Le pendu de Londres (Лондонская виселица)
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De la table voisine, pourtant on n’avait pas perdu de vue les deux amis.
Il y avait l`a, devant des piles de soucoupes, des s'eries de verres, une respectable quantit'e de bouteilles d'ebouch'ees, une imposante soci'et'e…
C’'etait d’abord un n`egre du plus beau noir, qui, le bras tendu sur la table, la manche de sa chemise retrouss'ee jusqu’`a l’'epaule, demeurait dans une immobilit'e parfaite :
— Mes petites pensionnaires, disait-il de temps `a autre, ne mourront pas de faim aujourd’hui… h'elas …. il est dommage qu’elles cr`event toutes de maladie…
Les petites pensionnaires du n`egre, 'etaient des puces, qu’il venait de poser sur son bras et auxquelles de son sang, il servait un repas.
— Job, mon vieux, dit dans le pur argot francais un individu p^ale, d’une jeunesse 'equivoque, Job, mon vieux, tes puces cr`event parce que tu leur donnes trop `a bouffer, vois plut^ot… nous autres qui nous serrons la ceinture d’un cran chaque jour, nous sommes bien vivants… tu les nourris trop bien tes pensionnaires… Pas vrai les aminches… il les traite comme des bourgeoises…
Autour de la table, on riait, et sur le bras du n`egre, un grand gaillard `a la figure mauvaise, se penchait curieusement.
— Combien qu’il t’en reste ? dis voir, Job ?
— Sept ! affirma le n`egre…
— T’as encore sept puces apprivois'ees ?… eh bien, mon colon… comme nous ne sommes que quatre ici, toi, moi, Beaum^ome et Nini… qu’est-ce qu’on attend pour souper ?… Passe-les voir tes pensionnaires… on va siffler Isma"el et lui dire de les mettre `a la broche…
Mais le n`egre avait bondi en arri`ere :
— Non, non ! moi n’y pas vouloir que l’on touche `a mes pensionnaires… en v'erit'e, li sont des filles qui me gagnent mon pain… moi ne pas vouloir que l’on y touche…
Et tirant de sa chemise d'ebraill'ee une bo^ite d’allumettes, debout, `a l’'ecart, il prit soigneusement les puces une par une et les serra dans leur prison…
Cela fait, plus tranquille, sachant ses « pensionnaires » `a l’abri, il se rapprocha de la table, se versa une nouvelle rasade de gin, en remarquant…
— Toi, d’abord, monsieur le Bedeau, c’'etait pas la peine de faire le malin, toi ne pas savoir compter…
— J’sais pas compter ? des fois Job, tu ne serais pas d'ej`a un peu saoul… Pourquoi que j’sais pas compter ?
— Mais toi, monsieur le Bedeau, tu dis que nous sommes quatre, et nous, nous 'etions cinq…
— O`u ca, le cinqui`eme, moricaud ?
— Le cinqui`eme, li 'etait le fils de Nini…
— Ah ! c’est vrai… Tiens, Nini, fais-le voir, ton gosse ?
Beaum^ome s’'etait lev'e. 'Etrange r'eunion dans ce bouge londonien, que celle de ces voyous, de ces apaches de Paris.
C’'etait en effet Beaum^ome, le cruel repris de justice, le Bedeau, le terrible sonneur, Nini, la fille de la brave M meGuinon, tomb'ee `a la plus crapuleuse mis`ere, qui se trouvaient r'eunis avec le n`egre Job dans la salle r'eserv'ee du Old Fellow.
`A la suite de quelles 'evasions extraordinaires, de quelle crainte salutaire de la police francaise, Beaum^ome et le Bedeau avaient-ils pass'e le d'etroit, pour venir se perdre dans la pl`ebe grouillante de Whitechapel ? Nini elle-m^eme n’aurait peut-^etre pas 'et'e capable de le dire exactement…
Il y avait d'ej`a quelque temps d’ailleurs, que le Bedeau et Beaum^ome 'etaient arriv'es `a Londres, et quelque temps aussi que le hasard les avaient mis en plein Strand en pr'esence de Nini, l’ancienne copine de la Chapelle, qui, depuis trois mois avait subitement disparu de la rue de la Goutte-d’Or.
Les deux poteaux, crevant de faim, ne « jaspinant » pas un seul mot d’anglais, se demandaient ce qu’ils allaient devenir et n’avaient pas h'esit'e `a aborder leur ancienne camarade.
Bonne fille, Nini n’avait marqu'e nul ennui de la rencontre, bien au contraire. Les voyant dans la d`eche, elle les avait imm'ediatement men'es au Old Fellowet leur avait pay'e `a d^iner.
Nini 'etait tr`es connue dans le quartier, tr`es aim'ee dans l’'etablissement, dont elle 'etait l’une des clientes les plus r'eguli`eres, elle avait pr'esent'e Beaum^ome et le Bedeau comme des copains et, sur sa recommandation, les deux apaches avaient 'et'e admis, insigne privil`ege, `a pouvoir disposer chaque soir d’une des tables de la salle r'eserv'ee…
Et l`a, chaque soir, ou presque chaque soir, Beaum^ome, le Bedeau et Nini se retrouvaient devant des verres de brandy qu’ils vidaient consciencieusement.
Job, le n`egre, de temps `a autre, se joignait `a eux. Il 'etait b^ete, disait Nini, mais il n’'etait pas m'echant ; et puis, le cas 'ech'eant, il avait d’excellents poings pour faire taire les disputes, comme il avait aussi, au moins trois fois par semaine, des pence pour payer le brandy, des pence qu’il gagnait avec ses puces savantes…
— Fais voir ton gosse, avait demand'e le Bedeau…
Et c’'etait Beaum^ome qui s’'etait lev'e… Assur'ement, il n’'etait pas dans les habitudes de l’'eph`ebe de se d'eranger lorsqu’il 'etait `a table, et cela 'etait encore moins dans ses habitudes lorsqu’il s’agissait d’'eviter une fatigue `a une femme. Beaum^ome, orgueilleux, conscient de sa valeur, d'edaignait en effet « toutes les porteuses de jupes », ainsi qu’il le r'ep'etait en toute occasion. Il les trouvait juste bonnes `a le servir, `a le nourrir, lorsque l’une d’elles, s'eduite par son extraordinaire laideur d’avorton vicieux, consentait `a devenir sa « marmite »… Et cependant, il s’'etait lev'e. Il s’'etait lev'e en disant `a Nini :