Ты мой закат, ты мой рассвет
Шрифт:
Но я буквально прилипла к проклятому углу. По крайней мере здесь мне не страшно. Здесь меня никто не достанет, не обидит и не причинит боль. Для этого придется выломать дверь и поднять шум.
Ни один злой человек не будет так сильно следить за собой.
Я обхватываю себя за плечи, пытаюсь справиться с вакуумом в груди.
Мне кажется, что прямо сейчас я просто умру.
Уже хочется позвать на помощь, но язык немеет быстрее, чем успеваю проронить хоть слово.
Зачем я закрыла
— Йен, я не шучу, - злиться Антон. Или волнуется? И куда-то в сторону, скорее всего, моей матери: - Что случилось? Вы были с ней - что произошло?
Даже сквозь страх я вдруг осознаю, что произойдет, если мать расскажет то. что рассказала мне.
Вижу, как в оформлении ее слов «горит» наша несчастная праздничная елка.
И праздник превратится в один из тех моих кошмарных снов, которые иногда я, сильно задумавшись, вижу даже наяву.
Бессмысленно уговаривать себя не обращать внимания на боль и страх.
Если думать, что сердце не разорвется в груди, потому что от панических атак еще никто не умирал - все равно не станет лучше.
Нужно просто принять все это дерьмо.
Мне больно и страшно.
Мне очень больно и очень страшно, но я живу и дышу. Это просто сбой в мозгу.
— Одну минуту, - говорю максимально громко. Во рту солоно, как будто горло действительно кровоточит. Но это - сбой. Я могу с ним справиться. Должна.
– Мне нужно умыться.
Голоса за дверью стихают.
Слышу материнский вздох облегчения.
Слова свекрови, что пора садиться за стол.
Антона, который отправляет их всех в гостиную чуть ли не матами.
Поднимаюсь. Немного шатает и кружится голова, так что приходится держаться за стенку. Понятия не имею, как пересижу праздник за столом, потому что мир вокруг покрывается трещинами и как бы я ни старалась - он теряет радужные праздничные краски.
Меня бы спасли мои таблетки.
Но теперь мне придется спасаться самой.
Ради себя и ребенка.
— Очкарик, говори со мной.
– просит Антон.
– Честное слово, дверь вынесу, если снова замолчишь.
«Что говорить, родной? Что я боюсь узнать правду, которая может доломать меня окончательно?»
— До.. До... До... Пчела летела...[1] - Первая строчка из песни какого-то древнего мультфильма. Откуда она в моей голове?
– До... До до... Издалека... До до до... И долетела...
— До до до, - слышу из-за двери, - до цветка. Потихоньку проворачиваю защелку, преступаю порог. Антон обнимает, прижимает к себе.
Это был просто дурной сон.
Он должен верить так же, как и я, что все будет хорошо. Когда верят двое - это почти магия.
— Вот уж не думал, что мне когда-то пригодится эта дурацкая песенка.
– Я чувствую его улыбку куда-то
— Зато теперь я точно знаю, кто будет петь колыбельные.
Его привычное «пффффф!» радует душу и помогает, наконец, снова задышать без боли.
Глава тридцать четвертая: Йен
Мы открываем шампанское под бой курантов.
На столе куча дорогих напитков, но мы с Антоном решили встречать Новый год старым проверенным «Советским», хоть Ольга сразу говорит, что для нее это «слишком винтажно» и демонстративно пьет только то, что сама же и привезла: какое-то сухое вино в бутылке с французским флагом.
Я только обмакиваю губы в шипучий напиток и слизываю его краешком языка. Рассказ матери просто «вычеркнула».
Возможно, я подумаю об этом потом, когда все разъедутся - и мы с Антоном останемся наедине.
Возможно, просто забуду.
Главное, что сейчас мне хватает моральных сил улыбаться всем вокруг и корчить слепую дурочку. Я делаю это не для них. Не потому, что хочу обеспечить чей-то душевный комфорт.
Я берегу свою маленькую семью.
Не хочу, чтобы наш первый с Антоном и Фасолиной Новый год превратился в разбор полетов под звуки салютов.
Когда ставлю бокал на стол, муж его быстро заменяет на тот, что с безалкогольным.
Пока заворачиваю Добби в плед, Антон выносит во двор коробки с салютами и фейерверками. Осторожно, чтобы муж не заметил, проверяю, надежно ли спрятан мой ему подарок под елку - он у меня за кофтой. Глупость, конечно, но мне кажется, что Антон поймет, как много я в это вкладываю.
Уже на улице, когда где-то вдалеке над Северной столицей сверкают огни праздничных салютов, и над крышей нашего дома раскрываются «зонтики» фейерверков, я жмусь мужу под подмышку, как маленькая размахивая длинной палочкой бенгальского огня.
— Вот, - Антон протягивает свернутый в четверо лист формата А4 и забирает плед с котом.
На обратной стороне пара смешных рисунков. Я видела этот лист раньше - Антон носится с ним уже неделю и все время что-то чертит, пишет и рисует, не давая заглянуть даже глазком.
— Там какая-то хитрая экономическая схема отмывания денег?
– пытаюсь пошутить я.
— Хитрая схема как потратить кучу денег, - сарказмирует муж. Разворачиваю страницу.
В рваном свете салютов не особо видно, но я успеваю различить контуры проекта дома. В том виде, как его мог бы нарисовать не архитектор.
Два этажа и мансарда со стеклянной боковой крышей.
Несколько комнат на втором этаже, две из которых - смежные.
Та, что меньше, помечена смешной детской рожицей.