще с той, с прошлой жизни, в которой он воевал.
И может, был и вправду, если не столпом общества, то просто приличным человеком.
– Вот, значит, как оно…
– Рассказывай, - потребовал Бекшеев, позволяя убрать тарелку с почти съеденным борщом, заменить её на новую. Гора пюре. Котлета чудовищных размеров.
Этак его, если не споят, то укормят вусмерть.
– Тут… историйка… та еще… - Егорка-Василек явно пытался понять, что именно говорить.
И говорить ли вообще.
А он знает. Если не все, то многое.
Информация.
Кому, как не Бекшееву, знать, что информация стоит дорого. Ее выманивают. Вытягивают. Покупают. Выменивают. За нее предают и убивают. И умирают тоже. Раньше.
А сейчас? И что делать, если этот вот человек откажется говорить? Просто встанет и уйдет, решив разобраться сам…
– Аналитик? – поинтересовался Егорка-Василек, разламывая ножом твердую корочку котлеты.
А Тихоня смотрит не на него, но в зал. И по взгляду его Бекшеев понимает, что явился Василек на встречу не один. И понятно.