Убийственная красота

Незнанский Фридрих Евсеевич

— Ну да, я понимаю. Ирка! Тебе нужно заняться собой! Серьезно! Ты смотри — у тебя в углах глаз целая паутинка. И носогубные есть. И на лбу.

— Ты напрасно перечисляешь. Я вижу себя в зеркале.

— Надо что-то делать!

— Пластику? Ничего я делать не буду. Видела я всех этих… прооперированных… Страшнее смерти.

— Это не операция. Это новый метод. Ты помолодеешь, понимаешь? Вся! Весь организм! И будешь как эта девчонка, в которую он втюрился.

— Тамара, прекрати! — прервала ее Ирина. — Не хочу я никакого омоложения! Это унизительно, разве ты не понимаешь? Неужели

я нужна ему только юной, без единой морщинки, вечной девочкой? Я прожила с ним целую жизнь! Я родила ему дочь. Я ждала его по ночам, молясь, чтобы с ним ничего не случилось! Я дежурила у его постели в больницах, когда всякие там бандитские пули… и все такое… Да, возможно, это меня состарило. Но я не хочу стыдиться ни одной своей морщины, слышишь? Я хочу, чтобы мой мужчина любил меня вместе с моей надвигающейся старостью, понимаешь? Я хочу стареть достойно, с ним или без него! — Голос Ирины зазвенел.

Саша грузно опустился на стул в прихожей.

— Кто там? — вскинулась Тамара.

— Это я, — откликнулся Александр.

Он поднялся, держа в руках букет хризантем. Бледно-желтых, игольчатых. Тех, которые Ирина любила больше всего.

Тамара выглянула из кухни.

— Ой, Ириш, гляди-ка. Муж твой пришел, да еще и с цветами. Я пойду, поздно уже.

Она быстро всунула ноги в сапожки, руки — в рукава дубленки, поданной Сашей.

— Давай, давай, мирись, — громким шепотом проговорила Тамара. — Я ее подготовила.

Дура! Убивать таких подруг нужно, еще в раннем детстве, подумал Саша, закрывая за ней дверь. Букет остался на табурете.

Саша прошел на кухню. Жена стояла у окна, спиной к нему, высоко подняв голову. Ему не нужно было видеть ее лица, чтобы знать, что она сгоняет слезы. Загоняет их обратно в глаза. Левая слезинка послушно уйдет в глубь серого глаза, а правая покатится по щеке.

Он подошел, развернул ее к себе. Действительно, по правой щеке катилась слеза. Ира тут же стерла ее рукой.

Он перехватил ее руку, прижал к губам. Она замерла на секунду, словно птичка, еще не решившая — улететь навсегда или пока задержаться. Саша смотрел в лицо своей жены. Он не смотрел на него давно, месяца полтора. Взглядывал мельком и тут же отводил глаза. А сейчас оно, ее лицо, было прямо перед ним. И он увидел лучики морщинок, засеявших уголки глаз. И поперечные — на лбу. Раз, два, три. А полтора месяца назад их не было вообще. И носогубные складки стали глубокими, заостряли ее лицо. Господи, что же он с ней делает?

Ирина, увидев выражение его глаз, выдернула руку.

— Что? Жалко тебе меня? — с усмешкой спросила она и, подняв голову, прошла мимо него.

Саша смешался, потому что она точно угадала его чувство.

— А где Ниночка?

— Она у подруги. На дне рождения. Попросилась остаться ночевать. Вечером идти домой страшно.

— Как? И ты ей разрешила?

— А ты против? Может, у тебя есть основания не разрешать ей этого?

Саша вышел за ней в прихожую.

— Это что? — Ирина указала на букет.

— Господи! Я забыл! Тамара твоя отвлекла меня! Между прочим, она у тебя дура. Это тебе, Ириша?

— Мне? У тебя что, сорвалось свидание?

— Чушь какая! — автоматом ответил Турецкий.

И опять

в десятку! Хотя букет он покупал для нее, для Иры!

Жена прошла в комнату Нины, повернула ключ. Это еще что? Новое дело!

— Ира! — сказал он через дверь. — Пойдем завтра в ресторан, а? Я премию получил.

— Мы с Ниночкой завтра идем на мюзикл.

— Какой еще мюзикл?

— «Норд-Ост». Очень популярная вещь. Это по Каверину. «Два капитана». Нине будет интересно.

— А я с вами?

— А ты, Сашенька, не с нами. Спокойной ночи.

Марина Ильинична проводила участкового врача до двери.

— Так что все у вас, голубушка, прилично. Марат Игоревич пусть меряет вам давление каждый вечер. Лекарства у вас есть. Ну а уж если что-то срочное — вызывайте.

— Мне на улицу хочется.

— Выходите, конечно. Сначала лучше бы с кем-нибудь. Все же целый месяц не гуляли. Голова может закружиться. Так попросите соседей. Вон, Александра Степановича. И ему с вами веселей прогуляться. А то я сейчас зашла к нему: скучает. Все на небо просится, — вздохнула участковая. — Ну, пойду я. До свидания.

Литвинова открыла дверь, выпуская доктора. И тут же открылась соседняя квартира.

— Маринушка! Здравствуй! Что-то я тебя не видел давно. Не заходишь. Забыла старика.

— Я… — На глазах Литвиновой неожиданно показались слезы.

— Вот-вот, поругайте ее, Александр Степанович, — сказала докторица и скрылась в лифте.

— Ты что печальная такая? А? Или горе?

— Горе… — прошептала Марина и вдруг отчаянно зарыдала.

— А ну-ка заходи ко мне.

Он увлек Марину в свою квартиру и захлопнул дверь.

— Говори, что стряслось? Я все пойму. Не грызи ты себя поедом. Я и так догадываюсь.

— Ох, дядя Саша, дядя Саша… Как я устала одна. Ночью от ненависти сгораю, а днем от раскаяния. Я человека убила… — Она застонала, опустилась на стул.

Александр Степанович сел рядом.

— Ну говори! Облегчи душу-то, а то задохнешься!

— Это я придумала про бомбу. У нас над дверью.

— Ой ли? Ты ли?

— Ну не сама. Мне Митя подсказал. Человек один есть, очень плохой… И он хочет Марата моего извести. Я хотела помешать этому. И устроила покушение. Будто бы на Марата. Чтобы того человека арестовали. А этого не случилось, — она говорила быстро, всхлипывая, утирая нос подолом платья, — тогда Митя меня надоумил повторить взрыв. Ну так же, не вправду. И мы с ним другую жертву выбрали.

— Сама, что ли, выбирала?

— Нет. Марат уже знал. Он после первого раза догадался, стал меня расспрашивать. А я же не умею ему врать. Я все рассказала. Он ругал меня сначала, потом говорит, лучше вот этому, мол, взрывчатку подложить, Климовичу. Потому что он большой начальник. И тут уж милиция обязана будет реагировать. И я согласилась. Я ведь, дядя Саша, на вашей машине повезла туда Митьку, чтобы он увидел этого Климовича. И он обещал, что он такое устройство сделает, что только чуть-чуть взорвется. Маленький заряд. Как петарда. И Климовича только поцарапает. Господи, я же ничего в этом не понимаю! Как я согласилась? Я как в забытьи была… Мне важно было только одно: чтобы Марат был спокоен. А он, Митька, этого Климовича — в клочья.