Стихотворения и поэмы. Рассказы. Борислав смеется

Франко Иван Яковлевич

* * *

Каморка и кухня, два низких оконца, Две вазы с цветами на окнах, Две белых постели, раскрытые двери И тюль занавесок поблеклых. Часы на стене, пять иль. шесть фотографии На темном, комоде понуром, Стол круглый со скатертью — посередине, И лампа на нем с абажуром. А в кресле сидит у стола мое счастье — Одна, в молчаливом раздумье: Кого-то все ждет и шаги чьи-то ловит Там, в уличном крике и шуме. Кого-то все ждет… И не мне уж, конечно, Улыбка в глазах се светит! Но с улицы в рай тот прокрался я взором — Никто меня в тьме не заметит. Вот здесь мое счастье! Так близко! Так близко! И все ж недоступно навеки! Болит мое сердце, но высохли слезы, Горят отягченные веки. От комнаты тихой, лицо закрывал, Бегу я в тоске и тревоге: Так раненый зверь в свою чащу уходит, Чтоб тихо издохнуть в берлоге.

* * *

Песня, подбитая милая пташка, Смолкнуть

приходит пора. Полно рыдать нам и горько и тяжко, Кончилась эта игра. Полно тревожить нам рану открытую, Полно вопить про любовь, С каждой строфою и с каждою нотою Каплет горячая кровь. С каждой терциною, с каждой октавою Ритм ослабляется твой… Песня напитана горем-отравою, — Время идти на покой.

ИЗ КНИГИ «МОЙ ИЗМАРАГД»

(1898)

ИЗ РАЗДЕЛА «ПОКЛОНЫ»

РАЗДУМЬЕ

Ох, тяжело ярмо родного края, И ноша не легка! Как под крестом, под ней влачусь я, поникая, И кубок с ядом пью, что поднесла родная, Твоя, мой край, рука. Так будь благословен! В грядущей, светлой дали Дождешься ль славы, ясных дней весны, Не знаю, — об одном молюсь в своей печали, Чтоб с горя, с голоду тебя не покидали Все лучшие твои сыны. Чтоб сеющих добро другое поколенье Не осмеяло в песнях злых. Чтоб памятником им не стали те каменья, Которыми, платя за зерна просвещенья, При жизни все забрасывали их.

СЕДОГЛABOМУ

Ты, братец, любишь Русь, Я ж не люблю, бедняга! Ты, братец, патриот, А я — всего дворняга. Ты, братец, любишь Русь, Как любишь хлеб и сало, — Я ж лаю день и ночь, Чтоб сном не засыпала. Ты, братец, любишь Русь, Как пиво золотое, — Я ж не люблю, как жнец Не любит в поле зноя. Ты, братец, любишь Русь, Одетую картинно, — Я ж не люблю, как раб Не любит господина. Ведь твой патриотизм — Одежда показная, А мой — тяжелый труд, Горячка вековая. Ты любишь в ней господ Блистанье да сверканье — Меня ж гнетет ее Извечное страданье. Ты любишь Русь, за то Тебе почет и слава — А предо мною Русь Избита и кровава. Ты, братец, любишь Русь, Как заработок верный, — Я ж не люблю ее Из-за любви чрезмерной!

ДЕКАДEНТ

(В. Щурату)

Я декадент? Вот это вправду ново! Из жизни взяв всего один момент И, модное найдя, пустое слово, Ты вопиешь: «Смотрите, декадент!» Да, в этих песнях — боль, печаль, забота, Так жизнь сошлась, дорога ведь крута. Но есть в них, братец, и другая нота: Надежда, поля, светлая мечта. Я не терплю печалиться без цели, Бесплодно слушать, как звенит в ушах; Пока я жив, я жить хочу на деле, Борьба за жизнь меня не вгонит в страх. Нередко желчь и уксус я глотаю, Не раз и прел, и хрипнул я, и стыл, А все-таки изжогой не страдаю, Катар кишок покуда не добыл. Какой я декадент? Я сын народа, Который рвется к солнцу из берлог. Мой лозунг: труд, и счастье, и свобода, Я сам — мужик, пролог, не эпилог. Я за столом не пропущу стакана, Зато и в драке — тоже не смолчу, На жизненном пиру скучать не стану, И в нищете я рук не опущу. Не паразит я, одуревший с жиру, Который в будни помнит лишь процент, А в праздник на «ура» настроит лиру… Какой же, черт возьми, я декадент?

МОЕЙ НЕ МОЕЙ

Привет тебе, цветок, упавший с ветки, Моя мечта прекрасная, — тебе я Последний шлю привет! Пусть в прошлом наши встречи были редки, Но, вспоминая их, я сердцем млею, Хоть горек давний след. Тем, что меня к себе ты не пускала, В моей груди гасила, заглушала Любовные мечты, — Тем женственности идеал высокий В душе томящейся и одинокой Навек вписала ты. Меж нами нынче и леса и горы, — Но, муть нахлынут злобных мыслей своры, К тебе стремлюсь душой, К твоей груди тогда я припадаю, У стоп твоих я сердцем оживаю, Все бури голос усмиряет твой. Когда же ты приходишь в сновиденье, — Уходят прочь и злоба и смятенье, Их отгоняю, как лукавых змей; Весь день тогда душа светла без меры; Пусть не надежда, не любовь, не вера, — В ней ясный свет души твоей.

ИЗ РАЗДЕЛА «ПРИТЧИ»

ПРИТЧА О ДРУЖБЕ

Поняв, что смерти близится година, Отец, позвав единственного сына, Сказал, поникнув старой головой: «Сынок, я вижу, срок приходит мой. Дал мне господь прожить немало лет, Добра нажить и поглядеть на свет. Тебе оставлю все. Добром своим Ты дорожи, но не дрожи над ним. Не тщись цель жизни в нем найти своей, Такая цель убожества страшней. Сокровищем владеешь ты иным, Наиважнейшим — сердцем золотым, Есть разум у тебя, к познаньям дар, И схлынул ранней юности угар… Лишь одного на жизненном пути Тебе желаю: друга обрести». «Отец, благодарю вас, но,

ей-ей, Не сосчитать мне всех моих друзей!» «Да, за столом, чтоб коротать досуг,… А как беда, так где он — верный друг? За семь десятков лет могу назвать Лишь одного, да то еще как знать». «Да что вы? За меня, ручаюсь вам, Любой из них на плаху ляжет сам!» Отец тут усмехнулся: «Все ж, сынок, Не худо бы проверить это впрок. Так вот, телка зарежь, в мешок зашей, А в ночь ступай с ним, обойди друзей. Скажи: «Беда! Мной человек убит!» Просись, пусть друг укроет, приютит. Так испытав своих друзей, потом Ты к другу моему направься в дом». Сын поступил по слову старика. Как смерклось, на плечи взвалив телка, Путь выбрал к лучшему из всех дружков «Живей, — он крикнул, — отмыкай засов». «Ты с чем в такую пору?»-друг спроси. «Впусти и дай укрыться. Я убил!» Но тот не стал ворота отпирать. «Ступай, — сказал, — а то не миновать Из-за тебя беды ужасной мне, Ведь, допытавшись о твоей вине, С чего начнут? Нагрянут к другу в дом! Так что стоишь тут со своим мешком?» Ко всем друзьям в ту ночь стучался сын, Но не укрыл, не принял ни один. Нашелся и такой, кто крикнул: «Прочь! Иль должен буду сам властям помочь… Ведь скажут: коль дружил с тобою я, Причастен, значит, и к разбою я». Так, прогнанный и с этого крыльца, Бедняк пошел к приятелю отца. «Увы, убил я, и, к моей беде, Об этом слух прошел уже везде. За мной спешат, и в толк я не возьму. Где спрятать труп, где скрыться самому? Старик немедля отомкнул затвор И юношу с мешком втолкнул в свой двор. «Ну, не горюй, сынок, сам спрячься тут, А труп в укромный сволоку закут», — Сказал он, с плеч мешок тяжелый взял, К его ногам тут юноша припал. «Спасибо, но вины за мною нет, Никто за мной не гонится вослед». Слова отца поведав, рассказал Все, что за эту ночь он испытал И сколько выгадал, уверясь в том: Кто друг всегда, а кто — лишь за столом.

ПРИТЧА О БЛАГОДАРНОСТИ

Голодный нес, продрогший от метели, От лютого мороза чуть живой, Но улице тащился еле-еле, Искал тепла и нищи даровой. И милостивый человек нашелся, Он в комнате своей его пригрел. По-дружески с несчастным обошелся, С ним разделив еду, что сам он ел. Пса приютил и накормил хозяин И обогрел, а все ж в конце концов Неблагодарным сам он был облаян, Едва лишь избежав его зубов. Как часто люди на него похожи: И ты добра не помнишь, милый брат, Нередко оскорбляя, и кого же — Тех, кто тебя на ум наставить рад!.

ПРИТЧА О РАДОСТИ И ПЕЧАЛИ

Два соседа живут-поживают рядком: В этом доме венчают, хоронят в другом. В этом доме рыдание над мертвецом, А в соседнем — веселье и хор над венцом. Здесь одетого в саван во гробе выносят, Там дары молодым новобрачным подносят. Тот же путь для покойника и для живых, Тот же поп хоронить и венчать будет их. И из церкви одной воротясь в тот же час, И веселый и грустный напьются зараз. То не сказка, друзья, аллегория тут: Как печали и радости рядом идут, Так к концу одному неизбежно ведут.

ИЗ РАЗДЕЛА «ПО СЕЛАМ»

* * *

На Подгорье, в долах, по низинам Села неприветливы и строги, Разлеглись, как нищие под тыном, Дремлют у проселочной дороги. Клонят вербы головы большие, В речке ветви длинные купают; И скрипит журавль, кругом босые Ребятишки на дворе играют. Между верб, и груш, и яворины Крыши почернелые нагнулись, Крыты мохом, ветками калины, И на ветер, как сычи, надулись. Наклонились пихтовые стены, Там и сям подпертые жердями, Как калеки ждут себе замены — Отдохнуть разбитыми костями. Узкие, ослепшие оконца В дедовских еще засовах ходят. Или ясного боятся солнца Те, что в хатах весь свои век проводят Незаметно и трубы на крыше; Утром дым всю хату заполняет, Из-под стрех валит, клубится ниже, Ест глаза и слезы выжимает, В хате печь в полкомнаты, с запечьем, С глиняным припечьем и заслонкой, То — желудок хаты, теплый вечно И огромный, как живот ребенка. Хлеб да каша — здесь иного краше, Цель всех дум, стремлений и заботы, Человек тут знает лишь работу, Трудится во имя горсти каши. Спит хозяин на досках не сбитых, На соломе, под мешком дерюжным; Печь — для ребятишек не укрытых, А большим постели и не нужно, Батраки в конюшие кости греют, Девкам и на лавках крепко спится; Об. удобстве думать не посмеют, Отдохнула б за ночь поясница. Об одеже помышляют мало: Есть кожух да сапоги смазные, Для хозяйки — в сундуке кораллы, А для девушек — платки цветные. Войлочные шляпы в праздник хлопцам, — Так и наряжаются годами; Вся одежда будней дома шьется Из холста, что приготовят сами. На стене в углу, в божнице старой, Древние иконы со святыми: Страшный суд, Никола да Варвара, Как от дегтя — в копоти и дыме. Вот и все от божеских устоев, — Не совсем и письменность забыта: Там в тряпье, под матицей, снятое, Безыменное письмо зашито Да указ о панщине проклятой, Роспись прадеда на тридцать палок, Деда жалоба за клип изъятый, Акт отца лицитацийный мятый, — Вот и все, что правнукам осталось.