Запах разума
Шрифт:
А Витёк:
– Затем, что замёрзли все. Побежим - и согреемся. Только к кустам не подходите близко - там пиявки могут быть.
Артик и тут разулыбался. Хоть поленом его лупи - смешно дураку, что нос на боку...
– Я бы, джентльмены, откровенно говоря, предпочёл пробежке горячий кофе с мёдом, лимоном и свежими булочками... нет, с бутербродами...
Нашёл момент о жратве гнать! Я уже хотел ему двинуть - Витёк остановил:
– Стоп. Сменили тему - и бегом марш!
Ладно. Побежали.
Где - по песку, где - по
Только другим-то, гляжу, хуже моего, ёлки.
Артик всё кашлял, откашляется - и дальше. Динька быстро начал отставать - и Витя выдохнул:
– Легче, пацаны. Не олимпиада, - и все чутка притормозили.
Добежали до поворота реки минут за десять, я так думаю. И Артик остановился.
– Фонарь, - говорит, - господа.
И все остановились. Смотрю, на другом берегу странная штуковина. В "Икее" продаются такие абажуры японские, блин, или китайские, я не разбираюсь - вроде как из бумаги, что ли. Неровные такие, шершавые. Вот такая там была штуковина на столбе. Неровная. Не совсем круглая, а кривая какая-то. И на вид шершавая.
Витёк говорит:
– Прикол... вчера круглым казался.
А Артик откашлялся и говорит:
– Из-за света. Какая странная лампа... она ведь не стеклянная и, кажется, не пластмассовая... Из чего это сделано? Если бы не было смешно, я бы предположил, что из папье-маше.
– Чего это?
– говорю.
– Мятая бумага, - отвечает.
– Смачивают в клейстере, придают ей форму, она засыхает и становится довольно твёрдой... Но это неподходящий материал для фонаря в лесу.
Витёк говорит:
– Как хотите, пацаны, а я сплаваю. Надо посмотреть поближе, - а Артик головой крутит молча, нет, мол.
И тут Динька, который фонарём как-то слабо заинтересовался, а прошёл немного вперёд, крикнул:
– Мужики! Мост!
И Артик тут же:
– Не надо в воду! Сейчас перейдём туда по мосту!
Обрадовался он охрененно. Прямо камень у него с души свалился, блин. И они с Витей переглянулись и побежали к мосту, а я - за ними.
До меня начало потихоньку допирать кое-что.
Из-за Артиковой пидорской манеры мне всё время казалось, что он - ссыкло последнее. Дёрганый он был - никого такого дёрганого на "Игле" я больше не видел, да и вообще, народ старался себя в руках держать, а этот - нет. Но я сейчас случайно поймал евонный взгляд - как он на Витьку смотрел - и вдруг подумал, что он ещё дома на меня смотрел почти так же.
Он же в натуре припадочный, Артик. А когда у него припадок - тогда у него предчувствие. Это не трусость. Он просто знает.
Когда ТПортал проходили, он один заранее знал,
Ёкарный бабай...
Мост маячил впереди, нам пришлось ещё с полкилометра пробежать, и я думал, что далеко возвращаться придётся. Не хотелось возвращаться, не знаю, почему. Когда бежишь вперёд - думаешь, что прибежишь на место, в конце концов. Домой, типа.
Дурь какая-то. Тут-то совершенно всё равно, куда - вперёд, назад, блин, хоть как. Но в башке сидела идея, что сзади мы уже всё видали, а впереди - нет ещё. И впереди может оказаться лучше. Вот и гонит - вперёд, вперёд, вперёд, бляха-муха... Беспонтово.
Но Витёк сказал:
– Где мост - там люди.
– Про фонарь ты то же самое говорил, - говорю.
– Хрень это всё.
А Витёк:
– Нет, тут - точно. Где мост - там дорога.
А Артик кашлянул и выдохнул:
– Ага!
Но это вправду оказалась хрень.
В смысле, ни хрена не мост. То есть перейти-то можно, даже очень - но совсем не так, как по-человечески.
На нашем берегу росло два дерева - и на том берегу росло два дерева, но корни у них высовывались из земли, переплетались друг с другом и с ветками, протягивались туда, вперёд. И из этих переплетённых корней получалось что-то вроде моста, даже с перилами, шириной метра в три. Само собой, в общем. На корнях росло зелёное, как тина, свисало вниз, и вся эта хреновина мне показалась какой-то ненастоящей. Как в кино бывает.
Но, главное дело, к ней и правда вела дорога! Она выходила из леса - и на том берегу тоже виднелась. И дорога эта была - такая же хрень, как мост, такая же ненастоящая.
Я думал, она вымощена камнями - издали показалось. Подошли поближе - какие же это камни, ёлки! Это фигня какая-то!
Я на корточки присел, потрогал. Оно было - как мокрая упругая резина, но не резина. Какие-то, блин, плиты или что - неправильной формы, скруглённые, очень глубоко вкопанные; я пальцем покопал, потом - ножом: не достать, где кончается, а режется тяжело, как качественный литой каучук. На века сделано, но между плитами кое-где - зазоры в палец, в зазорах растёт что-то мелкое, зелёное.
Мужики, на меня глядя, тоже расселись вокруг, давай эту штуку, из чего дорога, пальцами тыкать.
– Чё это за хреновина, не пойму, - говорю.
Артик кашлянул и говорит:
– Это, вероятно, прозвучит безумно, но, на мой взгляд, оно похоже на литопсы.
Вот ещё идиотская черта у него - выдумывает всякие слова, которых нормальные люди не знают. Небось, спецом в энциклопедиях искал, умник хренов...
Динька говорит:
– А что это - литопсы?
А Артик:
– Растения. Это какая-то невероятная технология. Мост скручен из воздушных корней, а дорогу, похоже, посеяли... высадили... как рассаду, понимаете?