Спящие боги
Шрифт:
— А-а, ну я ждал этого! Все пустые, геройские фразы!.. Ну, отвечай — тебе дорог Мирослав?
— Зачем спрашиваете? Ведь знаете, что да.
— Он примет мученическую смерть на твоих глазах. А, если…
— А если я соглашусь — вы его отпустите. Какая глупость! Как же можно согласиться любить? Вы можете заплатить несколько монет продажной женщине, и она согласиться разделить с вами ночку, можете назвать это любовью, хотя, конечно — никакая это не любовь. Положим, я притворюсь, продамся вам в жены, вы отпустите Мирослава, но он же без меня не выдержит (как и я без него). Это будет тягчайшая из всех мук. Если хотите сделать мне хорошо — выпустите меня, его и всех заключенных…
— Молчи! Молчи! Молчи!
— Знаете, что?
— Что?!
— Вы очень плохо играете свою роль. Не получается у вас отъявленным злыднем быть. Кажется — вы совершенно иной человек.
Творимир вздрогнул. Ведь он помнил последние наставления Изумрудного Великана: если не удастся восстановить последовательность действий — погибнет весь этот мирок, и он, Творимир, вместе с ним.
И вот он заскрежетал зубами, надвинулся на Яну, встряхнул ее за плечи, зашипел:
— Скоро ты убедишься, что я все тот же, прежний. Завтра ваша казнь! Сначала Мирослав, затем — ты!..
— Да — я была готова к этому с самого начала.
— Сейчас я крикну, и тебя уведут. Но прежде ответь на один вопрос.
— Да?
— Ради чего все это твое упрямство? Разве бывает вечная любовь?
— Конечно.
— Ты говоришь так уверенно! Но это все спесь — пустая, геройская спесь. Ну, ответь, где ты видела эту вечную любовь?! Это пустые слова, которыми любят кидаться чувственные, пошлые твари, вроде… вроде твоего Мирослава! Вот двое: сегодня они счастливы, идут за ручку, сияюще улыбаются. Уверяют всех и себя, что это их чувство единственно, возвышенно, вечно. Проходит год, два, три, ну — пусть десять лет. И они приедаются друг другу. Какая тут романтика? Они имущество делить станут. А еще не поделят — подерутся. Ну, ничего — со временем новую "вечную любовь" найдут! И это повсеместно. И ты, Инна, вовсе не глупа — ты знаешь это. Останься ты с Мирославом, и лет через десять, начнутся у вас семейные склоки. Так зачем эти твои патетичные выражения?..
— Мы живем с ним одним и тем же. У нас одинаковые мысли и чувства… Впрочем, что я говорю это вам, сидящему в своем мрачном дворце, в застенках своего отравленного сознания! Все, на что вы способны — на механические рассуждения. И я уже знаю, что вы скажите дальше: все эти чувства животные, основанные на половом влечении; а еще вы скажите, что никакой вечности вообще нет.
— Конечно — нет. А с чего ты взяла, что есть? Почувствовала, поверила? Вера, есть то, чего человек хочет. Но не всегда исполняется то, что он хочет.
— Всегда.
— Бред!
— Если человек очень захочет, он всего достигнет.
— Ну, вот я очень хочу, чтобы ты меня полюбила.
— Если бы вы действительно этого хотели, вы бы стали Мирославом…
— А ты знаешь, что должна быть мне благодарна?!
— За что же?
— И ты, и все такие, как ты — возвышенные, благородные… А за то, что мы, злодеи, даем вам возможность погибнуть на пике чувств. Сгорите вы завтра, а о вас будут слагать песни, память о вас сохраниться в поколениях. Не было бы меня — вы бы и не встретились. А даже, если бы и встретились — все равно все окончилось скукой семейной жизни… Или что, думаете — так до старости и пробегали бы по цветущим лужайкам?! Бред! Бред! Со временем ты бы располнела, подурнела, а твой Мирославчик стал бы тебе изменять, а еще — пить в черную. Первым бы умер он. Ты бы поплакала над ним, а затем — забыла. В старческие годы и чувства и память притупляются…Последние твои годы прошли бы в сонном бездействии. А перед смертью ты и не вспомнишь, как этот твой Мирослав выглядел. А если даже и вспомнила, что толку — ведь это лишь твое воображение. Воображение затухнет, так же как и память о тебе… Но этого не будет! Ты умрешь героиней! Благодаря мне!
— Вы хотите сказать, что, не будь таких как вы, не было бы и истории? Ошибаетесь. Все страдания честных людей направлены на то, чтобы появление таких, как вы, стало бы невозможным. Медленно-медленно, но мир все же становится лучше. Из тьмы скотских невежества, и инстинктов, поднимается Человек. Да — не будь Вас, не было бы и героев. Но в том светлом мире, к которому мы идем, не нужны герои. Не животный половой инстинкт, но ясное и осознанное чувство Любви будет сливать всех людей. Все будут жить ясной, полнокровной жизнью; забудутся боль, страдания, сомнения. И в Любви будет творить Человек. Все движется к этому, неужели вы не чувствуете? Историю не остановить.
— Да что…
— Ведь вы, палачи, боитесь. Ваше время прошло… А что про семейные склоки, старость и забвенье. Что ж, если человек еще не пришел к совершенству, если он подвержен страстям, как вы — конечно, все это будет. Но, если человек каждый день проживает осознанно — как тот, Человек будущего — он и до старости сохранит ясность ума и чувств… А больше я вам ничего не скажу.
Риген больше прежнего побагровел. И вдруг он закричал:
— Видите ее прочь!!!
В то же мгновенье ворвались воины, схватили Яну, поволокли ее прочь. Риген кричал им вслед:
— Завтра сожжение! Сначала Мирослава, затем — ее…
Они ушли, и вновь Риген остался в одиночестве. И вот он начал стремительно прохаживаться от стены к стене. При этом он громко, нервно говорил:
— Все наперед знал!.. И что ты тут поделаешь?!.. Зачем же ты приговорил ее к сожжению?!.. Черт!.. Не надо было этого делать! Не надо…
Он остановился у окна. На площади продолжалось сожжение. Вой умирающих стал уже привычным — не замечался. И тут он схватился за голову, застонал.
— …Что это со мной? Ведь я — Творимир. Сейчас меня никто не видит, но я так проникся страстями Ригена, что забыл об этом… То есть, сейчас я стал убийцей, палачом!.. Да как же это так!..
И он вновь стал ходить по этой багровой комнате. Было ему тяжко и одиноко, но никто не приходил на помощь.
Хотя время тянулось невыносимо медленно, он не заметил, как на улице стемнело. Сожжение на площади прекратилась, и теперь большими лопатами сгружали в железные телеги груды раскаленных углей — спешно готовились к завтрашнему, торжественному сожжению.
А из города валили багровые отсветы — там все жгли и жгли кого-то.
Это была мучительная, бессонная ночь. В комнате было душно — Творимир распахнул было окно, но хлынул густой запах жженого мяса, и он поспешил закрыть. Вышел в коридор… Но как увидел нескончаемую, полную зловещих теней и стонов анфиладу — метнулся обратно. И до утра промучался в духоте, с головной болью, терзаемый угрызеньями совести.
Он метался из угла в угол, и, чувствуя, что сходит с ума, бормотал:
— Итак, я стал тем, против кого боролся. Ригеном-Бригеном!.. Изумрудный великан говорил, что надо помнить — все это механические фигурки. То есть, в них нет ни души, ни жизни. Хорошо, пусть так… Но они же ничем не отличаются от тех, кто окружал меня прежде, да и от меня самого. А что, если и все те — такие же механизмы, и я сам — тоже механизм. Вот заржавею и сломаюсь…
И через час вновь заговорил:
— Ты, Яна, говорила, что историю не остановить. А вот здесь ты была не права! Ты, также как и твой Мирослав, и все остальные здесь, вертятся в бесконечном колесе. Только сценарий подойдет к концу — свет тухнет, и снова свет. "Да будет свет!" Ха! И все начинается сначала. Все мы актеры. И вот я сейчас проверю — может и во мне, вместо крови, ржавчина?