Время кобольда
Шрифт:
– Они обсуждают – что будет, если вас, Кэп, убить.
– Именно меня?
– Да, именно и только вас. Сэмми такой же, как мы, Сэкиль с Натахой при вас, а негритянка вообще по другому этажу числится. А вот если вас, Кэп, не будет, что станет с нами?
– Понятия не имею. Да и мне как-то без разницы уже будет.
Я перешёл к компоту, котлеты больше не лезли.
– Есть две версии, – с неприятным удовольствием рассказывает Стасик. – Первая: мы все умрём или просто исчезнем. Её сторонники считают вас чем-то вроде «антиизбранного». Своего рода «обратным мессией».
– Это как?
–
– А вторая версия?
– Мы обретём свободу и станем обычными людьми. Двери раскроются, выйдем к свету, всё вспомним и станем собой.
– Странно, что меня ещё не порешили при таком оптимизме.
– Оптимистов меньшинство, Кэп. Коллективное решение – сохранять статус-кво. Но кто-то может рискнуть сам. В одиночку. Имейте это в виду, пожалуйста. Я не хочу за такого отвечать.
– А ты, Стасик, я вижу, сторонник первой теории? Думаешь, что мы в аду?
– Я думаю, Кэп, что мы – ваш дурной сон. Мы и вот это, – он обвёл рукой интерьер столовой. – Но я лучше буду вам сниться, чем не буду вообще.
– Сон разума рождает чудовищ, – процитировала Натаха.
– Посмотри в зеркало, женщина, – грубо ответил Стасик и встал из-за стола. – И знаете что, Кэп?
– Что?
– Вам не надо искать дверь. Скорее всего, вы она и есть. Осталось придумать, как вас открыть.
– Иди ты нахуй, Стасик, – ответил я ему в тон. – У вас тут совсем от безделья крыша поехала.
И он ушёл. А мы, доев, вернулись на склад. Подперли двери, чтобы не проверять, что будет, если. Потом я сел за стол сам и заставил Абуто – пополнять хроники. У каждого своя, пусть будут разные.
Потом выключили свет, и в полной темноте наши чёрненькие наконец-то нашли друг друга. Сначала тихо и стесняясь даже скрипеть кроватью, а потом разошлись, да так, что вопли Абуто и стоны Сэмми сотрясли этаж. Под шумок Сэкиль и Натаха в четыре руки раздели меня. Я не отбивался – уж очень вдохновляет этот саундрек на подвиги. А у кого сиськи красивые, и у кого жопа квадратная – в темноте вообще не важно.
Когда мы все замолкли и отдышались – меня обресетило.
Глава 16. Аспид
Do cats eat bats? Do bats eat cats?Lewis Caroll. Alice in Wonderland
____________________________________
– Как там Ксюша? – Миха не выдержал и начал смотреть Дораму без меня, пока я наливал нам чай.
– Пап, ей так грустно! Это неправильно, она хорошая!
– Хорошим часто бывает грустно.
– И тебе?
– А я хороший?
– Самый лучший!
До возраста «как-я-тебя-ненавижу» нам ещё лет шесть-семь, да.
– Да, Мих, мне бывает грустно.
– А почему?
Сын удивился совершенно искренне. Папа – это не тот, у кого бывают проблемы. Папа – это тот, кто их решает. Как там Клюся сказала? «Бог может быть каким угодно, но не слабым».
– Она мне нравится, пап. Жаль, что ты не можешь ей помочь… – Это уже про Ксюшу.
Да, девочка симпатичная. Умненькая, добрая, почти не унывающая. Разве что иногда немного грустная, как сегодня. В Дораме вообще всё такое, эмпатичное. Даже отрицательные персонажи скорее драматичны, чем противны, в отличие от унылого бытового злодейства реальности. При этом нет ощущения сиропности и неправды, как в сериалах былых времен. Совершенно реальная жизнь, просто без привкуса говна.
Может быть, в этом секрет того, что от Дорамы не оторваться. А может, это хитрые игры алгоритмов, дающих каждому именно то, чего ему не хватает. Идеальное наложение на личные психотравмы. У всех, кроме меня.
Я спокойно могу смотреть Дораму с Михой, с Настей или в гостиной с воспитанниками – мило и любопытно, но и только. Но не смотрю сам. Не могу. Ломка начинается. Авитаминоз. Абстинентный синдром нехватки говна, каковое является базовым прекурсором моего психического метаболизма.
Это как глубоководную рыбу на поверхность вытащить – ей не станет легче, если убрать давящий на неё километровый столб воды.
Её порвёт в клочки.
***
Уложив сына спать, отправился в свою комнату, чтобы принять ежевечернюю полбутылку. Но если день не задался – то и вечер ни к чёрту. Припёрлась Лайса. Лично, ногами своими красивыми пришла, не проекция. Пришлось с сожалением отложить уже открытую ёмкость и спуститься в холл.
Сидит в кресле, миниатюрная и изящная. Мой «разум возмущённый», решивший однажды, что мир теперь чёрно-бел, допустил зачем-то цветной носок. Но один.
– Приветствую, мадам майор. Догадываюсь, что не внезапное противоестественное желание посмотреть мне в глаза привело тебя сюда. Так что же стряслось, о прекраснейшая из полицейских?
– Прекрати кривляться.
– Ни за что. Ты встала между мной и кроватью, терпи.
– В кровати тебя никто не ждёт, насколько я знаю.
– Вот почему всем есть дело до моей личной жизни?
– Потому что ты беспардонно лезешь в чужие.
– Ладно, ладно. Не будем ссориться. Как там Иван?
– Нормально. Более-менее. Как-то. Не хуже, чем раньше.
Иван – бывший «покляпый», то есть, разумеется, «жертва неустановленного нейротоксического агента». После курса вирт-терапии у Микульчика остался в Жижецке, потому что нигде больше не нужен. Из органов его отчислили – отчасти потому, что он с треском провалил задачу, но формально по здоровью. Иван в здравом уме, хотя и не всё помнит, но реакции не те, а мотиваций и вовсе никаких. Сидит на соцминимуме, смотрит Дораму, набрал вес, потерял форму и не то чтобы поглупел – скорее, ему просто ничего не интересно. Зачем его подобрала Лайса, не знаю. Женская душа потёмки. То ли пожалела, то ли в память об их кратком, но бурном романе, то ли надеется, что он ещё станет таким, как раньше. С её слов – живут неплохо. Не хуже прочих (косой взгляд на меня). И я последний, кто её упрекнёт в этом. Не мне учить других, как жить правильно.