Виктор! Виктор! Свободное падение
Шрифт:
Это опасные мысли. Не надо так писать. Я должен держать себя в руках. Сейчас взял и выключил радио, специально. Надо научиться сносить вой сирены. И главное — не забывать, что я — последний на земле человек.
Как раз на слове «бессмертный» в стену постучали. Это был один из самых жутких моментов моей жизни. Легенда, которую я сочинил себе и в которую вжился — что я последний на земле человек, — исключает, что кто-то может шататься под окнами и стучать в стены. Но стук я слышал совершенно явственно. Я скатился с кровати, смахнув на пол пишущую машинку. Распахнул дверь и замахнулся топором. Но на улице никого не было. Просто завалились остатки сарая и стукнулись о стенку. Сердце все еще выскакивает из груди. Все извожу себя вопросом: а вдруг правда сюда кто-нибудь заявится. Дверь нараспашку. Сейчас я запер ее снаружи, влез обратно через окно и задернул штору. Немного сложно, зато эффективно. У хижины абсолютно нежилой вид. А ставня уже нет, на нем я вчера испек хлеб.
Пятница, 26 февраля
Всю ночь мучился одним и тем же кошмаром. Я бежал по бескрайнему болоту, спотыкался, и меня начинало засасывать. Они все время наступали мне на пятки, дышали в спину, хрипели, как волки. Есть предел тому, что человек может выдержать. Хоть я и привык, что все против меня. Совсем жутко стало, когда Кари отвернулась от меня и переметнулась на их сторону.
Когда сон сливается с реальностью, это невыносимо. Ночью пришлось встать и одеться, чтобы отогнать кошмар. Виски вроде помог, но когда я лег обратно, то уже не уснул. Сейчас, к вечеру, я совершенно выжат. Весь день еле таскал ноги, но не давал себе отдыху. Потому что спать я буду ночью!
Не знаю, что со мной стряслось, но я забыл послушать репортаж с чемпионата. Вечером в новостях сказали, что у Норвегии очередное золото, в этот раз в прыжках на дальность.
Сегодня какая-то шалая погода. Ветер менялся несколько раз, точно не мог собраться с мыслями, но дождя, несмотря на обложенное небо, не было. Я поймал мелкую треску и съел ее на ужин.
Суббота, 27 февраля
Впервые за все время я взялся за дневник в середине дня. Вчера я так устал, что не смог записать все. К тому же забарахлила машинка. Она плохо отнеслась к падению на пол. Сейчас я ее более менее починил. Страшно представить, что подумает Нурдванг, когда появится в июне: кто-то похозяйничал в его избушке, разобрал сарай и повыдергивал доски из обшивки сортира.
Несмотря на непонятную погоду, чувствую я себя сегодня лучше. Пока пишу, слушаю вполуха гонку на 50 километров, но меня это перестало занимать. Я все чаще думаю, что лора выбираться отсюда. Может, уже на той неделе. Я израсходовал больше половины питьевой воды,к тому же, если тут засидеться лишку, можно и свихнуться. Временами в голову лезут странные мысли Что-то постоянно свербит меня. Охота к перемене мест, наверно. Человек теряет покой просто от ничегонеделанья. Крайне редко на меня нисходит та благодать, о которой я мечтал и к которой стремился. Да наплевать, что на промежуточном финише Аутио обгоняет и Вассберга, и Бурлакова. Нам, норвежцам, золота сегодня не видать. В том числе и мне лично. Радость от покорения вершины меркнет, если никогда не спускаться с нее в долину, это надо постоянно помнить. Да, вчера сказал прости-прощай своей одежде. Нашел под кроватью пакет с пиджаком, брюками и пальто. Сунул туда камень и завязал пакет веревкой. Потом побежал на мыс, с которого обычно рыбачу, и зашвырнул все это хозяйство в море. Так же поступлю перед отъездом со всеми остальными вещами Хоть это наверняка не играет никакой роли, но нечего им знать, что Мортен Мартенс жил тут зимой.
В лучшем случае они найдут лодку, и то если ее не унесет в море.
Снова появился военный корабль, теперь он идет на запад. Несомненно тут проводятся учения. Пусть себе резвятся на здоровье, только бы меня не нашли!
Сижу и мерзну. К тому же стал кашлять. Скоро пора доложить в печку дров, придется отдирать последние доски с обшивки сортира. Мне не трудно справлять нужду и на свежем воздухе, тем более укрывшись в щели за домом. Но цивилизация уже очень манит. Если б не эта благословенная хижина, я б давно подох на лоне благословенной норвежской природы. Робинзону было во многом легче, хоть он и мыкался аж 28 лет.
Репортаж с чемпионата прервали для прогноза погоды, который оказался мрачным. Когда я выходил час назад, небо затянуло облаками и было странно тихо. Теперь обещают сильный юго-западный ветер, переходящий в шторм. Шторм! Так вот почему море и воздух были так благостно спокойны — стихия просто затаила дыхание. Даже гаги притихли Что-то будет. Я вижу это по свету, падающему в окно. Он пожелтел, набряк злостью, словно непогода притаилась в засаде и сторожит меня. Штормовая опасность. Горячечно сгустилась атмосфера, меня знобит.
Вроде шум моторки? Ладно, хватит придумывать себе ужасы. Как только шторм пройдет, Одд Кристиан Гюлльхауг отправится восвояси. Если я здесь задержусь, то рискую…
И тут старший печатник Мортен Мартенс закончил вести свой дневник, спустя ровно 270 часов после своей высадки на Свартнаккене. Наручные часы показывали 12.44, но, вскакивая с табуретки у стола, Мортен не успел взглянуть на них. Звук моторки не пригрезился ему, и, когда лодка стала сбавлять обороты, у Мартенса душа ушла в пятки. Лодка с подвесным мотором держала курс на бухту. Может, его выдало что-то, забытое на берегу? Поздно открывать дверь, чтобы проверить. И все-таки он решился, очень осторожно. Ничего не вышло: он же сам замкнул дверь снаружи навесным замком.
Может, вылезти в окно? Глупо, хижина — самое надежное укрытие. Он услышал, как чиркнул о скалу форштевень, и мотор умолк. Цель у приехавшего (или приехавших) могла быть только одна: домик Нурдванга. Сам художник приехал проверить владения? Да наверняка! Нурдванг выслушает его и поймет. В худшем случае придется его убрать и тут же смываться.
Дрожащими руками он задернул шторы. Задул лампу. Что делать с печкой, с дымом? Хоть его и не видно, но запах может чувствоваться. Потом Мортен замер на месте, стараясь не шевелиться, но половицы угрожающе заскрипели.
Послышались шаги. Он должен посмотреть, ему надо знать. Приникнув одним глазом к щелке в шторах, Мортен стал ждать, тайно надеясь, что незнакомец развернется и отправится восвояси. Неожиданный порыв с грохотом разворошил все в дымоходе. Могла вылететь искра в трубу, могла… У него так закружилась голова, что он вцепился в подоконник. Вот! Чуть выше уровня его глаз, на краю, горы, он увидел болотные сапоги. Выше них что-то оранжевое. Рыбацкая роба. Нурдванг, как ни дико это звучит.
Сапоги исчезли, ушли вниз. К двери? Нет, он копошится под окном. Чет возьми, конечно, Нурдванг недоумевает, куда подевался ставень. Почему он не отпирает? У него наверняка есть второй ключ, на случай — как и вышло, — что здешний исчезнет. Теперь посетитель направился в зазор между скалой и стеной дома. Вот-вот покажется его лицо, всего в каких-то тридцати сантиметрах от Мортена.
Он приказал себе: пригнись! Но тело не подчинилось рассудку. Его как парализовало. Горячий пот струился из подмышек. Когда человек заговорил, Мортену стало плохо:
— Открой дверь, Мортен, я знаю, что ты тут.
И в узкое поле, доступное одному глазу отшельника, вошел край робы. Хотя он уже знал, кто это, сердце остановилось. Такого просто-напросто не бывает. Он закрыл глаза. Медленно-медленно открыл их. Лицо за окном не исчезло, только губы и нос расплющились по стеклу. Гостем был не Нурдванг. И вообще не мужчина. Это была Кари.